Муки творчества вдохновение

НАИВЫСШАЯ ЦЕННОСТЬ

Вещей во множестве бесчисленном имеется одна,
Что остаётся и поныне нами в большей части недооценённой,
Бесплотна и от остальных любого внешнего отличья лишена,
Хоть обжигающа, случается, как уголь раскалённый, –
То совесть наша! – Словно нитью пуповинною невидимою, искони она
Связует нас со всей Вселенной сотворённой.
Она ж нам в будущем сулит над миром подлинную власть,
Одновременно с тем, храня, на дно его не позволяя нам упасть!


НЕРУШИМЫЙ ОПЛОТ

Над нами...

Душевные порывы, муки
Тревожат, мучают меня,
Доколь мои мечты и звуки
Не сложатся в красивые слова.
Пока в душе нет холода и скуки,
Рождается судьба моя.
А значит, творчество и муки
Не зря ложатся в стих через меня.

ВЕЧНЫЙ ДВИЖИТЕЛЬ

Дух Самосущий – неустанный вечный движитель Вселенной,
И Он же – тот всепроникающий Божественный Огонь:
Над мириадами земных тысячелетий неизменно
То не Его ли простерта благословенная, но властная Ладонь? –
И Иоанна Богослова книги боговдохновенной
Он, не иначе, Всадник венценосный, Первый, и под оным белый конь...
Миры бессчётные без устали творит, их производит разрушенье
И созидает вновь Им зиждимое Вечное движенье!


ЭСТАФЕТА ТВОРЕНИЯ

Бог всемогущий...

Мир мой пламенем объят,

Течет по венам сладкий яд,

Бежит по жилам всей моей вселенной,

А я бегу из сладостного плена.

Я не могу любить не умирая,

Не сгорая от огня твоей любви.

Мгновения забвения

Мне дарит сон о новой жизни

Без тебя. Любя, теряю я себя.

Дурман, туман твоя любовь,

Должна я попытаться вновь

Собраться с силами и разорвать

Объятий прочный и порочный круг.

От манящих меня рук

Уйти в холодно трезвую печаль,

Чтоб без тебя все заново начать...

Беспокойно чуток сон поэта, награжденного талантом.
Тревожен его сон порой, как хрупкий лед весенний
На ровной водной глади голубых озер, озаренных
Позолотой солнечных лучей или звездно-синим блеском.

Во сне мечтательном и чутком талантливый поэт
Может творить свои произведения, которые порою
Великой силой вдохновения, своей волшебной силой разбудят
И до рождения поэмы новой или повести, какой не дадут уснуть.

Будет молодое дарованье витать в мечтах и грезах,
В бессонных и...

Ты мой бред, ты мое сумасшествие,
И болезнь и лекарство моё!
Половодье, цунами, нашествие
И у сердца в груди остриё!

Мой наркотик, игла наслаждения,
Хруст костей, в ломке долгих разлук.
Голод волчий мой, без насыщения,
Непрактичностью мнущий каблук.

Мой соблазн, виртуоз искушения,
Словно в сети поймавший в постель.
Тайна женской души и решение,
И в блаженство открытая дверь.

Талисман мой, возможность спасения,
Врата рая и Ангел с небес,
Страх распятия и воскресение,
Храм...

Как просто жить в молчанье золотом,
ронять слова как ночь роняет звёзды.
Безмолвье, мой кумир вуалехвостый,
владеющий исписанным листом, -
по слову цедит скаредный тиран,
бог многоточий, всё ему не в тему.
Так в кухне ночью пропускает кран
воды секунды раковине в темя.
Так снег ложится, двор укрыв к утру,
за слоем слой, страница за страницей.
Не напишу, и значит - не сотру.
Ещё, не стану спать - не будет сниться.
Не стану думать, будет гладким лоб,
ещё один в толпе многоголовой...

Жизнь--это песня, в ней самое главное--
Тот, кто рисует мечты.
В жизнь отпуская из сердца сакральное
Взмахом волшебной руки.

Жизнь--это сказка, в ней самое ценное
Полным доверием стать,
Жизнью объяв всё нетленное, бренное,
Главным героем играть.

Жизнь--это творчество, миг созидания
Птицы в бескрайний полёт.
С той высоты, в многомерном сознании,
Стартом быть новых высот.

Жизнь--вдохновение. радость творения,
Шарик воздушный идей,
И не один, сколь частиц во мгновении,
Столько...

Интеллегентность для себя,
Другим - застенчивость улитка.
Зачем смысл чувств для колобка,
Фругменту золотого слитка?
2004-04-15 11:36:40

dlden:
Что другим, что себе –
То из области разума…
Смысл меж пальцев песком утечет
Золотым или кварцевым
Но всегда в недосказанном
Область чувств, потерявшая счет.
2004-04-15 12:03:13

Artur:
Неизбежность сквозит в пессимизме этическом,
Что до слов красоты, успевают всегда,
Литераторы ловкие, словесники шустрые.
Да, правда там есть...

Когда прекратишь, разлюбезнейший друг,
На нас совершать посягательства?!
Своих тебе мало от творчества мук,
Так ты ещё ждёшь и читательских!?