Мысли о хорошем

Хорошая моя, не надо так.
Главнство свинства номинально.
Есть в мире то, что изначально,
То, что важнее внешних благ.

Хорош фигнёй такой страдать))
Зачем всё это? Будь как будет))
А семь миллиардов на земле,
Тоже о цели не забудет?))

Хорошо,когда есть антистресс
В виде книги,пломбира,музыки...
В темноте-боль слепа-не съест,
Вы на время лишь только узники.

Мыслей обрывки, в них хаос,
В них по чуть-чуть обо всём.
Крохи надежд, грусти вялость,
Мысли про всё, ни о чём.

Силы душевной остатки,
Сердца усталость от всех.
Мысли мои в беспорядке,
В них к свету тяга и грех.

В них нежелание споров,
В них то вопрос, то ответ.
Мне они снова и снова,
Дарят то бездну, то свет.

Грустные мысли сьедают,
Как черви плод, душу мне.
След, гнилью в ней оставляют,
Став злым кошмаром во сне.

Мыслей обрывки, в них хаос,
Мысли — покоя в них нет...

Хорошо быть другом нежным,
Быть внимательной и доброй,
Стать бы ангелом безгрешным,
Чтобы вечно быть мне бодрой,
Чтоб хранить твой сон спокойный,
Чтобы нежно целовать,
Но мой дух земной и тёмный,
Он не даст тебе поспать.
Покоряюсь лишь порокам
И желаниям минутным.
Сила есть синоним Бога,
То что свято, то не скудно.
Отдаю и забираю,
Но делиться не могу,
Цену помощи я знаю,
А от счастья не бегу.

Хорошо б, чтоб длиннее до гроба был путь,
А еще веселее - его обминуть.

Хорошо любить и быть любимым,
Хоть эти чувства трудно сохранить,
Но любви огонь неугасимый
Не потушить, слезами не залить!

хорошо тем, кто любит мороз
у них красны уши и нос
Иванов идет к нам сквозь года

Мыслью, слово навеяно,
Сознанием — мысль рождена.
Ума движеньем посеяна,
Его — ей сила дана.

Есть мысли — чувством рождённые,
Ума в их силе, чуть-чуть.
Любви иль боли, став стонами,
Несут — иль радость, иль грусть.

Есть мысли — из Ниоткуда,
Раздумий веса — в них нет.
Но может, их взрыв быть мудрым,
Дав знания — яркий свет.

Есть мысли, как бег на месте,
Не сдвинув — нас изнурят.
И станет, без смысла песней,
Их слов — пустых — наряд.

Мысли — навевают слова,
Слова, обладают...

Хороших стихов очень много.
Но где же он – пик Откровения?!
Таланты идут по дороге,
Когда-то проложенной гением.