Музы поэта герун

Александр Нестерчук

Есть в Ярославле славном поэт и музыкант,
Который сам и песни исполняет.
Да так, что люди слушать всегда его хотят,
Ведь голосом волшебным обладает.

Талант его великий, покоя не даёт,
Не только, что массаж творить руками.
Коснётся струн гитары, та сразу запоёт,
Ей вт'оря, люди тоже подпевают.

Он многое по жизни прошёл и испытал,
На Север'ах работал, в Магадане.
Для жизни сил давая, людей он врачевал,
А то, так и цветку дарил вниманье.

Из простеньких...

- Сочинял я стих про зиму,
Но не клеилось фатально.
Проскочил февраль уж мимо.
Стал стишок неактуальным.

Тема новая: весна!
Не спешит пускай она.
Я раскрою тему эту!
Может быть, поспею к лету.

Он хранит в шкафу скелеты,
Рот свой держит на замке,
У него как у поэта,
Муза без трусов во сне.
Ночь не спит разбойница,
У неё бессонница,
Счёт ведёт на миллионы,
Всех овец на полигоне.
Моргнёт ему играючи,
Зовёт, пора бы спать.
Он смотрит не мигаючи,
Скрипит у них кровать.

Пишу стихи - не только засветиться,
Чтоб знали люди о кромешной тьме,
О шахтах Севера и Воркуты зарницах -
Свой жар сердец мы дали мерзлоте...

Мы жар сердец вложили в эту землю,
Мы растопили вечные снега,
Другую жизнь я в корне не приемлю
И Воркута всегда мне дорога!










Поезд на Воркуту...




Путь Воркутинского шахтёра,поэта Севера …

Я в подземелье путь проторил свой -
На «Комсомольской» сотни километров,
Люблю подземный рай горняцкий свой ,
Здесь...

Ах, Муза-Муза, баба ты шальная,
Ужель со мной пивка попить не хочешь,
Зашла б когда, я вмиг в ларек слетаю,
Ты ж за бокалом мой талант отточишь.

Подскажешь, как ловчей творить нетленки,
Не дурно бы в маститых зацепиться,
Не все ж стихом расписывать мне стенки,
Пора бы на Парнасе взгромоздиться.

Мне скромный уголок всего и нужен,
Сесть самому и милый комп поставить,
От Музы я идеями загружен,
Без перерыва буду женщин славить.

Беспроигрышна тема воздыханий,
На ней уж тыщу лет...

Скажи зачем, Эвтерпа, ты
Опять к столу меня влечёшь?
Бумаги чистые листы
Передо мной зачем кладёшь?

Писать стихи желанья нет…
Где он — "возвышенный предмет",
Что мог бы так очаровать,
Так мог бы душу взволновать,
Чтоб чувства, превратясь в слова,
лились бы на бумагу сами?

Чтоб не трудиться над словами,
И из словесной бы "руды"
Не граммы и, уж, не пуды,
А чудодейственный эфир
Рождался б, удивляя мир.

И чтоб потом не без волненья
Рождённое стихотворенье,
Как незнакомое...

Здравствуй, мой юный бог!
Как ты прекрасен, милый.
Жил бы во мне художник -
Твой бы писал портрет.
Мне же достался слог,
В нем моя нынче сила,
Кисти и краски тоже…
Имя мое – поэт.

В руки возьму перо,
Твой прорисую облик:
Взгляд , что глубок, как море,
Блеск золотых волос,
Лук - кары серебро,
Стрел грозных мягкий отблеск,
Плащ, где сплелись в узоре
Музы с цветками роз.

Я не прошу тебя
Благ, что зовут мирскими,
Просто возьми кифару,
Музыку мне сыграй.
Солнечное дитя...

Поэту в жизни много и не нада...
Жена красавица как награда.
С утра чайку с чабрецом для начала...
Чтоб взбодрилась, душа зазвучала!
Как гитара на Дону у причала...
На зорьке вечерней звучала.
Как степь весной зеленела...
Лазоревым цветом там пела...
На солнце весеннем млела,
Степным переливом звенела!
О чём соловей в Донской роще поёт...
К Дону пары влюбленных зовёт.
Чтоб они на природе побыли...
Родные края не забыли.
Муза в гости к поэту зайдёт...
Песню жизни ему запоёт.
Успей...

Нет! Она не самозванка.
В душу входит как домой.
Словно гусеницы танка
Или войск парадный строй,
Каблуки прекрасной музы
Мнут и давят тяжким грузом
Нервы бедного поэта,
Мелодичные куплеты
Выжимая из него.

Нет! Она здесь не чужая.
Ей прописка ни к чему.
Место в сердце занимает,
Не даёт дремать уму.
Госпожа с железной палкой.
Ей нисколечки не жалко.
Загоняет мысль в тетрадь.
- Левой, правой, ать, два, ать!
Ну-ка, быстро стала в строй!

Поэта должность впрямь неприхотлива ,
Пусть что угодно люди говорят ,
И муза так бывает сиротлива ,
Успех и слава лучшему сулят

Златые горы , почести и славу .
Ну а сейчас упорный тяжкий труд ,
И ладно бы то было на забаву ,-
Семью кормить , не то тебя сожрут …

Но иногда бываешь ты опасна-
Бушуют страсти , чувства все кипят ,
Не тот поэт кто так приятен власти ,
А кто правдив - так люди говорят …