Молитва за близких

Дикая яблоня в цвету...
Горькие травы и жаркий песок собирает для икон и риз...
Шепчут губы обожженные солнцем...
Сердце её в белом цветении...
Ночи её в холоде страшном...
Пища её в тишине, что когда-то была забвением,
Убивала убивающих бесстрашием.
Слово её злаком падает в небо...
Вечные тени ей стелют дорогу уставшей...
Там, где блудница стоит на коленях...
Не пред людьми, а перед Богом.
Голод и жажда...боль исступления...
Смиренное ложе на досках познания...
Что вам в ней...

Я послал тебе письмо — в никуда,
Я послал тебе письмо — сквозь года.
Безответное — его — не прочтёшь,
Безнадёжное — о нём — плачет дождь.

Ты звучи гитарных струн — перебор,
Ты рвись песня из души — на простор.
Безответная — в тебе — тих мотив,
Безнадёжная — твой звук — так тосклив.

Ты молитвою зовёшь — Бога мощь,
Ты молитвою Ему — просьбу шлёшь.
Безответную — её — робок слог,
Безнадёжную — о нас — забыл Бог.

Звал друг к другу зов мечты — нас с тобой,
Звал друг к другу зов...

Майкл Космика

КРЕСТ


Мне сегодня не помогли
ни молитвы, ни заклинанья,
ни случайные соловьи,
ни привычный рычаг безнала.

Среди рубленых в кровь зарниц,
среди всполохов рваных, грубых
я в крутой пустоте завис;
как Луны одинокий рубль.

Страх сжимал тисками нутро,
грязно спиливал
с тела — душу.
Я скулил… я вопил… не тронь!..
Человечка никто не слушал.

Из господ я?
Из холуёв?
Враз забыл, как попал в повидло!
Все молитвы, всех соловьев
отослав
в конец алфавита...

Не фальшивя

Всё, что мне хочется –
Чтоб тонкая струна всегда звучала не фальшивя, не играя...
Чтоб тишиной молчала тишина...
Чтоб звук в предсердье проникая...учил молитве нас,
(хоть сложен путь земной)
Живой молитве, в нас, молящихся стихами...
В нас, отдающих сердце на закланье
Траве проснувшейся, листве седой.


© Copyright: Эдуард Дэлюж, 2018
Свидетельство о публикации №118061708743

Мы мертвы, когда одеты...

Я зову тебя с собой насытить твоё молчание, любовь моя,
Туда, где черными клавишами бесконечной музыки дышит белое.
Помнишь, как среди обнаженного доверия
Теплый ветер дыханья медленно раскачивал слова.
Лето твоих песен во мне,
Во всех касаниях, что обретали звуки вслед за моею рукой...
Оспаривая право на тебя...
Эта нежность и эта страсть,
Эта грация бабочки,
Этот контур медлительной луны,
Эти губы, что знают все правила поклонения,
Эта поэзия нежности...

Когда-нибудь, когда ты перестанешь меня любить...
Когда коса сомкнется поцелуем с камнем...
Мечты заполучат нас и продолжат свой путь...

Вы, слова мои, взяли себе половину жизни моей,
прежде чем стать молитвой...
Вы поселились в корнях моих листвою звенящей,
Там, где сложенные в молитве руки мои немели,
Пересекая царствие смерти.
Безостановочный фосфор времени,
Твои выпады парировать я пришел -
Спиральный алый рукописный текст стекает по рукам...
Это не стихи, это карта.
Когда...

В несчастии друга познал.
Его, друга, близким назвал.
Познал "друга близкого" в радости,
Услышав (от зависти) -- гадости!


Сын попросил отца
(Поймёт всегда отец)
В сей просьбе, он сказал:
«Женюсь я, наконец!

Не больно нагружу
Я просьбами тебя,
Лишь только попрошу,
Чтоб позвонил друзьям.

В такой-то час и день,
Их, мне на свадьбу ждать!
Не то, чтобы мне лень --
Всё в хлопотах опять!

Здесь список всех друзей!»
Листочек протянул.
И побежал скорей,
Чем папу улыбнул...

Не выносите из избы,
Сор ссор и личные заботы.
Не любит мир чужой беды,
Чужие радости и взлёты.

И не ищите понимания,
Не у своих, не у чужих.
Лишь святость знает сострадание,
Но нет, средь нас живых святых.

И даже от родни не ждите,
Тепла, когда к ним не близки.
Родства такого слабы нити,
А дружбы, сроки коротки.

Лишь там, где общего пространства,
Есть общий стол, мечты и быт,
Где всё же, но без зла бранятся,
Есть тот, кто всё понЯв, простит.

И никогда сор из избы,
Не...

О времени, о теле и о камне
Живущему, как прежде, на земле
Я расскажу на белизне бумаги
С заглавной буквы в ветхом букваре.
Испившие синонимы взросленья,
Я ничего для вас не говорил...
Да, было время, да случилось время
И капало риторикой чернил
Свободной паузой, исчезновеньем рук
Причисленных к словам
На путь молчанья...
Запоминай мгновенье наизусть,
Когда нам выделено время для прощанья.
Когда по памяти отбелены виски,
Когда по памяти прочитана молитва,
И вытекают...

Я бы могла написать на немецком,
На португальском или на шведском,
Я бы могла написать на французском,
Но я написала стихами на русском.

Значит, для русских стих предназначен,
И нисколько, никак не иначе.
Пусть кто-то скажет: «В написанном бред»,
Только проверь всё в истории лет.

***
Верь, что Бог есть на свете один.
Он и отец, и кумир-господин.
Род – его имя, он всё породил
От тварей земных до небесных светил.

Не вспоминай Бога всуе напрасно.
Все беспокойства не любят – то ж...