Многие вещи необъяснимы

Мы спросили у клещей:
- Как там «это» и вообще?

Не воспитаны и тощи
Отвечали нам из рощи
Щупловатые клещи:
- Там вот «это» и ищи.

Как же так, сказали мы,
Почесав рукой умы,
Если всяких «этих» тыщи,
Как же «это» мы отыщем?
И вообще, их больше ста,
Там где «это» есть, места.
И ещё. Откуда клещи
Знают, те ли это вещи?

Размышляя кругом общим
Мы пришли к итогу. В общем,
Может там из всех вещей
Нету «этого» вообще.
А клещи, они не вещи,
Чтобы знать про...

У нас, у каждого своя, есть сокровенная мечта –
Жизнь любить, прекрасным наслаждаться,
И этим сердце насладя, мы забываем иногда –
Почему ж слеза велит собою умываться…

Ох, эти слёзные следы, в них и не слышен стон,
Как будто вещий перезвон от неживой цепи,
Ах, эти слёзные пути, вот и последний склон,
Который мы пройдём, так вместе - я и ты…

У нас, у каждого своя, индивидуальная стезя –
Избытком слыть, с удачей не разминаться,
Над этим слуги бытия, к ним относимся не зря –
Всю...

Я вижу Бога в первый день
Творенья, на рассвете,
Когда у ног Его, прозрачная,
Плескалась Вечность.

***

Стать отражением. Что может быть проще?
Смотри и больше вникай:
«Жизнь – это сказка!» (если нет мысли).
Если есть мысль – то страдай.

***

Пусть все возвращается.
Все приходит обратно... домой.
Пешком или на транспорте –
Это без разницы.

***

Еще минута... и время
Даст возможность мне
И тебе
поупражняться в молчании.
Только смотри и слушай
Как бьются в груди...

В мире где в цветах поля,
На планете Детских Снов,
Человек из хрусталя,
Жил в деревне Чудаков.

Был чудной, как все в деревне,
Сердцем чистым, не знал зла.
Волшебством владел он древним,
Дом его был из стекла.

И людей к нему пришедших,
В снах их, он тепло встречал.
Для души им делал вещи,
И бесплатно отдавал.

Непростые вещи делал:
Их, нельзя продать-купить,
И лишь добрым, сердцем смелым,
Вещи будут те служить.

Не украсть их, не забрать,
Можно в дар лишь получить.
Они...

Она смотрит на вещи реально,
У неё в этом свой интерес.
Потому абсолютно нормально,
Что дела и слова шли в разрез.

Она смотрит на вещи практично,
И не знает, что значит душа.
Объясняться излишне тактично,
Для неё всё равно, что дышать.

Она смотрит на вещи надменно,
Исключая ошибки как класс.
Ненавидит, когда перемены,
И когда льются слёзы из глаз.

Она смотрит на вещи конкретно,
И фантазиям в них места нет.
И найти она сможет моментом,
На любые вопросы ответ.

07.11.2009

Как мне понять необъяснимое -
Летящее,сквозное,мнимое,
Обманное,тревожно ждущее,
Мятущееся,больно бьющее
И льстивое - мое,твое неповторимое
Сегодня?
О,время-сводня!
Как ужасно твое скольженье,
Твое броженье,стыдом жженье
И умиротворенье от прозренья -
Любви к "сегодня".

Нечаянный вор неуслышанных слов
Додумывал их, и попыток число
Росло без конца, ибо снова и снова
Ему не хватало то взгляда, то слова.

Остались, как были - ответ и вопрос:
Что взял в тишине и без спроса унёс?
Украл, что не видел, и необъяснима
Трактовка молчанья прекрасного мима.

Непрошенным был, приглашённым не стал,
Глотал на морозе холодный металл
И пил через боль ускользавшие немо
Из губ неподвижных сухие фонемы.

Как глупо слова нерожденные пить,
Когда...

Моя христианская Душа
Из тела трижды улетала,
Но, возвращалась, не спеша, *

* *


За облаками, что ль, витала?

Я упрекнул: - Совсем сдурела?
Уж третий раз "шутить" посмела…
Считаешь, - безнадёжен так?
Please, прекрати дурное дело,
Тренировать "к отходу" тело,
Я - запрещаю с Ним контакт!

Душа застенчиво смутилась,
Премило телом насладилась,
Прощупала, - всё на местах!
Мужскую силу мне вернула,
По-женски Смерть мою шугнула
И, растворилась в теле, - страх!

Жизнь...

Десять столетий плачет Русь,
Под «византийским» инфильтрантом,
Благословленным Патриархом…
*

* *


Поэма

Десять столетий плачет Русь,
Под «византийским» инфильтрантом,
Благословленным Патриархом…
Во Власть сочился семит-гнус
В Извечное Славян Пространство,
Чтобы под корень Древо Братства,
Вместе с Династией срубить,
Власть династическую Ханства -
Империи Всемирной - Царства(!),
Весь Мир евреям подчинить…»

VAR.

Удивлены таким вопросом? -
Не удивляйтесь, - на плаву...

Незнание - тьма вещей,
неимеющих смысл, звучащих как ветер;
шаги в другой день за углом,
истошный крик, разрывающий вечность на части...

И много ушедших куда-то людей,
как листья, что сыплются в сквере осеннем...
И тихая музыка детства
сочится из старых часов.