Молчок

Домовой сидел у печки, и тихонечко вздыхал,
ведь хозяйка умирала, Бог ей свечку заказал...
Ведь старушке девяносто, без десятка будет век,
раньше шустрая старушка, вдруг слегла, как лунный свет...
Не вставала, не ходила, утонув в пуховой тьме,
годы тяжестью пригнули старое тело на одре...
Домовой сидел у печки, вспоминая жизнь ее,
как молодкой и женою на руках внесли ее,
а вот детишки звонко скачут по полам и на дворе,
а теперь уже старушка, но любит свет и чистоту,
так-же поддерживает...

ПО МЕРЕ СТАНОВЛЕНИЯ

Вместился в сердце человека Жизни Вечной океан,
Вся лестница – в душе его же – бесконечного Творения,
А плоть как твёрдая опора ей дана для восхождения.
И не затем ли, в самом деле, разум человеку дан,
Чтобы явить ему могла Свой ясный безупречный План
Премудрость Божия, по мере нравственного становления
Его в бореньях и трудах…, чтоб билось сердце его ровно, без смущения
И в полный штиль, и в жесточайший ураган?


СУЖДЕННЫМ ПУТЁМ

Как и в сопутствии успеха и...

Жил да был Иван Иваныч,
очень добрый стариканыч.
Самоваром его звали
чаепитцем все знавали.
Лет пятидесяти он,
и здоров как чемпион.
Он всегда давал советы,
слал при случае приветы
всем знакомым, близким, дальним,
вот таким он слыл банальным.
Любил звать к себе на чай,
первых встречных невзначай.
Все в селе его любили:
с утра до ночи хвалили.
А тем временем с небес,
злился очень страшный бес:
«Это ж надо, один он
не пьет водку, самогон,
только лишь чаи гоняет,
мне губить души...

Кровь Демона струилась по брусчатке
Пронзала дрожь его слабое тело
Прыгнуть с моста… к нему она хотела…
Но резко обернулась в ужасающей догадке
И, подбежав, упала на колени перед ним…
Он вздрогнул… вечность не был он любим…
С последних сил он обнял ее стан
Почувствовал биенье ее сердца… вспомнил свой обман…
Она его прижала к своей груди:
“Господь, не забирай его! Молю! Не дай уйти!..”
Он кашлял, изо рта струилась кровь…
Она швырнула прочь его кинжал и вновь
Стала ласкать его черные...

Интеллегентность для себя,
Другим - застенчивость улитка.
Зачем смысл чувств для колобка,
Фругменту золотого слитка?
2004-04-15 11:36:40

dlden:
Что другим, что себе –
То из области разума…
Смысл меж пальцев песком утечет
Золотым или кварцевым
Но всегда в недосказанном
Область чувств, потерявшая счет.
2004-04-15 12:03:13

Artur:
Неизбежность сквозит в пессимизме этическом,
Что до слов красоты, успевают всегда,
Литераторы ловкие, словесники шустрые.
Да, правда там есть...

За печкой чёрный паучок
Для ловли бабочки сачок
Вязал всю ночь нарочно
Из паутины прочной.

Но в этом был его просчёт:
За печкой пыльно и печёт.
И, совершенно точно,
Темно за печкой ночью.

Ах, как бы так, сейчас за печь
Случайно бабочку завлечь?
…Сказать ей, мол, скучаю,
Испечь печенья к чаю?

Зажечь свечу, помыть полы,
Очистить стены и углы,
А нитки паутины
Накрыть куском сатина?

Навёл порядок паучок,
Подмёл цветной половичок,
На вход прибил...

У нас говорят, что, мол, любит, и очень,
Мол, балует, холит, ревнует, лелеет...
А, помню, старуха соседка короче,
Как встарь в деревнях, говорила: жалеет.
И часто, платок затянувши потуже
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника-мужа,
Как век он не мог на нее насмотреться.
- Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь - уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь чего, мол, управился скоро?
Не скажет... Но знаю: меня ему жалко...
Зимой мой хозяин...

По Новосибирской вдоль Сенкт-Петербурга...
За узкоколейкой – в рощице просвет...
-- Господа, сходитесь! – И ударил гулко
Выстрел невозвратный – и упал поэт...

Возле тихой рощи катится троллейбус.
Искрами контактов вспыхивает мгла...
Может потому Россия все болеет,
Что она Поэта не уберегла.

Клен осиротелый - поминальной свечкой,
А сентябрьский дождик - по Поэту плач...
В этой тихой роще, здесь, за Черной речкой
Мать-Россию в сердце поразил палач.

В веке-людоеде -- новые...

Во мне ты не нашла тех чувств святых,
Но где-то они есть, я точно знаю.
Я бью себя стилетом да под дых…
О, как же сильно по тебе скучаю!

Я сам был виноват в своей беде –
Ведь ты в моей душе любовь искала,
А я не доверял её тебе…
Ушла внезапно, слова не сказала…

Надежда умирала второпях,
Холодный пот чертил на мне картину,
Сжимал стальное сердце жидкий страх,
В паху мурашки… да струёй на спину.

Как загнанный охотниками зверь –
Отбившийся от стаи – сам в ответе,
Кричал тебе...

Я снова смотю в черноту,
Я уже не боюсь и уже не грущу.
Как жалко, однако, растаться с мечтой,
Пусть даже нелепой и такой не большой.
Отнять илюзорность всей жизни моей,
И вот чернота и смерть у дверей.
И ей я кричу и зову: приходи!
И тут же закрываю глаза и шепчу: уходи!
На грани по краю шагаю, шагаю.
И от пустоты я что-то теряю.
Ничего не найдя я бегу от себя.
Я бегу в иллюзорность и призрачность цели.
Ищу я лазейки и их нахожу,
Но только обманом живу и дышу.
Давно схоронила...