На улице

Учителю тех, кто знает, незримую модальность
невидимого мира, даже больше, мысли говоря-
щие глазам, о том, что и как нужно увидеть, сути
суть, сущность ощущений, блеска глянец, достиг
ли его упрямец? осознал забвений забытьё? чув-
ство чувств, (ё), вход в том месте, где нужно, му-
ти туман, натужно, кровоточивость рваных ран
души, груши, плоды, винограда грозди, гранат
рубиновый перелив, (да что вы бросьте), ртути
пламень, (как он игрив), свинца жар, грив, неп-
ойманных скакунов...

Вечная и забывчивая, рождающая ложные воспоми-
нания, питающаяся иллюзиями восприятия, запятая
запятой, частная, честная мятежница, как всегда или
как прежде, лживая послушница, обманывающая се-
бя и других, битва битв, турнир турнира, кто лучше
пирра, его победы, сегодня в среду, двадцать перв-
ого августа, гений спасающий свою душу, для себя,
для других, послушай, пустое, не измерить вольтме-
тром с судьбой споря или сложив руки по течению
в данную минуту, или вчера, художник...

Жара сегодня не осенняя,
Как летом солнышко и зной.
Иду по улице за тенью я,
Ведь солнце сзади, за спиной.

А небо синее-пресинее,
Плывёт в нём плавно Цеппелин.
А мне внизу дорога длинная,
Среди лесов, гор и долин.

У всех свой путь, своя планида,
Доступен не для всех полёт.
Им, в дирижабле, дальше видно,
Их шире мир и горизонт.

Но им не видно с высоты,
Растущих здесь внизу цветов.
Берёз неброской красоты,
Их белых, в крапинку, стволов.

Жара сегодня не осенняя,
Как летом...

Утро. Как на улице противно!
Дождь унылый за окном стучит,
Я от скуки мыслю креативно,
«Где мой милый тепловой магнит?»
Нас любовь от осени спасает,
В сердце солнце разожжет она.
И тоску в разгуле унимает,
Вот обнимет муж и вновь весна.
И пошла с супругом перекличка,
Разве помешают нам дожди?
Помешали. Солнце? Нет, лишь спичка
По спине похлопал, - «Спать иди».
Что ж поделаешь? Скажи на милость,
Достаю бокал я, чтоб налить,
Раз уж страсть разжечь не получилось,
То хотя бы свежий...

На чердаке заброшенного дома,
У треснувшей уже печной трубы,
Себе жилье устроила ворона,
Еще с осенней золотой поры.

Все под рукой, не дует и не мочит,
И мусорные баки за углом,
И там есть все, чего душа захочет,
Хвосты селедки, с плесенью батон

Бывает попадает даже мясо,
Такое уж воронье ремесло,
Нашла конечно далеко не сразу...
С жильем вороне просто повезло!

И вот однажды вечером холодным,
Борясь с ополоумевшей пургой,
Кляня мороз и зимнюю погоду,
Летит...

Затихло всё вокруг на улице,
Туманно, город в мокрой седине,
Бродяга-ветер вновь беснуется,
Гуляет только Осень в тишине.

Идёт красотка грациозно,
Глаза прищурив, смотрит в темноту.
Слегка дрожит - опять морозно,
Не замечает ветра кутерьму.

Прошлась и по аллеям парка,
Оставив всюду мокрые следы.
А летом в парке было жарко -
Жасмин благоухал от духоты..

Но осени пора настала,
Всему в природе правильный черёд.
Неторопливо, величаво -
Царица-Осень по земле идёт...

Тёмная,тёмная ночь
Мысли прочь.
По улице идёшь,
В голове дурман
Немного пьян.

Навстречу другим мирам,
Иду вновь к вам
А в глазах туман,
Снова пережрал.

Увидев Луны свет,
В шоке,обомлев.
Звёзды падали,их ловил
И в карман,все сложил.

До утра,всё ловил
Пока за мной
Не пришла она.
Так дала,да дала
Что с утра,опухла голова.

Как звезда
Всё горит и блестит,
Встаю сразу вниз.
Только ей благодарен я,
Что живу,живу теперь
Я живу,живу как все
Больше звёзд не надо мне.

Сижу с гитарою один и вспоминаю наши встречи,
Уже дожил я до седин, но время от любви не лечит.

С тобой встречались мы тайком в заброшенном осеннем парке,
Я был обычным пареньком и жил в соседней коммуналке.

Ты дочкой папиной была, вся разодета в крепдешины,
Когда по улице ты шла, то замирали все мужчины.

Тебе я не дарил цветов, но в темном парке хризантемы
сорвал и был уже готов тебе в любви признаться первой.

Но те цветы отвергла ты, сказала любишь только розы,
Мои разрушила...

Я хочу стать маленькой историей,
На две страницы в тонкой брошюре,
Без сумасшедших падений,викторий,
Лондкой при штиле,без гроз и без бури.

Маленькой сказкой для чтения на ночь,
Чтобы прочитав,можно выкинуть книжку,
Чтобы запомнить лишь самую малость,
Чтобы немножко,и чтобы не слишком...

Маленькой повестью для беззаботных,
И для несчастных,покинутых жизнью,
На пять минут,чтоб не тратить напрасно,
Время,что редко окажется лишним.

Короткой статейкой в дешевой газете,
Для тех,кто...

А вася говорил, что мы не обречены на самоуни-
чтожение и не надо рвений, в этом направлении
в мыслях, в перевирании перевираний, самоко-
паний, поиска где-то, всё в тебе, что имеем то и
видим, не уйти от самосознания своей пустоты,
простых истин, скрываем свой грех, (в глазах ор-
ех, ствол, бревно), (а он всё одно, г....и г....), отв-
одим от, себя определить не можем, расписыв-
аемся за других, начать с себя, вот задача и ник-
ак иначе, (заменял провалы в знаниях, паралоги...