На пороге

Есть в нашей жизни дни такие,
Мы все их ждем, и не спеша
Идут часы как заводные,
Минуты тянутся в года.

Приходит день, вот все, вот скоро,
Остался считанный часок,
А время как назло повиснет,
И не пускает за порог.

Пройдут часы, минуты встанут
Не торопясь, продлят свой бег.
И не хотят они пускать нас,
В тот новый временной забег.

Минута вот к концу подходит,
Секунды прегрождают путь.
Еще чуть чуть, еще немного,
И вновь, - мы вместе.

06.12.07

Я знаю: что такое умирать
и знаю: что такое возвращаться-
давно мне стало нечего терять-
от сердца не с кем нежно попрощаться.
Душе на бренной трудно быть святой-
любовь на звук прекрасное творение,
а смерть не раз являлась мне с фатой-
до тла палила все мои сомнения.
Я знаю что такое: не прощать-
как душу раздирает жажда мщения
и как желанье все с нуля начать
единственная ниточка спасения!
Я знаю что такое пыль дорог-
за горизонтом дали притяжение,
как трудно вспомнить свой родной...

Ты вычеркнуть меня уже не в силах
Из выпуклости форм дверных глазков,
Твой образ в остывающих чернилах
Впечатаю в историю веков.

Ты вечно будешь слышать у порога
Привычный лязг роняемых ключей,
И сны твои наполнятся тревогой
От дерзости хмельных моих речей.

Мой взгляд тебя разрежет на кусочки,
Бестактно поселившись в зеркалах,
Размазав окровавленные строчки
На болью отражаемых губах.

Горячей прикоснусь к тебе рукою,
Исчезну словно утренний туман,
Чтоб медленно забрать тебя с...

О, мой бокал ночных страстей,
Ты не горюй, что я такая,
Ты лучше мне вина подлей,
И буду я смотреть в ворота рая.
Хотя, как могут там меня держать,
Мне не пустят до порога,
И только мне морская рать
Петь будет песни долго-долго.
О, как же хочется забыть
Мне все, что гложет мою душу,
И как мне хочется сбежать,
Не чувствовать и свой покой нарушить.
Что смотришь свысока, бокал,
Ты не смотри, не надо, милый,
Ведь ты теперь стоишь как я
Такой же сиротливый, но красивый.
И также с...

Время течет объективно, меряя версты судеб,
Люди идут по жизни, не зная, что с ними будет.
Каждый маршрут уникален, а карту не купишь в дороге
И потому так нам сложно ямы пройти и пороги.

Часто на трассе коварной можно встретить партнера
И, взявшись за руки дружно, идти наугад через горы.
Как бы хотелось вместе до финиша нам добраться,
Но в этой дороге времени так нелегко разобраться !

Друг твой поднимется в горы, а ты обойдешь равниной,
Без крыльев никто не сможет полет...

Пошарпанная старая шарманка,
Мелодию играющая с фальшью.
Парижский вечер. Пожилой шарманщик,
С вертлявой непоседой-обезьянкой.

Старик поёт, протягивая шляпу,
Органчику фальшивя в унисон,
Знакомый незатейливый шансон.
Мартышка в шляпу запускает лапу.

"Счастливые билеты, господа!
Мадам, месьё, узнайте ваше счастье.
От горя не останется следа,
Закончатся все беды и напасти".

Монмартр. Мелкий дождик моросит -
В Париже серы, неприглядны зимы.
Напрасно старикашка...

Я почти тебя забыла
Только вспомнила опять.
Как же я тебя любила!
Только Богу это знать.
Со слезами засыпаю,
Утром мой потухший взгляд
Все конечно замечают
Что я глупая твердят.
Никому нельзя открыться,
И никто нас не поймёт.
Как же хочется забыться –
Жизнь прожить наоборот.
Как же сердце одиноко,
Как же пусто без тебя!
Как же к своему порогу
Заманить тебя?
Как же жду тебя я милый.
Ты вернулся бы,
Если просто попросила
Я подарок у судьбы?
Напишу всего три слова
Я...

Нацедилась закатной кровины,
И в лунную топь опустила десницы,
Зализала окно гуталином,
Да забилася черною птицей.
Приютила огнем маяков,
Разбросала липкие сны,
Пролила на канаты усталых дорог
Молоком-серебром звездный дым.
Натянув тетеву одиноких молитв,
Промочила крылья дождем,
Обернула слезу, сиплым ветром простыв,
Да упала печалью на дно.
Проползла по душе ледяным сквозняком,
Хорохорясь в дикий припляс,
И встречая с порога, ласкала хлыстом
Фонарей, в мраке заспанных глаз...

Стервенеют вечерние краски
Непокорных, строптивых зарниц,
Небо журится лунной закваской
В переплете чумазых страниц.
Суицидом день сходит в берлогу
Горизонта туманных дорог,
Колыбелью усталого бога
Продирается ночь на порог.
Отмирает безумное соло,
Да беспечна балладная стынь,
Натирает ресницы до боли
Стать Морфея – винная пыль.
Протяженною, хрупкою связкой
В небесах гремит ключник звезд,
Я ушел в свое завтра лаской
Шелкопрядных теней и снов.

Мой ум лишь тень моего тела
От света яркого Души.
И тень мне исказить сумела
То, что является в тиши.

Лишь погружаю Ум в молчанье,
Ко мне приходит созерцанье
Движенья жизненных идей
В потоке света, без теней.

И я внезапно ощущаю,
Что всё ни так я понимаю.
Что нету в мире ничего,
Лишь тени тела моего.

Что нет рассвета и заката.
Что нет ни матери, ни брата.
Что нет любви и нет детей.
Всё это лишь набор теней.

Есть только «Я» – Души порог.
Всё остальное – это Бог.