Музыкальный нерв

Дорогие, лучезарные, самые чуткие на свете...
Примите несколько строк в знак благодарности Богу
и судьбе - за то, что вы у нас есть...


1976


Сверчковой темноты скрипичный свист
Страна без тротуаров и людей
Клин огоньков непуганых повис
Над патронташем вымерших путей

По лунным шпалам бродит чей-то конь
И мы по пояс в сумраке бредем
Где руки наши – там горит огонь
Где губы наши – там светло как днем

Обрывки проводов, ступени крыш
Сплетение немыслимых орбит

К плечу...

Красивый сон: в нем ты и я,
Идем мы вместе, не тая
Любви прекраснейшей порывы
И отвечая на позывы
Сердца. Только тишина
Услышит нас. Но не она
Свидетель счастья моего
И поцелуя твоего…
Глаза закрыты, растворяюсь
Я, как в тумане… Просыпаюсь…
И утро снова, муки дня,
И ночи темноты жду я.
Хочу увидеть я тебя,
Мой рыцарь гордый. Но меня
Очаровал ты не во сне,
А днем чудесным, в тишине.
Казалось, я была тогда,
Наверно, сильно смущена.
Боялась я в любви признаться
И с одиночеством...

Мастер ночных пейзажей, дождя, Ярославля,
Гагры, как мы рады, образы, что вибрируют,
вызывают у нас и у дяди Вити, то, что надо,
огни, луна, лето море или осень, слякоть, или
арбуза мякоть, «щьёрт побери», падение, потеря
сознания, забвение, закрытый перелом, гипс,
бриллианты руки, роз, сирени, лимона, фишка
Алла дала лишку или нет, работоспособности
свет, одарит, не скроет, Боря против, имеет пра-
во, его истина, всегда права, а наша лева, ниче-
го, что много, третьей правды...

Я уйду в монитор — до зари…

Ни души.
Лишь одна нательщина.

Суховей на порталах стоит.
Ни ростка. Ни былинки на трещинах.


Камни… глина безжизненных строк…
Слезы-грезы
на розовом
сахаре…

Как же вы все меня — под свисток
словотворчеством этим
затрахали!!…


Не порвав в себе главных жил…
не намучавшись жесткой горечью —

не пиши, родной… НЕ ПИШИ!!
Ну, не будь ты последней сволочью!…


Я иду в монитор на всю ночь…

Я свожу черноземы — трактором…
Я встречаю...

Вселенная – поехала и… встала
Меж этажами.
И молчит стреножено.
И я смеюсь, а сам смотрю тревожно
Как всё меж нами
намертво устало…

Как ты устала в толчее вокзала
С невыносимым бешеным ревнивцем.
И спрашиваться подвести ресницы
Как ты устала, боже, как устала…

Рвануться, крикнуть… получить пощечин…
и руки сжать холодные, как льдинки…
Но мост меж нами тонок и непрочен
И я не добегу до середины.

И два тяжелых неподвижных сердца
Утянут вниз – и мне не отвертеться.
И ты меня...

Новыми руками, чистой душой, старыми ранами,
на регату с яхтами, парусами, горбатой доской,
по переносице, лучом, не сносить головы, всё ни-
почём, увернуться, чтобы остаться, на плаву жиз-
ни глоток, покатилась голова, ………..колобком,
обдуваемая ветерком, свеж, волна, (взахлёб крича-
ли, кто первый, по нервам), ничего что голуба,
лишь бы творила,………………………………..
и нас веселила.

Мне тридцать зим –
четыреста семьдесят пять миллионов вдохов,
столько же выдохов – отсрочек судьбы
до встречи с Тобою, Господи; моё дыхание –
тридцать витков вокруг солнца; моё сердце –
ядовитая чаша вина, выдержанного в подвале осени;
моё счастье – откровения жребия сиюминутности,
познающие роскошь и нищету.

Ты чувствуешь плоть, выкованную в сердце Солнца,
доведённую до инстинкта, и возведенную в ранг поэзии,
боль, вырванную из утробы матери;
ты чувствуешь душу, брошенную...

Мне не хватает осенью азарта…
И за окном… и в венах — моросит:

на серые проплешины асфальта…
на тусклые квадратики такси…


Сентябрь опять колымит — на Арбате,
прохожих загоняя
на портрет…
И душу… лихорадит… листопадит…

Сейчас бы… чай с медком…
да пропотеть!…


И выгнать вон — нервозность и обиды!…
И перестать листком кружиться вниз…

НА ЧТО ЖЕ ВЫ УСТАВИЛИСЬ, ДЕБИЛЫ?!
Я ж не на паперть встал…
а на карниз!…


Я ж не медяк просить — у вас собрался…
Я просто...

В небе сером и пугливом,
Где осины луч дрожит,
Рыжий коршун над заливом
Как на привязи кружит.


Ночь приходит, налитая
Тайным вздохом и травой,
Он всю ночь во тьме летает:
То дозорный, то конвой.


Только ты его не бойся.
Пусть кружит – он лета ждет.
Не для нас он эти кольца
В низком воздухе плетет.


Пусть кружит… Никто не знает
Сколько нам еще кружить.
На ветру трава сгорает.
Да осины луч дрожит.


Так однажды в непогоду
Средь притихнувших болот
Грохнет выстрел...

В прожилках старого клёна, обнажённым нервом любви,
колышется осень, таращится в небо,
вращаясь глазным яблоком забродившего солнца;
подошвы глотают лимонную пыль; движения,
словно метафоры беспричальности на костылях золотого ветра;
изрезанная кора
увековечивает подростковую лирику;
корона ветвей венчает на царство прощальную песню
багровых костров уходящего дня.
Осень – её полночное ложе, её сердце, её дыхание –
растопленный лёд призрачных родников;
с шёлковых лепестков её...