Милая стихи

С добрым утром, милый мальчик!
Открывай свои глаза,
Ты увидишь, что сегодня
Засияли небеса!

Солнце ярко освещает
Все дороги и поля
И росинки отражают
Его блеск лишь для тебя!

Для того, чтоб ты увидел,
Как в полях растут цветы.
Под небесную обитель,
Там где вместе я и ты.

Просыпайся, милый мальчик,
Все сегодня для тебя!
Все нарисовал художник,
Так скучая и любя!

Ты спишь так мило:
Тихо дышешь, улыбаешься во сне.
Печенье с молоком довно уже остыло,
А ты всё бродишь в своём сне.
Солнышко глаза тебе щекочет.
Ты отвернёшься , дальше будешь спать.
Дождик за окном тихонько прохохочет,
Что ты не можешь рано встать.
Это мне совсем не важно,
Ведь ты, так мило спишь
И с утром боришься отважно.
Мечтам на встречу ты летишь.
Вдруг мама тихо скажет: «-Ты проспал!»
И время медленней пойдёт.
- Не спал, я только лишь мечтал,
Ведь в мыслях...

Жизнь пролетает моментально,
А мы живём, как будто пишем черновик,
Не понимая в суете скандальной,
Что наша жизнь - всего лишь только миг.
Мы ссоримся, друг друга обижаем,
Размениваемся по мелочам,
И улетаем друг от друга, уезжаем,
И некогда остановиться нам.

Не будет время исправлять ошибки,
Жизнь быстротечна словно горная река,
И как порою не хватает нам улыбки,
В надежде тянется к руке рука.
А мы галопом пролетаем мимо,
Опомнись, милый друг, остановись!
Не ценим этот миг...

Девочка милая, глазки раскосые,
В светлых кудряшках - ромашки цветочек,
Всё улыбаются губки хорошие,
И голосок, как хрустальный звоночек...

Мальчики бедные, возле - кругами -
Ловят с надеждой девочки взгляд,
А ангелочек лукаво смеётся,
Все угодить ангелочку хотят!

Девочка милая, глазки смешливые,
Вслед ей, открыв клюв, глядит воробей...
Платице-ситец, и ножки красивые...
Мальчики, надо вам быть посмелей...

Рязанщина, мне мил твой образ!
Из перелесков и полей
Затерянный из детства остров
Страна хлебов и косарей.

Там в вечерах из дали с дымкой
Заботливый споет певец.
«Вам спать пора…». Из глины крынку
Ко рту несет пастух овец.
С зарею тишь ложится в долах,
Туманится овраг с рекой …
С раскрашенным в цветах подолом
И с бирюзовой бахромой

Красотка выйдет под тальянку,
Сквозь сумрак каблучком стуча.
Частушками хлестая рьяно
Мы скачем словно саранча.

И где ж усталость от работы...

- Я тебя, любимая, так люблю!
Я тебе хорошая - зарю подарю!
- Слушай, милый мой, не свисти
Сапоги мне зимние подари

Шубку теплую, пожалуйста, подари…
- Да, любимая, ох мороз,
И не говори!
Вижу за окном - злая зима
И видать от холода
Сошла ты с ума

Обрывается тропинка, убегая из-под ног.
Я смахну с щеки слезинку и завяну, как листок.
Для любви молчит сердечко, на душе моей тоска, обронила я колечко, видно это не судьба.
По тебе скучаю, милый, не вернешься никогда?
Под деревьями застыла и гляжу на облака. Улетают стаей птицы и курлычут мне: "Прощай!", полыхает свет зарницы, нарекая лишь печаль.
Только я судьбе не верю. Не забудешь – приезжай. Я любовь твою согрею, буду верной, так и знай. От заката до рассвета буду ласки я дарить...

Я в руки бережно возьму своё крылатое сердечко.--
Спасибо, милое, за всё!
За все виточки и колечки...
За "выдержку" Любви, стремление...
Спасибо, милое!
Благодарение
разлив по клеточкам пространства,
парю..
Парю безмолвием постоянства
Твоих безудержных видений,.
Радений лаской вдохновений,
За бег волны и шёпот моря...
Спасибо, милое!
И вторя
иду за ним в немые дали,
где МЫ себя слияньем ждали...
Ты чуешь, как легко и нежно
разлита жизнь на побережье?
Пари , летай, моё...

Прощайте, милые березы!
Переступив пожухлые снега,
шагнете скоро в лета росы,
где синь бездонна и светла.

Стволов упругое волненье
с собой, с собою заберу...
Я вам несла свое моленье,
свою тревогу и тоску.

И вы безропотно внимали
моим безумствам и стихам,
и свет божественный роняли,
и в пояс кланялась я вам.

Надеюсь, я уже созрел
писать роман. Мой друг-читатель
(да, я на "ты" - ты мой приятель!),
бросай рутину глупых дел!
Садись-ка в кресло поудобней…
Я поведу рассказ о том,
чем я и сам грешил тайком
(кто с правдой - тот и благородней!),
когда и молод был, и глуп.
И верил, что Земли я пуп!

Роман, конечно, о любви.
Пусть рвутся новые поэты
изобретать велосипеды,
а наше дело - c'est la vie!*–
сбирать цветы ночных мечтаний
в букет красноречивых слов
о тонкостях проблем полов,
о...