На ветру шумит акация

Белый слон с красными глазами, бессонница
между нами, трещотка в руке не даёт заснуть,
раскрывает глаза, «есть кто-нибудь, или про-
пали, люди, где вы?» шум ветра, стук в окно
сломанной веткой, сукно со стола на фрамугу
луна не свети и испуга последнее волокно,
разорвано, будет темно.

Это был просто хороший фильм,
Который мы не досмотрели.
Остаток сюжета превратился в пыль,
В котором уже не мы были.
Я не хотел, чтобы всё было так,
Я не знаю, почему это случилось.
Но точно в этом никто не виноват,
Просто так получилось.

"Человек-стих"

Так много музыкантов,
Быть одним из них.
Совсем нелепо как-то,
Если ты человек-стих.

Ну, нет, это не так,
Это совсем не нелепо.
Слово, музыкант,
Это слово поэта.

Так много художников,
Быть одним из них.
У живописи в...

Настежь открыла я окна весне,
Залило комнату солнечным светом.
Запах любимой акации мне
Душу наполнил поющим сонетом.

Как хорошо просто жить и дышать,
И наслаждаться чудесной природой.
Не досаждать, обсуждать, осуждать.
Просто любить и дарить Богу оду.

Что сотворил этот рай на земле.
И подарил в изобилии чувства,
Видеть прекрасное в каждом цветке.
И очищаться, когда очень грустно.

Тень от ограды на узенькой ленточке пешеходной части моста,
словно кожа зебры, словно жилистость жизни – словом, пробелом, снова словом,
золотом, грязью, алмазом, смолой, сколами руд, до горизонта,
где виднеется утренней свечкой маковка церкви
в дымящейся утренней свежести майского марева.
И я иду между строк, проросших берёзами, липами, хвоями,
тополями, осинами, вишнями, клёнами вдоль обочин,
расставляя знаки внимания, оставляя стихи за спиной, представляя себе себя
без нароста...

А где -то там, в цепи меридианов,,
В своей огромной чаше бьется море,
И гулким эхом стихших ураганов
Гуляют волны в праздничном фуроре.

Оно тайком договорилось с ветром:
Он вновь рисует дивные картины,
И водит плазмой кисти по мольберту,
Развешивая блеска серпантины.

Я словно в детстве заикаюсь от волненья,
Столкнувшись с моря чудными дарами,
Есть в шуме его ритм стихотворенья,
И тайны вглубь уходят плавниками.

Полно камней подводных это море,
И гады хищные...

Мудрый думает о конце.
Замирает дыхание старца
Наедине с акацией засохшей.

Лист дракон, огнём дышит, норовит укусить
чертополох, лопух, сам ты лопух, при нём,
слышит, шум дождя, оруженосец Санче Пан-
се, а где Дон Кихот, идальго, поломал копье,
боролся, с ветром и его мельницами, потерял
силы, осилил идущий, путь, а ты забудь, что
видел, лист засохнет и рассыплется в пыль,
порошок, курительную смесь, улётную, "дра-
конье жало", ну, чтоб тебя, ублажало.

Свет шествовал по сердцу, как по полю.
Свет вдавливал мне в грудь свой легкий шаг
И оставлял свеченьем тайной боли
В лесах души едва заметный знак.

Он шел и шел сквозь царство плотной ночи
И сам свой путь прокладывал внутри.
Вот отчего так долго кровоточит
Последний свет исчезнувшей зари.


* * *
Иносказанье бытия –
Иных миров мерцанье.
Мои деревья –это я,
Но лишь в иносказаньи.

И смысл отыщет только тот,
Кто, глядя сквозь обличья,
Иносказания поймет
И вновь ответит притчей...

Улицы край, как край ресниц, не выдохнуть
и не упасть ниц, остановка, прекращение
прений, резолюция как резеда, рвения как
пастернак, (ревень), а ты как? дошёл до сере-
дины, или львы каменные, преградили доро-
гу Нине, и она, не взяв тебя за руку и не отве-
ла восвояси, а ясень, зеленью шелестит,
«встречному» ветру, вторя, подпевает, шёпо-
том о Трое, а сорвавшийся лист, летит к земле,
передумал висеть и тяготение, ………..
приближает…….конец, ……и забвение……
а она, говорила...

Холодный, серый дождь осенний,
Опять сменил туман густой.
Он у предметов форму с тенью,
Украв, мир спрятал под собой.

Прохладно стало и озябший,
В тумане замер жёлтый клён.
Уж не поёт скворец о счастье,
На юг, в тепло подался он.

Крепчая ветер, разгоняет,
Туман и стало жить светлей.
И снова солнышко сияет,
И в мире стало веселей.

Согревшись, клён воспрянул духом,
И на ветру листвой шумит.
Ожив на солнышке вдруг муха,
Теплу обрадовшись, жужит.

В печальной грусти увяданья...