Моцарт сальери

Энергия, сиреневая, в герцах...
В Божественной системе восприятия.
Чай! Глинтвейн! Армянская лепёшка!
Сон, Свеча, Сознание... Глинтвейн.
Что предпочтёт задумчивое сердце?
Улыбчивое зеркало души,
С кокетливой походкой белой кошки,
Спускает Благодать. Азохэн Вэй...
Вино ли? Иль коньяк? Презервативы ль,
Поверх натянутые праздничного духа?
Судьбы звенящие мгновения, словно стуки,
Все, как один, с божественным мотивом,
Печатью Высшей... Как извечным вкусом Вечности,
Символом беспечной...

Марк зажигает свет, душой души касаясь!
Соприкасаясь с тайнами бытья.
Вперед идет, врагов не опасаясь
Прекрасную вселенную любя!

Марк зажигает свет по всей округе!
Рождая в душах колокольный звон
Мы рядом с ним, в прекрасном ярком круге
Вы рядом с ним, а рядом с вами он!

Марк зажигает свет по всей планете!
На страже истины, один стоит, как рать!
Вокруг него всегда смеются дети
И вот сегодня Марку пятьдесят!!!

Ах, пятьдесят – прекрасный, мудрый возраст!
Пусть Марк твои...

Вы знаете, морские балерины
Вместо пачек носят пелерины
Из прозрачной ткани, как вода,
С голубой каймою иногда.
Танец свой ведут в морской пучине,
Только не под музыку Пуччини,
Моцарта, Шопена или Листа,
И не под аккорды пианиста,
А в необычайной тишине,
Что бывает лишь на глубине.
Этот танец дивный, грациозный
Смотрят рыбы и морские звезды,
Ёжики и крабы пучеглазы,
Иногда… морские водолазы.

На дыбу его! На дыбу!
Щипцами ловчей подлезь!…

Меняет земля орбиту.
Но всё неизменно
здесь.


Висят на крестах поэты.
И сходит толпа на гул -
туманностью Андромеды,
блевотиной на снегу…


Ату его! Он же – белый…
он весь нам испортил строй…

твердит о Любови целой -
разбитой в куски
губой.


А звать-то его как?!.. Моцарт?…
Потужи вяжи!… Рембрандт?…

Ну, что ж ему так неймется:
с щипцами - да без ребра!…



Да я не держу обиду…
Я слышу
который век:
на дыбу...

Птицы ветра, сады тишины, безмолвие света,
листва одиночества…

Сегодня пил с Брамсом, Генделем,
Бахом, Моцартом, Врубелем, Босхом, Дюрером,
Тёрнером, Фростом, Катуллом, Боккаччо, Рембо…

Реки ветвей, зеркало ночи,
тень родников, прилив горизонта,
пробуждение губ, розочки звёзд, подошва крыла…

Верно, я, верный слушатель
в компании душ мертвецов,
живущих в живительном теле слуха, зрения, слова….

Первородная пыль, сосуд неба, стены вселенной,
ледяные руны, след воды, плен...

Египетская цедра над метелью
Сменилась топким цеженным огнем,
И жалованный снег предстал купелью,
И слух потряс Зевес, рассеяв гром.

В цезийское пространство ход отверст,
Искрится фиолетом чермный перст
Антихриста, но вечно существует
В природе роковая правота,
А днесь ее вместилище пустует,
В каноне солнце Божия перста.

Елику смерть о черном балахоне
Куражится, поклоны бьет, вино
Из сребренных куфелей (на агоне
Убийц холодных, прошлое темно

Каких, летучих ангелов отмщенья...

Держишь на мушке меня своего прицела,
Губы, как дуло; дрожит содрогаясь рот.
Выстрел любви завершит заведённое дело.
Эта рулетка нам выдаст судьбы джекпот.

Хватит ли выдержки сдохнуть в твоих объятьях,
Голову чтоб не засунуть сейчас в песок.
Женское тело, душой сквозь ночное платье,
Сердце съедает легко за куском кусок.

Реквием Моцарта ярче во мне играет.
Чувствую близкий конец от игры пустой.
Скоро сознание сбросит сомненьем с края
Пропасти в бездну, где только полёт, покой...

Во льдах сердец, в сих глыбах плитняков
Не высечь и во имя искупленья
Сокрытые склепеньями веков
Святые искры вечного моленья.

Гранил их серный дождь, летейский вал
Онизывал свечением узорным,
О тех воспоминать, кто забывал,
Чтоб все могли пред огнищем тлетворным.

Бездушные теперь гробовщики,
Глазетом ли украсить наши гробы,
Хоть розовые паки лепестки
Идут ко винам августовской пробы.

Нам отдали цветы свой аромат,
Как грянем в барбарийские кимвалы,
О Боге всплачет горестный...

Он коллекционировал заскоки,
И как психолог наблюдал
Кому что вышло в жизни боком,
Кто чем кипел, пылал, страдал.
И с мудростью недостижимой,
Вбирая опыт погорельцев,
Историй знал неисчислимо, —
Таит капкан какое дельце.

Любовно ворох впечатлений
Рассортировывал в судьбе:
Ведь каждый псих немножко гений,
И каждый гений — не в себе.
Свою коллекцию заскоков
Он до последнего хранил.
И вдруг рехнулся ненароком.
Врачу музей души открыл.

И врач сказал в ответ устало,
Перелистав...

Пальцы сентября....беспорядок драгоценностей....
Мотылек вдоль провалов серебристого цвета....
Ветер рвёт партитуры,унося в неизвестность...
Посмотри,эти листья отравлены садом.
ШЕПОТОМ, Моцарт…чтоб дословно-подкожно....нам,
Сберегающим вдребезги «после»…пред сверкающим «до»...
Вечер прозрачен....Невозможно!
Но неизбежно старый Харон заносит весло.

Какая Высокая, Великолепная Старость!
Засыпай, победитель, у Часового не дрогнет рука.
Уплывай за закат…Когда нить оборвется
Ты уже не...