Мокрая листва

Мир сходит с ума, а листва так же падает,
Как сто лет до этого, в сны листопада.
И каждый листочек, пройдя свои «да» и «нет»,
Уходит за грани, предела и взгляда.

И каждая жизнь, лишь частичка мистерий,
Великого таинства, целей Творца.
И мудрости всех, земных вер и учений,
Его никогда, не понять до конца.

А люди себя лишь, ничтожно сумняшеся,
В потомков Богов, возведя, жизнь бегут.
И строят своих правд, уделы и княжества,
Но все в листопад их, в свой миг упадут.

И в каждой из...

А у нас во дворе, хоть июль, но какая-то – осень.
Я хотела Весну, а живу где-то там… в октябре.
Мне задумчивость Осени ветер июльский приносит,
Словно падают листья шуршА, по июльской жаре.

И ветрА в облаках, и листва, всё осенне-седое.
Приглушило июль… только, чем? Для чего? Для кого?..
Зарываю глаза и молчу, проверяя, прочны ли устОи
Всех июлей и лет, всех моих промелькнувших веков.

Пролетели, как сон, как листва, за порывом осенним.
И июль – не июль, и весна, уж давно, лишь мечта...

***
Октябрь пахнет золотом листвы,
Сезон дождей, а иногда и снега -
Погода влажная в названии Литвы,
Спасенья ждет от Ноева ковчега...

Оранжево янтарный листопад
Устлал тропинки городского парка -
По золоту ступаю невпопад,
Со мною рядом друг - моя овчарка.

Вдыхаю прелых листьев аромат,
Запах дождя и влаги после ночи -
Ссыпает золото деревьев банкомат,
Нам безвозмедно, в рифме многоточий...

Листвы осенней кружевной узор,
А пряный запах будорожит чувства -
Я столько лет живу...

Солнце встанет и теплом, клён потрогает,
Лучик в кроне, меж листвы, затеряется.
Здравствуй солнце и весна, как же долго я,
Ждал тебя, во мне душа, болит-мается.

Как же долго в этот раз, было холодно,
Как же медлено в днях шло, время зимнее.
Как же долго льдом была, мутным скована,
Вода в озере и лес, спал под инеем.

Как же быстро ночь зимой, росла временем,
И как медлено теперь, день весной растёт.
Как же зябко под дождём, жить в нём ветренном,
Как же муторно тогда, всем кто им...

Поздняя осень гуляет по Дону…
Оголила в придонье она природу!
Сбросил лес, свою золотую листву
И утратил на берегах свою красоту.

Потемнел лес и не шумит листвой!
И Дон не согревает, осенней водой,
А водица, читая стала… как слеза!
Отражаются в ней и лес , и небеса…

Фото автора.

Когда устала река быть просто водой
Залила берега, унесла с собой
Мои слова и мечты
А я стоял в стороне, я на звезды смотрел
И молился луне, и молился луне

* И открыла глаза царица ночей
Протянула мне руку, как прозрачный ручей
Я смотрел сквозь него и видел тоску и печаль
Тоску и печаль, тоску и печаль *

Я видел, как тонула луна в глубокой реке
Как вода, уходя с берегов, оставляла
На мокром песке следы
И я видел, как вслед за луной
Уплывали слова и мечты, слова и мечты

* И...

Снег пушистый, очень мягкий.
Жаль давить его ногами.
На тропинке скользкий, гладкий
и скрипит под каблуками.

Хочется вернуться в детство.
Насладиться вдоволь чтоб,
нужно врезаться на санках
в здоровеннейший сугроб.

Полежать, раскинув руки,
снегом вытереть лицо,
подтянуть повыше брюки,
как мужик, в конце концов.

Появиться в дом промокшим,
сесть, поесть, упасть в кровать,
а за мокрую одежду,
как всегда, ругает мать.

31.12.02.

письма из прошлого..
фигуры-чернила-все в прах.
а розы мертвы.

глянец невечного
на слишком усталых руках-
клеймо для вдовы.

Письма чужие
рассыпались искрами слов,
как прозрачная тень,
мановенье крыла,
дуновенье снов
неприметного ветра,
и день,
улыбнувшись,
из выцветших букв
начертал три послания Богу.

1.
Воронье прикупило
на пасмурный день индульгенций,
и без правил рванулось
в намокшее небо,
растерзало, разбило
на десять инвенций
непроглядную глупость...

Трава горькая, полынь серая.
Где же майские дожди с грозами?
Не увидел я росу первую,
росу первую - первые слёзы.

Зелень липкая, полынь горькая.
Солнце, как раньше и синее небо.
Только утром трава не мокрая.
Ну и, что же, подумаешь небыль.

Сонный шмель, как медведь из берлоги
всё пытается сесть на травинку.
Неуклюжий, ворчливый и строгий
всё же сел и согнулась былинка.

По полям золотые монеты
- одуванчики вспыхнули разом.
Беспокоит плохая примета
- нет росы и полынь, как...

На мрачных улицах Московских
противный мелкий сеет дождь.
Всё кажется, каким то плоским.
И безразличие, и дрожь.

Я протираю пальцем стёкла,
ведь нету дворников в очках.
Из окон свет промокший, блёклый
блестит на мусорных бачках.

Исчезли люди под зонтами,
как безголовые грибы,
и кое-где ещё, местами
нам светят мокрые столбы.

Тревожно звякают трамваи,
стучат, бросают искры сверху.
То был Апрель, теперь мы в Мае,
теперь и дождь нам не помеха.