Мастер класс

Поэтом быть - это не только рифмой
Уметь писать, эпитет наклонив.
Не аристократически-элитно
В метафору вложить трухлявый миф.

Не значить быть, умея графоманить,
Издать себя полсотней тиражей.
И к революции взывать гнусаво,
Слюною брызгать яро на людей.

Поэт не тот, кто средь земного пьянства
Напишет всё, но надо лишь "принять"...
И от него ты не услышишь хамства,
И маты в стих не будет он вставлять.

Поэт, дружок, не пишет негатива.
Он знает: неумелое словцо
Как...

Он устал, она устала,
Он молчал, она молчала,
На верху гроза кидалась,
Им вдвоём чуть-чуть осталось.

Он:
Отпусти меня царица,
За тебя иду я биться,
В белом страхе у них лица,
Я вернусь, чтоб вновь влюбиться.

Он устал, она устала,
Она ясно понимала:
Чужой меч, чужие стрелы,
Изначально - все так смелы.

"Я вернусь, я обещаю" -
Бросил Мастер улетая,
Ткнула капля, будто жало,
На траву слеза упала.

Он устал, она устала,
Он так ждал, она так ждАла,
Та река, но чёрны воды...

Тишина так бьёт на уши,
Под ногами жгёт листва,
Мимо бродят чьи-то души,
Прям по золоту ковра.

Как они - он был бродягой,
Вьюг и гроз Мастеровой,
Вместе с смелою ватагой,
Он пошёл на бой с судьбой.

Припев:
Где вы, где вы, все что пали -
Ветром или вьюгой стали,
Тихо. Ночь уносит дали,
Себя сами наказали.

От судьбы куда деваться?
Словно пьян росой ночной,
Не хотел тогда сдаваться,
Вьюг и гроз Мастеровой

Град по крышам, бьёт страдая,
Потихоньку третий год,
А царевна...

.....Когда бы печени дать руки,
.....Она бы задушила горло....


Сошлись однажды органы на сходку,
Поговорить решив начистоту,
Речь первой завела оратор глотка,
Чей голос было слышно за версту:

"Наш организм, увы, небезупречен.
Изношен и ослаб метаболизм,
Настолько деформирована печень,
Что пище не даёт скатиться вниз.

От несваренья пучит, сводит ноги,
Запоры, дистония, инурез..
Мы в свете современных технологий
Должны реконструировать процесс,

Продумать...

О чём мечтаешь ты, Irene?
Взгляни - каштаны зацвели!
О чём грустишь ты, сидя в классе,
О море, жизни иль любви?
Глаза поникли, взор усталый
Ничто уже не освежит,
А солнца луч, такой незванный,
Опять сквозь ветки золотит.

Небесный Град, уж вижу я тебя всей силой сердца.
Но как сияешь Ты, Гармонией своею ослепляя.
Какой хрусталь цветов под фиолетовой короной
Воздымаешь к сердцу Космоса, что в глубине твоей сокрыто.
О, ни один небесный град с тобою не сравнится,
Престол Художника и Мастера ты охраняешь.
Ты цитаделью Блага, Красоты и Истины встаешь,
Своим магнитом души собираешь.
Но кто войдет в святой Огня источник,
На Весты алтаре сложив земную карму,
О, кто готов порвать с Землей?
Как мало их сегодня...

Земли обетованные не каждый и увидит, их, пе-
реплавляем киноварный песок в золото, его в
посуду, цзиньдань, создавали, внутреннюю пи-
люлю бессмертия, растапливали чувства, «тай-
ный брак», огня и воды, а кто ты?тайцзи-цюань?
какой предел? шкуры выделаны, скорняки мы?
барабанных дел мастера,- кричала старуха Аста

Вы были для нас звездой путеводной,
Три года отдали, заботу даря.
Отныне мы крепко друг с другом знакомы,
Укрывшись под вашим крылом с сентября.

Так много случилось за всё это время:
И дружба, и ссоры, победы и смех.
Под вашим надзором мы тихо взрослели,
Чтоб жизненный путь продолжать без помех.

И, тёплой защитой оберегая,
Возились вы с нами, словно с детьми.
Мы выросли – значит, обязаны сами
В мир взрослых людей постепенно войти.

Мы помним, как вы нас в музеи водили,
Как в...

Блажен в супружестве добытчик-день –
Герой и непременно – подкаблучник,
Для падших женщин он несчастный случай,
Для удовольствий – схимник и злодей.

Блажен в разводе вечер-интриган –
В плаще от Дон Жуана и Версаче,
Для вдовушек он куртуазный мачо,
Для ортодоксов – выкормыш Врага.

Блажена ночь, чуть не сказал, в разврате,
Но исправляюсь – в неге и любви,
Для карьериста она выход к VIP,
Для мастера – тест качества кроватей.

Блажено утро, если есть рассол
А в баре – запотевшая...

От мэтров, чьи стихи хрестоматийны
До модных в авангарде бунтарей,
Которые считают, что хорей
Хотя и звучный, но давно нестильный;

От скульпторов, вгрызающихся в слово,
И свято чтущих и размер и ритм,
До тех, кто выше ценит колорит,
А для метафор ищет веский повод;

От мастеров, которые не слепы
И видят сквозь сияние харизм
До тех, кому случайный афоризм
Не кажется безделицей нелепой;

От верующих в доминанту чувства,
Хрипящих и плюющихся строфой
До живописцев, чей пейзажный...