Метаморфозы времени

Весенние метаморфозы.
Отражения квашеных луж унылы,
словно глаза рыбы.
Теплый воздух,
еще не прогрет до костей,
но уже отдает тучным хмелем.
И ночь светла, умела
на сладость…
…на слабость
о ней.
Неврастения талой луны,
истерика солнечных пятен,
мне кажется, что мы с ней одни,
здесь и на всем протяжении грусти,
кто заверит в обратном
мое безрассудство…
Кто?
Бледный неоновый ритм,
пьяный сосед на лестничной сотке,
металлический шум проводов?
Все хорошо,
пока винт
разрезает...

" Взгляни за дверь"- где пряча взор,
Великий маг несет дозор:
Там восходящий слышен тон,
Там в апогее смех и стон.

Там процветает тяжкий рок,
Там никогда не будет Бог.
Там Свет не сможет стать свободным,
Там каждый должен быть голодным.

Там не увидишь строгих лиц,
Там живопись и в центре шприц.

Там льстят особы всех течений,
Движения без ограничений.
Мотивы роли не играют-
Великий маг всех принимает.


Излишне вам давать совета,
Там -школа университета,
Им блеск страстей...

…Как сердце жмёт, когда над осенью,
Хоть никогда не быть мне с ней.
Уносит лодкой восьмивёсельной
В затылок ниточку гусей!..

Т О С К А

Загляжусь ли на поезд с осенних откосов,
Забреду ли в осеннюю деревушку –
Будто душу высасывают насосом,
Будто тянет вытяжка или вьюшка,
Будто что-то случилось или случится –
Ниже горла высасывает ключицы.
Или ноет какая вина запущенная?
Или женщину мучил и вот наказание?
Сложишь песню – отпустит, а дальше – пуще.
Показали дорогу, да путь...

Идя по россыпи алмазов,
Мы замечаем только пыль.
Приоткрывается не сразу
Метаморфоза сказки в быль.

Неправда, вымысел - пустое…
Зачем в неведомом летать?
Прозрачно чистое, простое
Привычней с ходу отметать.

Меняет время представленья,
Лишь мы застряли на века…
Ведет в текущее мгновенье
Детей Всевышнего рука.

В учебниках
Столичных
Как вилами
Писано:
Президентская республика.

И этим вы называете Россию?

Этой породией на Бразильские апельсины,
Заокеанские автомобили,
Белорусские Фермопилы,
Южноафриканскую скотину -
Россию?


Тогда с какой, простите, стати,
Президент вынужден отчитываться перед ГосДумой?
Да: овца перед пастырем никогда не отчитывается,
Но только потому, что не умеет говорить на русском!

Правая овца
Взяла бы,

Да и отстроила,
К чертовой матери,
Такой...

Три колдуньи, мои владелицы,
Варят зелье опять любовное,
Я в руках их давно уж пленница,
Бед виновница безусловная.
Три колдуньи химичат варево:
Мышь летучая, три лягушечки,
Помешать тридцать раз то марево,
Глаз медузы, перо индюшечки,
Настоять на кореньях розовых
Тридцать дней и ночей на холоде,
А потом по бутылкам бронзовым
И… готов будет добрый молодец!
А еще есть рецепты разные
От простуды, печали, глупости,
От похмелья в пирушках-праздниках,
От изжоги, неправды, скупости.
Я...

Ни Фидий, ни Роден, ни Донателло
Нерукотворных статуй не воздвигли;
Ни серый диабаз, ни мрамор белый
Озвучить не способны фигли-мигли.

Из бронзы не отлить контраста Блока,
Кудрявость мысли пушкинского ямба,
И бесполезной видится морокой
Попытка обездвижить дифирамбы.

Скульптура хороша, но слово дышит:
Барковым изгаляется безбожно,
Стучит метаморфозами по крыше,
Буянит грубо лирикой острожной.

Все звуки, как тела, искрятся жизнью –
Шалят ватагой дерзких скоморохов,
И если не...

Любви открыта дверь,
Уходят в ночь желанья,
Расстелена постель,
Ждёт сон её свиданья.

Чтоб где-то в тишине
Ведя ночною грёзой,
Раскрыть ей в тишине
Себя--метаморфозой.

В них образами сна,
Порой забытых в яви,
К ней мудрая луна
Шлёт добрые посланья.

Не помнит всех она,
Но тонкое влиянье
Ей высветит строка--
Стихов и сна слиянье.

Согласием в груди
Над истины строкою
Зажгутся фитильки
Ласкающей волною..

Ведь образы одни
В стихах и сноведеньи.
Поэзия и сны--
Язык...

Человек шёл в лес по зайцы,
А потом ружьё отбросил,
Сел и начал вдруг смеяться...
Зайцы окосели просто,

Обалдели просто зайцы,
И спросили всей гурьбою:
- Нам самим не догадаться.
Дескать, дядя, что с тобою?

Что вдруг за метаморфоза,
Ты не переохладился?
- Что вы, зайцы, от мороза
Я как заново родился.

Потерял к убийству тягу,
Овощами стал питаться.
Я вчера прослушал шлягер
Группы "Дед Мазай и зайцы".

Изучил их партитуру -
Да, высокое искусство...
Вот что значит поп...

Влюбляться поздно, совсем не поза,
Стал буксовать уже я телом и душой,
И вдруг случилась метаморфоза,
Скажи на милось, кто подобному виной?

С Плетнёвой Катей моя не катит,
Хотя она мне в жизни вовсе не кумир.
Ты будь хоть Кришна - не угодишь ей,
Ей совершенно не подходит этот мир.

Её сопрано форте и пьяно
Готов я слышать под гитару и баян.
Не сплю страдаю, три дня бухаю,
Никак не думал, что такой я меломан.

А так хотелось сказать - приелось
Мне видеть этот мир довольных...