Моде вопреки

Дождь холодный поливает
На меня уже с утра.
Струям нет конца и края.
Мне давно уже пора
Стать солидным, зонтоносным.
Мне по лужам бегать поздно.
Я совсем уже не шкет.
Прожил много долгих лет.

Вот и дождь считает тоже,
Что такой мужик как я
И не должен и не может,
Наподобие зверья,
Не взирая на погоду
И угрюмых дядек моду,
Быть свободным от зонтов.
Только я всё не готов.

Мне приятней беззонтовость.
Я в душе всё так же юн.
Пусть давно уже не новость
То что шепчет дождь...

"Храм" снаружи разукрашен,
по последней моде.
А внутри собою - страшен,
как помойка, вроде...

Ведь за вывеской не видно,
сути человека.
Как становится обидно,
если вдруг - "калека".

Всё вокруг он оскверняет,
гонором особы.
"Задней" мыслью погоняет,
- ставить негде пробы.

Оскорбить или унизить,
стало даже нормой.
На ходу, в любой репризе,
формулой позорной...

И девицы потеряли,
стыд девичий вовсе.
Когда рот свой отворяли,
руганью бесовской.

Эпидемия заразы,
в...

Полёт паутины, на фоне золотого осен-
него пейзажа, (лажа), залитого солнцем
голубого неба, предчувствие смерти, как
поиск возможности, стать бессмертным,
(корона снежной королевы нахлобучен-
ная на самый затылок и съехавшая на
правое ухо), да, проруха, конец света,
как осознание неизбежности, его (своей/
твоей) кончины, чинно, плавно, «покачи-
вая горбами», в такт зною, (общему, опа-
лённому, обезвоженному ритму) (несущ-
ествующей), верблюжьей тропой, по бар-
ханам судьбы...

Я поставил бы кущу в изгибе болот,
Там где осень клубится туманом.
Где танцуя, журавль уносит в полет
Воедино и правду с обманом.

Лучше взора людского поймет тишина
Как сжимается сердце от гнёта.
И берёзою белою станет жена,
А подругами тонкие вётлы.

Отболею душой, ветром выдует спесь,
Отрешённому взгляду погибель.
И еловою лапою встретит здесь лес
Возвращаясь в себя небожитель.

Пряным запахом трав зорь пожар ободрит,
Серебро росс похмелье отмоет.
И тогда где-то там затаенный...

Культура нам гласит по-ныне,
что стиль причёски это - мода.
В культурных - женщине, мужчине,
- неповторимая природа.

Что длинный волос так мешает..,
за ним уход особый нужен.
И без того всё усложняет,
ведь день обычный - перегружен.

В салонах "мастера" подскажут,
какая нам подходит стрижка.
Бальзамом волосы намажут,
им без бальзама будет "крышка".

Так по-незнанию теряем,
здоровье, красоту и силу.
Кому наивно доверяем,
- лукавому или дебилу..?

А между тем, носили косы,
и...

кто бы душу мою погладил
приласкал
к сердцу доброму бы привадил
камень снял

успокоил хотя бы малость
как родной
подарил бы любовь и радость
и покой

кто бы крылышки мне расправил -
вопреки
всем тревогам. и боль расплавил -
о тоски

Сказал Господь, что одним днём жить нужно,
А новый день заявит о себе.
Отец Небесный знает наши нужды,
О нашей позаботится судьбе!

Для нас день жизни – небольшая мера,
Для Бога один день, что тыща лет,
Свой век привыкли мы годами мерить,
По своей мере Бог и дал совет!

Сравните день прошедший и грядущий,
Ничем не отличаются они.
И большинство из на Земле живущих
Не сравнивают прожитые дни!

Проходит день за днём и Слава Богу,
Что обошли несчастья стороной.
Всегда забот у всех...

Времён, размоет расстояние,
Узор событий прошлых лет.
И талый снег воспоминания,
Не сохранит, дел давних след.

И позабудутся черты,
Лиц тех, кого когда-то знал.
Не верит Космос в ложь мечты,
И не вернуть, что потерял.

Но вопреки всем здравым смыслам,
Вдруг память в прошлое вернёт.
И с ним, связав ум нитью мыслей,
Дней юнных счастьем позовёт.

И ностальгия, как цунами,
Нахлынет, смыв волной покой.
И не помочь молитв словами,
Чужое — Небо надо мной.

Времён размоет расстояние...

Ты похожа на ветер, когда мы одни,
Обжигая дыханием, нежно обняв.
Невозможно заметить, горят ли огни,
Но глаза с пониманием знают, - я прав.

Ты похожа на листья, упавшие вниз,
Разноцветным ковром разложили узор.
И слова, словно выстрел, готовят сюрприз,
Сделав надпись пером, не готовят топор.

Ты похожа на капли дождя на стекле -
Так дрожат они, падая мне на ладонь.
Эта осень, не так ли? Возможна в тепле,
И она этим радует, там, где огонь.

Ты похожа на пепел, когда он летит...

Почему-то поэты не спят по ночам,
И настольный свет лампы горит маяком.
Здесь у вечности пристань и верный причал.
И кто с музой дружил, тому мир тот знаком.

Кто ещё может парой изысканных фраз,
Дать картину того, что лежит перед ним.
Что не видит никто, но так радует глаз?
И становится мир постепенно другим.

Для кого слово больше, чем сказанный звук,
И гармонию видит сквозь хаос проблем?
Пусть смеются над тем, что луна верный друг.
Есть такие, что в дружбу не верят совсем.

И...