Мужики

Всё проходит, всё пройдёт,
Станет скакун клячей.
Запишите на мой счёт,
Неуспех с удачей.

Всё проходит, всё пройдёт,
И не спрячут норы.
Не высок был мой полёт,
Выше — были горы.

Всё проходит, всё пройдёт,
Мужики не плачут.
Я в улыбке скривлю рот,
Мне нельзя иначе.

Всё проходит, всё пройдёт,
Ветер воет в трубах.
То визгливо словно кот,
А то басом — грубо.

Всё проходит, всё пройдёт,
Спеть пытались хором.
Но различен выбор нот,
Песня — стала спором...
Марковцев Ю.

МалоРУСка…
16.08.2019

Часть VI

*

Знаем, что Белая Сестра
Блудила долго меж панами,
Прибалтами, затем Германии,
Пока их головы крестами
Всех не укрыла с головами,
Благословенная рука
Не именем, пардон, Христа –
Марии – Матерь Ватикана,
Под крестоносцами пришла,
И в Деву верить предписала…

А в это время МалоРУСка,
Укрывшись слева от Днепра –
В Древляндии, пройдя пороги,
Порогом прикрывала своды,
По-русски обзываем – зад…
И, полагала, что Всея –
Рука Великой – не...

Стихотворение не обо мне, а написано от первого лица просто потому-что так получилось. Пишу об этом, потому-что люди часто считают что все стихи написанные от первого лица всегда о тех, кто их писал.

Ах полынь, полынь, полынь,
Полынь горькая трава.
Ты печаль из сердца сгинь,
От тебя горчат слова.

За мечтами сам не свой,
Бежал голову сломя.
Не поймал их ни одной,
Рванув сразу за двумя.

Бьётся пульса молоток,
То чуть слышно, то как гром.
Важно, чтоб совсем не смолк,
Ритмы жизни...

Три Сестры…
.
Потеряли Сестрёнок? – Забудем!

*

Я – устал Русов узел хранить,
Пересохший за Тысячелетие,
И, готов уж мечом разрубить,
И, извлечь из – своё Междометие!

Из узла Трёх Сестёр Русок-РА
Белой, Малой, Великой Русии,
Позабывших, что сколько добРА
Привнесла им с Великой Миссией?

Русь Извечная сходит с ума,
Не поняв, что в Москве происходит?
В Киев, Минск поселился дурман –
Сёстрам двум, или старость восходит?

На деменцию можно грешить,
Или в детство рассудок...

Как у тихой, у реки,
Собирались мужики.
Да не просто собирались,
А рыбалкой занимались.

В воду вёдрами прикорм,
Дно усыпано сверх норм.
Не беда и так сойдёт,
Рыба скоро подойдёт.

Время удочки настроить,
Да о глубине поспорить.
Кто-то фидер достаёт,
Лишь бы не был недолёт.

Всё, забросили, расселись,
Закурили, да "согрелись".
Клёв сегодня будет знатный,
Знак луна дала понятный.

Вот с реки туман сошёл,
Мурзик к рыбакам пришёл.
Только рыба не идёт,
Корм на дне спокойно...

К юбилею Геннадия Дорошенко,
директора Туломской детской музыкальной школы.

(по Высоцкому)

В королевстве, в небольшом посел'еньи,
Что Тул'омою давно нарекли,
Поселился музыкант огром'енный,
Деток в музыку он смог повести.

Музыкальной школы стал он директор,
Детки ездят в кункурс'ах побеждать,
Будут все, хоть разлетелись по миру,
С благодарностью его вспоминать.

Не король я, так что кашлять не буду,
Ведь для жизни ты пока что юнец,
И "Морошку" собирать ещё будешь,
И дит'ям...

БелоРУСка!
15.08.2020
(по горячим следам, экспромт)

*

Наблюдая из Русии
Белорусское TV,
Сердца СНГ Страны –
Суперэтноса Миссии
Рода, РАСЫ из Земли
ПротоПредков Беловодья!
Задрожали у Сестры
Старшей, фибры, априори,
В унисон – Детей Пчелы –
От черты и до черты
Всей Евразии по рунам
До Сознания дошли
Генетических этРУСсков –
Бытие БелойРуси!

Сестра Старшая восприняла
Как Трагедию, осилила
Оценить – на грань войны
Вышли две Сестры – родни
С Старшей, угрожая смертью,
И...

Он сказал: "Все бабы стервы",
А она: "А мужики козлы",
Он в ответ:"Попортят нервы",
И она: "Мы на язык остры".

В подъезде эмо слёзы льёт:
"Ах этот мир меня убьет:
Достала школа, злая мать,
Училка стала донимать,
Меня не любят мужики,
Пойду повешусь от тоски!
Нет лучше я порежу вены,
Ведь так эффектней несравненно!
Уже представила их лица,
Но поздно - я самоубийца.
И, проклянув свою планету,
Записку написала эту:
"Пращайте все! Пара смирица,
Что я типерь сомоубийца".
Записку пишет эмо, плача,
И дождик плачет - грустно, значит,
И трубы старые текут,
И даже крыши слёзы льют.

И плачет...

Автор: Тамара Дроздова

Вновь возвращаются к нам перелетные птицы.
Слышим и видим мы клин журавлиный.
Жаль, что разрешают охоту на птицу,
Выстрелы ждут их весной на дороге длинной.

Охота, рыбалка - хобби мужское.
Тут мы бессильны, любим жаркое.
Только не стреляй в пернатых друзей,
Они не за смертью летят, человек, их пожалей!

Красивые птицы устали в походе.
Спустились к воде отдохнуть на природе.
Вдруг из прибрежных кустов бах-бах!
И нет верной семьи, счастью - крах!

Не...