Мой читатель

Стихия живого – волшебная Сила,
Роскошна, масштабна, мудра.
Единым ведомая, мир сотворила,
Рожденным желая добра.

Не все механизмы читают актеры,
Взаправду: и радость, и боль…
Когда доверяешь руке Режиссера,
Считается пройденной роль.

Останутся книгой улыбки и драмы,
Читатель допишет своё…
Умело меняя времен панораму,
Стихия живая поёт.

К чему писать стихи поэтам?
Когда ни правды и ни лжи.
Они в стихах не обрели.
Попробуй передать стихами
Все чувства, что живут в тебе.
Читатель их прочтет бездумно,
Заучит, может, наизусть.
И что? Ты скажешь, ну и пусть.
А я спрошу: Зачем писать?
Чтоб самому их прочитать?
Задумайся над этим сам.
И, чтобы волю дать словам,
Ты впредь не доверяй стихам.
Доверься прозе, будь попроще.
Она, конечно, не красна,
Как яркий стих, зато ясна.

Татьяна

Свеча прекрасна на картине,
А в жизни часто так, чадит.
Сгорит и лужей воск застынет,
Фитиль в ней мухою торчит.

Реальность часто не такая,
Какой её изобразим.
Мы чувства в краски добавляя,
Её обычно исказим.

И если грустно нам и мрачно,
Добавим тёмные тонА.
Холст настроением испачкав,
Кошмар оставим в нём из сна.

Не врут художники с поэтом,
Лишь чувства выплеснут на нас.
Добавив тьмы в них или света,
Усилив их во много раз.

Не осуждай меня читатель,
За грусти крик в...

Тропинкой от колодца вверх
Все вёдра на себе таская,
Там-где немыслимо теперь-
Была мечта одна такая...

В тенёчке задремавший кот,
Жарынь и ясно по округе-
Но в синьке облако живет,
Чья пена заласкала руки...

Не то,чтоб места не нашлось
На небе,от созданья диком-
Тут прядка радужных волос
Для пузырей была магнитом!

За нею отправляясь в путь-
Летят с весёлой пустотою,
В один неловкий поцелуй
Прощаясь с матерью-водою...

Вот это-правильный режим
Вещей,рождённых для полёта...

Жили были "инь" и "янь",
Рифмовались к слову "пьянь",
А еще, Читатель, глянь,
Стих про них - не стих, а дрянь.

Голова болит весь день,
Потому и думать лень,
Потому и стих мой - хрень,
Что все мысли набекрень.

Бог простит меня - аминь.
И при чем тут Шаолинь? -
Просто только к слову "синь"
Будет рифмой слово "инь".

Автор: Ольга Волкова

Заслуг былых, как нет...- Опять мы, словно роя,
творим грядущее...- Терпи же, Мать-Земля...-
Я, о стране родной..., доставшейся от Строя,
которая жива ещё..., но где петля
Гагарина — дырой большой, средь карусели...-
А был ли Праздник в Честь его? Уж, всё равно...-
Зачем мотал круги, ты, парень? Были ль цели?
Иль, словно сумасбродный Пётр, опять окно
рубил, попасть желая в Мир иной? - Попали...-
Проторенной дорожкой — с неба до земли...-
Иль Космонавтику мы помнить подустали,
а с тем...

Вот опять «зависают», угрозой, долги...-
Мрачноватого времени тучи...
Их оплачивать должен! Моги, не моги...
Хоть подохни, добавь им до кучи,-
беззастенчивой в алчности группе козлов!
Воровство, кто вершит уж как нормой.
Где советские вклады? - Ответь, пустослов! -
Речь о Горби - чудиле, с «Реформой»!
Обобрали под липку, причём, аж за раз!
Долг «провис», а Властям - шито-крыто...
Ощущай же, Народ, обязательств экстаз,-
долгосрочно..., а значит,- забыто...
Бабки где, бишь советские...

Одели "Капоне",
Обули "Балли".
Подстригли купоны,
Ковали рубли.
На плечи "Кавалли",
На шею - "Картье",
"Зарина","Сваровски",
На вилку - матье.
В бокалы мартини,
Коньяк или брют
И ты не считаешь
Прожитых минут.
А если у "Порше"
Надавишь на газ,
То скорости жизни
Изменяться враз:
Что было галопом
Теперь как аллюр,-
Элитная марка
И жизнь от кутюр...
И всё бы прекрасно,
Да счастия нет.
Не радует скорость,
Заморский обед,
Не радует слава,
Модели, вино,
Лангуст, финдеклер...

Живу в провинции далёкой,
Печальный рыцарь и мечтатель,
Но мне совсем не одиноко,
Когда со мною ты, читатель.

Иуду, тать и президента
Хлещу стихом из волжских далей,
Ввиду серьёзности момента
Отринув пошлость пасторалей.

Ты, как и я, навеки русский,
Я опалён Афганистаном.
С тобой мы выдюжим нагрузки,
Что не под силу и титанам.

Мы сдвинем и развеем горы,
Что раздавить нас подрядились.
Убийцы, лиходеи, воры
Заплачут, что на свет родились.

Любые отрехтуем морды,
Что б там...

Отрыться, фирме парфюмерной,
Никак не удавалось в срок…
Ей, трудолюбием безмерным,
Оценщик-нюхальщик помог…

Три дня труда… и с небоскрёба,
Не торопясь, спустившись вниз,
Восторги и хвалений много
Стал принимать специалист.

-- Ах!.. Вы—букет из ароматов,
Что расцветает по весне!..
-- Эх, жаль, что мы—не те ребята,
Чьё обоняние в цене!..

-- Да что тут «ахать-охать-ухать» --
К услугам Вашим всё уже!..

-- Не будет ли... чего*... понюхать?..
Так неуютно… н-на...