Музыкальный конкурс

Край безымянный дышит смрадом,
Тотальной мглой окутан он,
И пляшут черти, Богу рады,
Под музыкальный адский тон.

Им тут вольготно и уютно,
И безкрылато-жирно жить,
Ничуть нисколечко не трудно
Греховных жарить и варить.

Я там желал бы очутиться.
Да жаль, - я с крыльями рожден.
А то приходиться мириться
С грехом, что здеся повторен

Уже не раз, не дважды даже,
Царя средь нас как властелин,
Как царь отважный или важный,
Как твердо-мягкий исполин.

Ах, безымянный край мой милый...

Начните медленно, с паваны,
Почувствуйте неспешный ритм,
Затем гальярда - сменим плавность
На оживленность, часть сюит.
Чуть усложним мы мой порядок
Чередованьем новых па,
Четыре важных танца к ряду.
Нет, вовсе не нужны слова,
Пусть льется ритм алеманды,
За ней - изысканной куранты,
А после - жигу отстучать,
И вновь размеренная часть
Звучит мотивом сарабанды.
Ты любишь оперу, балет?
Тогда меня, сомнений нет,
Полюбишь ты без промедленья,
Я собираю в целом звенья
Одной не...

Ежедневно, ежечасно,
Каждый миг существования
Слышу музыки прекрасной
Я знакомое звучание.

Вслушайся, она повсюду.
Слышишь, словно чьи-то руки
Из теченья наших судеб
Плавно извлекают звуки.

И в ушах звенящий ветер,
И полночных снов хрустальность,
Все, что только есть на свете,
Источает музыкальность.

Все, чем только еще можно
Чувств поджечь опасный порох,
И часы, что бьют тревожно,
И листвы спокойный шорох,

И глубокое молчание
В ритм дождя, что бьет по крыше,
Это музыки...

Пулемётные ленты отстёгивались и шуршали,
словно гюрзы в песке.
Мы сегодня на Родину борт провожали,
рыдали в тоске.

Выходи на кишлак, неси бормотухи,
разбавляем печаль.
Пулемёты заправлены, вылезли духи:
автоматы, пищаль.

И посыпались гильзы, музыкальным квартетом,
позабыв обо всём,
позабыты и имя, и адрес, и где-то
мы над миром поём.

А под нами борта домой пролетают,
величавый простор.
- Бей левее – а духи толпой напирают,
крошка сыпется с гор.

А чужая земля сладко...

Песнь сладострастия носится в снежных помехах.
Ломится сердце от меда капризов и хлопка желаний.
Тени предчувствий пронзают облачный воздух.
Хочется верить, что это – не беглый талант.
Радость вина золотого и не до смеха,
Пояс зари на строфу и не до признаний,
Взгляд, постигающий нежность, и не до вопросов.
Даром контраста и антитезы нежность рвет взгляд.
Я – это месиво, сплав, каламбур, мозаичные стекла,
Ты – это мягкая линия рек, плавность равнины,
Мы повстречались, чтоб грани...

Кто я? Испитое вино,
Что сладостью манит, но с горьким привкусом?
А может я ненужное звено?
Примерил, не подходит, взял да выбросил.

Кто я? Зря сорванный листок,
К которому рука невольно тянется.
Как с крыш вода стекает в водосток,
Бежит потом и даже не оглянется.

Кто я? Сгоревшая свеча,
Заженная чтоб скрасить ночь бессонницы?
Зачем он звал, молил, стенал, кричал?
Горел огнём, ну а теперь сторонится.

Ненужный музыкальный инструмент,
Гитара у которой струны сорваны.
Любовь...

Назначьте мне свиданье в Интернете.
Средь виртуальных тоненьких берез,
Средь паутинок бесконечной сети,
У океана снов и дивных грез...

Модемный скрип заменит шум прибоя,
Цветочек аськи - полевой букет,
Фон на страничке - небо голубое,
А алый шрифт как солнечный рассвет.

И ты простишь меня за опозданье.
Виной был нераспознанный пароль.
Я так спешил: и из-за невниманья
Нажал я вместо буквы цифру 0.

Бегут часы. На мониторе строчки
Хранят тепло твоих уставших рук.
А...

Поэзия – это струйки ночного костра в шелках музыкального леса;
это застывшее пламя крови на дамасском клинке вечернего неба;
это душа молодого любовника, заключенная в плеске
пульсара;
это смерть слова, получившего новую степень свободы в пространстве и времени
чьей-то опытной линии.
Поэзия – это все, что хочешь, если есть глубокая рана
на плоти весенней жажды,
если есть капля инея на янтаре прожженной пустыни,
которую чувствуют кончиком языка,
те, кто родился дважды –
первый раз...

Моя искорка Чувствоведения,
Ты - везенье моё, провидение,
Беспричинною лечишь радостью
Неземной Любви, негой-сладостью!
Чувство доброе, чувство чистое,
Бескорыстное и лучистое,
Даришь качество всем желаниям,
Всем нечаянным обладаниям,
Тем, особым, Неподаяниям!
А оно уж ведёт к познаниям
Музыкального обоняния,
Где тончайший вкус к устремлению
С безвоздушного сверхтомления
Тела бренного и ума, -
Непосредственность вся сама!
В чувствоведеньи - утверждение
Настоящего...

Тишина выходит из тени, тишина моих слов, бессвязных лучей
заходящего солнца. Лунного крика овал – ночная аэрография –
мертвенной желтизной выливается в автоматический ритм письма. Воск свечей –
запах удушливых нот –
плавится смертью огня
в янтарно-кофейном брожении.
Томас Стернз Элиот
говорил – каждое стихотворение есть эпитафия –
но для меня –
свидетельство о рождении;
сладость бега без ориентиров по музыкальным дорожкам иллюзорного
каталога звезд; зона
повышенного возбуждения...