Награда для поэта

И героя, и бандита, и солдата, и поэта,
Поломав диктат запрета,
В светлом будущем без света,
Дало поколенье это.

Скупердяев и транжир,
Порождал свободный мир.
В прошлом, властный масс кумир,
Правит балом в нём банкир.

Неразлучны деньги с властью,
И ущербных деляг счастью,
Заболев наживы страстью,
Верят те, кто зла стал частью.

Нет вины у света с тьмой,
Их в реальности Земной,
Для нас глаз создал собой,
Может, всех цветов быть злой.

И героя, и бандита, и солдата, и поэта...

Два донских поэта, два казака
И у обоих бывает такая тоска,
Что делать и как дальше жить…
Чтоб народ на Руси смог зажить!
Подскажи нам Россиюшка Мать!
О чём стоит сейчас нам писать…
Чтоб крепко Русь стояла на ногах!
Да и народ не испытывал страх.
Русь будущего…- обернётся в прах?
Тогда точно для народа,- будет крах…
Не бросай своих сынов не забывай!
Своим детям… Матушка помогай.
Чтоб они в жизни к труду стремились
И тобой Русь Матушка! Гордились…
Любили тебя как свою родную мать...

Не думай о награде, делай дело.
Оттачивая в навыках себя.
И то, о чём мечтать, душа не смела,
Само придёт. Нежданно. Как заря.

Её не ждешь, она сама приходит.
Хоть сумрачен, туманом скрыт восток.
Не думай о награде. В дел природе
Уже заложен смысл, толк и прок.

© Copyright: Надежда Мунцева, 2022
Свидетельство о публикации №122011601237

Наш мир безмерно суматошен
Мы в этом по уши. Но к нам
Спасением дарованы, быть может,
Романтиков последних времена.

От плЕвел отделивши зёрна
Как душу от бессмысленных страстей,
Метафор горсти благородных
Поэт засеет в разумы людей.

И если хоть один росток пробьётся,
Величественным будет сад цвести -
В нём не плоды утехи плотской,
В нём зреет мир прекрасного. Входи...

И будь поэтом где угодно
И в созиданьях и в мечтах,
Не для известности почётной.
А по призванью, просто так...

Наш земляк, донских степей казак!
Орденом был награждён не просто так…
Он с 13-ти лет трудился штурвальным,
А затем трактористом и комбайнёром
феноменальным.

Алексеев Николай, трудится и посей день
И ему во благо Родины трудиться не лень…
Вот где закалка настоящего донского казака…
С малых лет у него тянется к труду рука.

Такими земледельцами, надо гордиться
И на Дону всем дружно веками трудиться…
Как трудились наши прадеды, деды и отцы!
Они веками донской земле были преданы...

Она оценивает сразу,
Второго шанса не даёт.
Мужчина тот, кто ей обязан,
И коронует лишь её.
Наотмашь фразами сражает,
Легко рифмует на ходу.
В душе поэта не чужая,
Её вовек не украдут.

Она скромна для всех снаружи,
И зажигательна внутри.
Мужчина тот, кто обнаружит,
О чём ей сердце говорит.
Словами может прикасаться,
И так же трепетна в ответ.
В душе поэта ситуаций,
Не интересных с нею, нет.

15.12.2022

Жизни Сарриной было сто двадцать семь лет.
Пролетели года жизни Сарриной.
Авраам возвратился не медля из мест
Филистимских, где славно гусарил он.

На земле Ханаанской, где ныне Хеврон,
Говорил Авраам сынам Хеттовым:
«Понесло моё племя великий урон,
Здесь я с вами сегодня поэтому.

Как узнал, с мест далёких, неделя пути,
Возвратился супругу оплакивать.
Где, скажите, для гроба мне место найти,
Взять бригаду могилу выкапывать?»

Отвечали ему: Ты один среди нас
Богом меченый в край...

Я не знаю для чего живу...
Может, для того, чтоб размышлять,
Ну а может - разум ни к чему...
Главное - собою управлять.

Нет. Всё таки без разума нельзя:
Если бы его я не имел,
То, пожалуй, и двух слов связать -
Даже самых глупых - не сумел.

Я живу, быть может, для того,
Чтобы добиваться на Земле
Предначертанного мне судьбой
И с рожденья скрытого в душе.

Говорят, поэтами родятся...
Да, конечно, это их судьба...
И со мной решила повидаться
Муза, созданная лишь для меня.

Я...

Раз меняет планы вечер,
День закончится не быстро.
Вроде бы заняться нечем,
Но в глазах не гаснут искры.

Но не гаснут светофоры,
Тормозя летящих в завтра.
Не затихнут после споры,
Был ли тот порыв внезапным?

Был ли каждый адекватен,
Кто не стал искать, где лучше?
Если слов для всех не хватит,
Значит, кто-то не получит.

Значит, будет всё, как прежде.
В октябре холодный ветер
Заморозит и с одеждой,
Тех, кто снега не заметил.

Тех, кто видит только лето,
Кто живёт порой...

Все ж главное он не поведал миру,
Еще полно в шкатулке жемчугов,
Он умирает, но свою Пальмиру
Сумеет получить лишь от Богов.

Пусть скоро не увидят очи света,
Но он рожден был истину нести,
Стихи должны родиться до рассвета
И появиться в Интернет - сети.

Иначе миру не найти тот ключик,
Которым открывается замок,
И разведет кустарь потом колючек,
А он - поэт, исправить это мог.

И били пальцы по клавиатуре,
К утру готов последний, новый стих,
Он отдал дань...