Музыка музыкант

КРЕСТОВОСКРЕСЕН

Велик тот день, когда впервые
В Его молитву вы вошли,
Земля и небеса живые,
Созданья смертные земли...

Велик тот день, когда Он чашу
Сию приял – когда, с вершин
Спустясь, вошел в семью Он нашу
И как Учитель, и как сын...

Велик тот день, когда на гору
Он Елеонскую взошел –
И сразу перевесил Тору
Его живительный глагол...

Велик тот день, когда, Царь Славы,
Отца прославил своего,
И отступился сам лукавый,
Повержен кротостью Его...

Велик тот день, когда...

Я, снова радуясь чему-то, почему-то,
Хотя хлопот, как говорится, полон рот,
В чеканный кубок (не работы Бенвенуто!)
Налью вина, очередной встречая год;

И пожелаю мирным людям – мира;
А добрым людям – всякого добра;
Поэтам - Музу; музыкантам – лиру;
Таджикам - плов; французам – фуа гра.

А нам, обыкновенным россиянам, -
Дай Бог по-русски встретить Новый Год,
Проснуться, улыбаясь, утром рано,
И в Новый год начать большой поход!

И пусть хорошие исполнятся желанья;
Заботы, хлопоты...

Всегда мы вспоминаем тех героев,
Поэтов, музыкантов и певцов,
Которые наперекор порою
Всему и всем не пали в грязь лицом,
А заслонили, спели, доиграли
И даже дописали, наконец,
Всё то, за что их гнали и ругали,
За что несли терновый свой венец!
Мы любим тех, кто навсегда и сразу
Пленили нас духовной красотой,
Кто в жизни нас не предавал ни разу
И нёс свой крест как гений и святой!
Нас тянет к тем, кто свою страсть и слово
Вложил для нас в творение своё,
К кому приходит после...

О, как писать, когда в мозгах разруха..
Как наплести букет из ровных строк..
Сижу как горе-музыкант без слуха,
У вдохновенья вышел срок.

А серость будней тяготит и угнетает,
Померк у радуги тот лучезарный свет.
И муза, потерявшись, лишь вздыхает
Опять твердя, что вдохновенья нет.

Но стоит губ твоих лишь раз коснуться,
Как захлестнет безудержной волной.
Заставит радость на душе проснуться,
Накроет вдохновенье с головой.

Серебряные струны
Меж небом и землёй,
На них играет ветер
Уверенной рукой.
Хлестнёт по струнам тонко,
И зашумит листва,
И в такт аккордам звонким
Клонятся дерева.
По крышам бьёт стоккато
Искусный музыкант,
Являя всему миру
Строптивый свой талант.
Бушует летний ливень
Пощады никакой.
Серебряные струны
Меж небом и землёй

Они рвались к Свету, а он,
Сжёг им крылья, вдруг став огнём.
Превратилась их песня в стон,
Перестал Свет, им быть добром.

В Тьме искали они покой,
И прохладу, но в ней мороз,
Превратил воду в лёд собой,
Стали льдинками капли слёз.

В Небеса не взлететь без крыл,
Их потомки живут внизу.
Сохранив чувств горячих пыл,
Инстиктивно боясь грозу.

Нелюбовь к Тьме и холодам,
Теперь в генах их, навсегда.
Во тьме спят они, по ночам,
В доме тёплом у них вода.

Но и нынче средь них есть...

Гуляет ветер на рассвете, пытаясь разбудить
Цветы, деревья, солнце с облаками и людей,
Животный мир.
От порыва утреннего ветра оживился лес и
Проснулась речка.
Один гуляет ветер на рассвете.
По улицам промчится он,
Позовет прохожих он с собою на пробежку.
Пляшет и танцует, кружится и звенит,
Под гулкий шелест листьев поет свою он
Ветреную песню.
Но лишь романтики и дети,
Влюбленные и творческие люди
Смогли его искусство оценить.
Взбодрясь рассветною пробежкой
Шаловливый...

Из всех искусств синематограф
Стал популярным уж давно.
Ведь художник и фотограф,
Писатель или музыкант
Желают посещать кино.
Да и ребенок очень любит
На большом экране
Мультфильмы посмотреть.

Без кинематографа был бы
Скучен век и жизнь неинтересна и сера…
Кино и сериалы мы смотрим с упоеньем,
Порою с замираньем сердца и затаив дыханье.
И новых фильмов постоянно ждем.

На площадке режиссер
Как умелый дирижер.
Ловко он расставит роли,
Подберет актеров нужных...

Есть разные люди в нашем народе
Посмотришь на них - нормальные, вроде
Послушаешь же - уши вянут уныло
Как-будто вещает безумная сила

И голод у них и нехватка айфонов
И карлик у них кумир миллионов
И лайнер они малайский сбивают
И каяться, каяться не забывают

И лезут - и лезут колонной кликуши:
Певцы, музыканты, писаки, "орлуши"
Не тот либералам достался народ
Высот пармезана никак не поймет

Но есть здесь другая страна, без Эзопа
Большая, Великая, но не Европа
Здесь люди...

Забытые песни
мы слышим, как заново -
те песни, что раньше
и слушать не стали бы…
Но в них затаилось
волшебное зарево -
они, эти песни
совсем не состарились!
Поют их опять,
голосами тревожными,
и чудится в них
наша юность прошедшая -
в седых музыкантах
есть чувства неложные,
что дарят сегодня
годам тем прощение.
В них всё было подло
и пошло, и скованно,
всё было не так…
(Но ведь было по-разному!)

Мы что-то не плачем
над песнями новыми
и пищи в них нету
ни сердцу, ни...