Моде вопреки

Как февраль промчался незаметно –
он водой пролился из горсти
и ушёл мгновеньем сокровенным,
уступив весне кусок пути...

Мчится время, изменяя вехи
логике и чувствам вопреки,
и уносит в Лету без помехи
всё, что унести ему с руки...

Говорят седьмое чудо света
Сравнить ни с чем не возможно это.
Но рождение первенца на свет,
В сравнении чудес на свете нет.
Душа младенца невинна как слеза,
Сердце, помыслы как роса чиста.
В познании мира, что гудит вокруг,
Жаждет в помощи родительских он рук.
Но в ответ холодный взгляд, как плеть.
Ни чего общего отец не хочет с ним иметь.
Почему отвергнут был малыш?!
Не понять ему, не от того, что он глупыш.
И так прожить, день ото дня во лжи.
Мать любит, а отец – увы.
Так река...

чистая любовь
села на окошке
кушая морковь
прошептала кошке
мода iн Пари с
к нам проездом братцы
что б не кушать крыс
и не размножаться

Творить не ДЛЯ, а ВОПРЕКИ,
Терзаться сердцем постоянно,
Кидаться грудью в лёд реки,
Бродить в миру неприкаянно.

Бог сохранит нас в скорбный час,
Вовек хвала Ему за это!
Как озарение для нас –
Строка безвестного поэта.

Да буду знать, доколь умру:
Рабы Его – непобедимы.
Пути Господни во миру
Правдиво-неисповедимы…

Жизнь для эволюции - Игра!
Жизнь - игра, но стоящая много,
Выводящая на главную дорогу,
Каждый миг где - диалоги с Богом...
Жизнь земная - Мудрая Игра!

Жизнь - необходимая игра
Познающим форму-храм для духа,
А включающая силы праха-пуха,
Непонятные земным глазам и слуху,-
Нелогичная и странная Игра!

Жизнь - в продиводействиях игра
Для земного сосуществованья,
Духа мощи,слизи колебанья,
Как калейдоскоп псевдожеланья,
Жизнь - в свободу выбора Игра!

Часто Жизнь - сама с собой...

Россия пала. В шумном беге
Мы потеряли всё и вся.
А на верху - купаясь в неге,
Зарезав бедного лося

Наш господин считает злато,
Везде рассеявши свой мир,
Держа в руке за хвост солдата
Он всех зовёт на братский пир.

На том пиру в ходу кинжалы,
В ходу не редко и пистоль.
Но мы букашки - слишком мАлы,
Чтобы понять застолья роль.

Россия встань! Подай всем руки,
Мы все твои! Мы твой народ!
И чтоб потом не жгли нас муки
Сорвём мы маску этих мод.

Не важно кто ты - белый Русский...

Я мыслю- значит я существую!
Но мысль витиевата, как сталька.
Запутана в бороду воспоминаний.
Ее рассекаю, как Александр Гордеев узел,
Рублю на куски, как солдаты Писарро
Рубили джунгли, чтобы пройти в Куско.
Всем смертям вопреки, наперекор тамагавкам
И отравленным стрелам с кураре.
Бросаю в бой свой последний резерв:
Гвардию, как Наполеон под Ватерлоо!
Терплю поражение за поражением,
Как англичане во Второй Мировой,
НО ВЫИГРЫВАЮ РЕШАЮЩЕЕ
Сражение под Эль- Аламейном
И ВЫХОЖУ...

Собираются птицы за окнами в стаи
И всё дальше куда-то летают, летают,
И когда-нибудь больше уже не вернутся.
Вон прохожий на улице в курточке куцей...
Осень...
Это осень. Ну, да, это просто погода!
А осенняя грусть слишком давняя мода,
Только птицы под окнами не умолкают
И всё дальше, и дальше, и дальше летают
В просинь...
Крылья птиц так сверкают на солнце огнями,
Я смотрю из окна на них целыми днями.
Они тоже тревожатся и негодуют
Почему злые ветры всё дуют и дуют
За кадр...

Зимний вечер окна разукрасил,
На снежинки небо расколол.
Лунный свет, как музыка, прекрасен
На дома замерзшие сошел.
И звучала "Лунная соната",
Будто светлый ангел прилетел...
Людвиг Ван Бетховен сам когда-то
У окна холодного сидел:
Был такой же темный зимний вечер,
Может, кот пушистый рядом спал.
И, накинув теплый плед на плечи,
Композитор музыку писал.
Было небо в звездах, как в алмазах,
Лунный свет - богемское стекло,
А дома в снежинках, будто в стразах,
И искрилось в хрустале...

-Страницы не прочитанной книги,
Сегодня приснились во сне.
Я видел что будет со мною,
В ещё не прожитом дне.

Но зная что будет, я верю,
Я всё же стою на своём!
Пускай будет всё вопреки мне,
Но я остаюсь при своём!

И пусть говорят:
-Не надо, идти этим путём!
-У каждого есть свой единственный
В жизни прожитый сон.

Пускай будет всё как будет!
Я выбрал, я верен себе,
В жизни у всех одна дорога,
Но каждый идёт своей.