Муки творчества вдохновение

Не оскудей рука дающего,
Не обедней душа поющего,
Не прогори Любовь влюблённого,
Не стань печальным смех задорного.

Иди всегда вперёд идущий,
Усльшь Богов ответ зовущий.
Не дай верх злобе дух мятежный,
Не дай погибнуть Бог надежде.

Не иссякай свет Вдохновения,
Дай мысли вспышку озарения,
Чтобы у всех, в делах и творчестве,
Всё получилось, что им хочется.

Не потеряй ум тягу к знанию,
Не дай в себе взрасти тщеславию.
Чтобы не славы громкой ради,
Ты мысли силу в трудах тратил...

Время перемычками,люди отражения...
Демоны зенитчики,с медом искушения
Прячемся от сути и бежим от веры
Каждый свой мир крутит,даже сама серость
Кто то своей дурью,смог себя прославить...
Обветшала сказка...
Нам звезду заплатку,некуда уж ставить...
Не умеем править мы душевной тройкой...
Дай нам только повод...чтоб пошла попойка...
Если не изменимся,пустота размелит нас
Пустота осмелится и в нас тогда поселится...
Ведь у ней на нас,компромат имеется...
В грохоте да хохоте порока
мы...

Хочется плюнуть на всё и банально напиться!
Сопли развесить и встречному душу излить...
Выйти, на баб поглазеть, и не только на лица,
Чтоб сексуального тигра в себе разозлить.

В творчество рухнуть, чтоб плотно накрыло приходом,
Музу иметь, как захочется, ночь напролёт.
Вылить к утру "драгоценное" чтиво народу,
и - на рыбалку потом... Пусть совсем не клюёт...

Годы сменяют друг друга, закончилось лето,
осень теперь, на висках раздражает снежок.
Можешь хоть тысячу раз называться...

Он сам себя назвав пророком,
В уме прямом и недалёком,
Всё разделил на «Да!» и «Нет!».
Но став огнём в нём сильный свет,
Сумел сжечь в сердце человечность,
Дав ровных линий безупречность.

Борьбе за прямоту углов,
Отдать он жизнь свою готов.
Он чувства глупостью зовёт,
И сам холоден словно лёд.
Лишь глупость для него мечта,
Без чувств его душа пуста.

Ровнять он всё, пришёл в исскуство,
В расчёт пытаясь втиснуть чувства.
Работой творчество зовёт,
Солёный вытирая пот,
Без...

В небе мне никак не счесть,
Звёзд всех до рассвета.
Мало, что-нибудь хотеть,
Чтобы сделать это.

Нужны время и умение,
Сильный дух и тело.
И с удачею хотение,
Превратится в дело.

Нужны дерзость и смекалка,
И свобода мыслей.
Там, где правит умом палка,
Не найти открытий.

Без полёта вдохновенья,
Творчества не будет.
Без него нет озаренья,
И убоги люди.

Потому летает птица,
Что она крылата.
И не стоит ввысь стремиться,
Если, нет таланта....
Марковцев Ю.

…анти-Линейщик злостный? Нет,.. — зловредный. Я.
Обилие, скорее множество великое,..
тире и точек,.. — страсть спасительная…
ЛИНИЯ Строки. …убийственна сегодня:
слово к слову… Плотно. Строго.
…воздуха и нет. В СОЗНАНИИ… .

Пространственно свободный ВОЗДУХ!..
…строк и слов… Особо длинные Тире,..
И — точки,.. Точки,.. ТОЧКИ…
Плотные СЛОВА,.. — литые или кованые Цепи
доблестной ТРАДИЦИИ их держат,..
и содержат… На балансе крепкого стиха.

МЫСЛЬ. С плачем продирается к Вратам,..
Где...

Ах, сколько сорной травки в поле,
И не страдают люди скукой!
Меня травили детки в школе
И называли толстой сукой.

Тянули факи или фиги,
И кулачки свои сжимали.
Я каждый день читала книги,
Пока другие блядовали.

Листая книжные странички,
Я изучала жизни дело.
А жизнь ломала словно спички,
Всех этих скурвившихся девок.

И наблюдая их промашки,
Я становилась злей и тише.
Жизнь била судьбы, словно чашки,
У этих глупеньких мальчишек.

А я ловила вдохновенье,
Сияли творчества...

Всё куда-то придёт, всё когда-то пройдёт
Всё когда-то начнётся, когда-то закончится.
Будет горе и спад, будет счастье и взлёт,
Будет радость и муки, в терзании творчества.

Будет в горы подъём, будут пики вершин,
Будут скользкие, склоны опасные.
Будут спуски с горы, в мир радушных равнин,
В дни погожие и в дни ненастные.

Будет всё как дано, как должно, только в том,
Жизнью сможет, не каждый напиться.
Будет город в огнях и родной сердцу дом,
И не наши, чужие в нём лица.

Будет...

Меж молчаньем и словом морщинка раздумья легла
как дорога в ущелье по краю зияющей бездны.
Мне апрельская ночь свои сладкие сети сплела,
если я в них увязну, то в снах беспробудно исчезну.
И на грани забвения, той, что незрима почти,
между явью и дрёмой, на кончике лунного блика
пару строк запоздалых, невнятных, как воду в горсти
я пытаюсь сберечь до утра…
Сон вползает улиткой
и стирает из памяти слово за словом строку,
но потеря уже не имеет большого значенья.
Засыпаю…
По...

Сухая корка — больше ничего?
Не слушай, что другие говорят.
Ты вызрела, пусть было нелегко,
Ты — спелый и напитанный гранат.

Прядь смольная на взмокнувшем виске
Струилась завитком наискосок.
Ты гроздьями рассыпалась в руке,
И брызнул сладкий, ароматный сок...

Природой коронована, несёшь
Ты сердце страсти, жизни и любви.
Сквозь зной горячий, раскалённый дождь,
Сокровище — от пят до головы.