Меняются не люди

И не каждый бы мог из людей
Пронести свежесть чувств среди дней.
А уж если пред ними столетья...
Распыляться меж них междометьем...

Ты смотри себе под ноги,
А не только вдаль и вверх.
Наказать паденьем Боги,
Могут за гордыни грех.

Чем о благе о всеобщем,
Печься зря, своё создай.
Все ведь разные и может,
Адом стать другим твой рай.

Не живи мечтой огромной,
Если мал масштаб души.
Путь то вверх, то вниз — неровный,
Разум слушая, спеши.

Хорошо всё только в меру,
Если мера та, по нам.
Сохраняя в себя веру,
Не приравнивай к Богам.

Свыше всем предназначенье,
Нам дано в судьбе своей.
Все важны, без...

Из дыханья рождается эхо,
Эхо мыслей, желаний и чувств.
А мелодия ставшая снегом,
Будет вальсом указывать путь.
Из цветов ароматы для счастья,
Счастья радости, искры любви.
Окрылённые чувством желания,
Будут сказкой расцвечивать сны.
И глаза будоражат их грёзы,
Грёзы бури и сладкие дни.
Только люди рождают звёзды,
Только люди погасят огни...

Пишите люди, стих заветный.
Поэтов всех не перечесть?
Вы говорите рифм нет новых?
Да - в этом правда все же есть.

Но Ваши мысли, ваши чувства
Легли впервые на листе.
Литературное искусство,
Оно картина на холсте.

А вы пишите, Вы пишите.
Ведь вдохновенье сладкий сон,
Да только вы в там зритель,
И стих спешит к вам на поклон!

почему же страдают люди?
кровь бурлит,
эмоций фонтан

Я в душе своей тропинкой грусти,
В мир печали и унынья брёл.
Позабыв про радостные чувства,
К краю тоски-бездны подошёл.

Посмотрел я в бездну — затянуло,
И лечу во тьму я всё быстрей.
Мрака растворяет в себе дуло,
Точкой стал я, меньше всех нулей.

И не стало света — с боков серость,
Впереди лишь тьма густая, мрак.
В теле вялом поселилась квелость,
Стало всё-равно где жить и как.

Тёмная воронка поглощает,
И чуть-чуть ещё — исчезну я.
А во мне ожив, болит — мешает,
Тьмы покой...

Недоуменье женщин, понятно и... прискорбно…
Вот гусеница, вечно всё гложет без разбора…
Ей, от еды, ни дать ни взять --
Крылатой бабочкой порхать!

Мудра природа, только вот,
Всё у людей – наоборот!

Не видел я людей искусства,
Чтоб обходились без еды.
Не те у них, конечно, вкусы -
Полнеют вряд ли от воды!

Слишком много не жди от людей,
Лишь что есть в них, они могут дать.
Сделав сильных сильней, слабых злей,
Жизнь, их сущность поможет понять.

Кто есть кто, кто кем стал здесь покажет,
Испытав нас на прочность бедой.
И поймём мы внезапно однажды,
Кто из нас, на словах лишь, герой.

Но не всяк, кто не сдюжил — плохой,
В сказках лишь, сильней добрый всегда.
Ну а в жизни реальной, земной,
Может злой быть сильней иногда.

Высоты, у всех свой потолок,
Поднимать планку ввысь не спеши...

Любимица хозяйки — заносчивая пальма,
Собой гордясь в мир смотрит, надменно — свысока.
Она, как я, нездешняя — стран уроженка дальних,
И от неё пустыня, родная далека.

На тумбочке красивый, букет стоит исскуственный,
Ему для места жительства, дан вазы яркий дом.
Осенний он, поэтому немножечко он грустный,
Печаль в нём увядания, рябины за окном.

Торшер вниз шею тянет, влюблён он в пальму страстно,
Но это безнадёжно — не нужен ей такой.
Ей нужен поновее, светивший ярко — красный...