Метла

Наступил момент идти в походы
И добить туземцев наконец.
Иоаву царь Давид с погона
Пыль стряхнул. Все царедворцы хором
Говорили: что за молодец

Иоав, Главком непобедимый.
Разобьёт врага и от сумы
Нас спасёт герой неутомимый.
Мы же будем здесь в Иерусалиме
При Давиде песь свои псалмы.

В это время Израиль брал Равву.
Равва - город, Израиль - страна.
Осадили Равву всей оравой.
Там под руководством Иоава
Шла с Аммонитянами война.

Сам Давид однажды в знойный вечер
Встал с...

Стихира – храм, в нём настоятель - бог.
По мнению неискушённой паствы,
Как модератор, он совсем не плох,
Когда бы не служаки модерасты.

Я возмущён до мозговой кости,
От головы до самого интима,
Когда метлой поганою мести
Кому-то в светлом храме допустимо.

Стихира - храм, а я её дьячок,
Нет я, скорее, представитель паствы.
Наш батюшка совсем не новичок,
С пожертвований сытый и мордастый.

Мордастый? - Модерастый, так верней,
Он в услуженье держит модерастов,
На самого святого...

Свернулась жизнь, как крем-брюле,
растаявшее в чайном блюдце.
Все с состраданием суются….
А я летаю на метле.
Под вечер, часиков с шести
над крышами дымы считаю.
И в этом логика простая -
в полёте душу отвести,
замёрзнуть, а потом на печь
и спать, во сне проспав печали.
Чтобы ветра меня качали,
чтоб океаны дали течь,
гольфстримами мой дом неся
от зимних стуж в любовь и лето
фрегатом, празднично одетым
в индиговые паруса.

Проснувшись, услыхать прибой,
увидеть солнце в точке...

Солнце лениво-сонно съёжилось и – проснулось,
Дворник завёл привычно свой метроном-метлу.
Холод накрыл слюдою лужи продрогших улиц,
И с гололёдом нынче не совладать теплу.

В спешке, не выпив кофе, – тушь и помаду в сумку.
До остановки – в горку (дайте мне альпеншток!).
Со стороны похожа на медвежонка Умку –
Каждый второй прохожий давит в себе смешок.

Дома грустить остались кошка и два котёнка.
Вмятиной на подушке дремлет забытый сон,
Прячась от милых бестий под простынёю тонкой...

Мне купили новую линейку –
Большую, чем прошлая, втройне.
Во дворе измерил я скамейку
И трубу, торчащую в стене.

Я измерил окна в нашем доме,
Шкаф, диван, комод, столы, полы,
И поведал дворничихе Томе
Точную длину её метлы.

А вот мама как-то мне сказала
Дома в позапрошлый выходной,
Что язык мой, будто, от вокзала
И до нашей улицы длиной.

Вот теперь я, сидя на аллейке,
Измеряя крылья стрекозы,
Думаю: А хватит ли линейки,
Чтобы свой измерить мне язык?

2010 г.

Верёвка. Мыло. Снег. Зима.
Семь человек сошли с ума.
Они мертвы, но телом живы.
И в предвкушении наживы
Прислуга смерти принуждённой –
Палач, что кровью оклеймённый.
И чёрные глаза прислуги
Приносят пленным только муки.
И вот уж семь голов в петле,
Над ними ведьма на метле.
Взмах крыльев смерти, ведьмин смех…
Убили пленных без помех.

На днях в палату к нам синоптика прислали.
Эксперименты ставим мы опять.
Из телевизоров локаторы собрали -
Ну не метлой же тучи разгонять!

Антенны над собой носили две недели.
И наконец добились своего.
Ни облачка на небе... В самом деле!
И на экранах тоже… ничего…

Ведущая:
Сегодня в Новогодний вечер
Безумна рада нашей встрече,
Я не одна пришла сегодня,
А с чудной сказкой Новогодней.
Мы начинаем представленье,
Действие первое – «Влеченье»!

Дед Мороз:
Наконец-то к вам друзья
Кое-как добрался я,
Всю дорогу вспоминал,
Что за год теперь настал?
Но для вас я буду весел
И спляшу, сколько б ни весил.
(начал плясать, а тут радикулит его стукнул)

Ведьма:
Дедушка Мороз, привет!
Что пыхтишь как драндулет?

Дед Мороз:
Ох, склероз меня замучил...

Быть в твоей жизни меньше: стирать города,
Вытирать контур имени с губ и книжек
Забывать повторять вслух твои провода
И молитву твою на сиреневой жиже

Забывать рисовать там и тут профиль твой
Силуэт из ста тысячи странных прощаний
Глухо чувствовать: время сметает метлой
Тот сиреневый двор у тебя за плечами

Быть чуть меньше, - убрать голос свой, как строку,
Редактировать память твою, словно песню
Посмотри... Видишь ты: темной грустью бегу
Из твоих снов и дней вдоль ста тысячи лесен...

Превед тебе патомок дальний!
Невесть у вас который год.
Перед тобой раскас пичальный
поэта древнева. Так вот:

Вчера в газете «Красный трактор»
куда принёс свои стихи
меня облаял шеф-редактор.
Што типа большей чепухи
не слышал будто бы паскуда.
Прогнать поганою метлой
патом велел меня оттуда.
(А ить обычно он не злой).
И надо как бы глыбже-ширше…
Штоб не пускали на порог
таких што чисто лепят вирши
таких как афтор этих строк…

Абидна – в каждой сотне вижу
очкариков не...