Люди-листья

Как огурчик был весной
Лист кленовый вырезной,
Но поспела осень,
И упал он оземь.

А сначала помотало,
Ветром бешеным сорвав;

Что с тобою, бедный стало
Средь сухих поблекших трав?

Стал морщинист, сух и жёлт,
Твой итог известен многим:
То грибник, то дождь прошёл,
Над тобою - ноги, ноги...

А тогда, под солнцем нежась,
Ты качался, невесом;
И весны цветущей нежность,
Лета душный полусон...

Над тобой - толпой бежали
Кучевые облака,
Под тобой - шмели жужжали,
Пили бабочки...

Пятиконечной звёздочкой
На тросточке висит,
И осенью, что солнышко,
Кленовый лист горит.

Остры его пять лучиков,
Сияет ими он!
За эту радость лучшую
От нас большой поклон!
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2014

падают листья
осень раздевает деревья
еще раз поверь-ка

Когда меняют листья цвет,
И опадают, с ветром споря,
Я вижу непростой сюжет
Разлук и встреч, страстей и горя.

Когда мне облако дождём,
Напоминает о погоде,
Я покидаю тёплый дом,
Хоть под дождём ходить не в моде.

Когда же радуга мостом,
Висит над полем или лесом,
Люблю склониться над столом,
И сочинять. Мне интересно.

Когда с ветвей слетят все листья,
Грибной закончится сезон.
Я выйду в лес на поиск истин,
Как будто в этом есть резон.

И возвращаясь по дороге,
Смотря на...

Я себя открываю, как будто ещё один лист,
Что написано в нём, не могу, и не буду читать.
Мне бы очень хотелось, чтоб он был действительно чист
Я бы смог бы тогда всё сначала и снова начать.

Если знаешь ответ, то не будет и задан вопрос.
А с годами вопросов всё меньше, ответ ни к чему.
И на память о прошлом седые лишь пряди волос.
Это то, что я нажил и это лишь мне одному.

Время больше не будет меня торопить по утрам.
Я уже не спешу, если некуда больше спешить.
И наступит момент...

Поклоняюсь чистому листу,
Строфам к Беатриче и Лауре…
Нынче поклонение Христу,
Будто поклоненье масскультуре.

Ломятся паломников стада,
Ищут во Христе сестру и брата.
И когда они толпой туда…
С горечью бреду от них обратно.

Я начинаю жить сегодня с чистого листа,
Мне тяжело, откуда только взялись силы.
С тобою встретились мы явно неспроста,
Я сделал так, как ты меня просила.
Ещё вчера я ненавидел этот белый свет,
Он мне чужим всегда во всём казался.
И я отчаялся найти, кто даст ответ,
В чём виноват я, если я один остался.

Мой светлый ангел, ты нашла меня тогда,
Когда я жизни смысла не увидел.
Ты веру мне открыла навсегда,
Чтоб я простил, кого любил и ненавидел.

Меня покинули давно вчерашние друзья...

Вновь с белого листа
Как тихо, как безлюдно
Чернеет край строки
Хозяину пера.
Последняя звезда
Сквозь мраморное утро
И инквизитор сна
Считает зеркала.
Прожилки тленных слов
Все саваны по меркам
Отпляшут на тебе
В свой предрассветный час.
И нежно голубой
Размажется по стенкам
Не смея взять взаймы
Тех строк что для тебя.
Помеченным числом
Февраль упал в чернила
И бледно в тишине
Колеблется душа...
Я наживо пишу,
Чтоб намертво остыло
Всё то, о чем так больно...

ребенок слизнул ее с листа
зажмурился смакуя
он пробует мир на вкус

Скучный листик на столе
Просто так валяется.
А я прозой приболел
Словно водкой пьяница.

Яркой страсти в строчках нет.
Только буквы ровные.
И рождаются на свет
Истины условные.

Много мыслей на листе.
Вот такие умные.
Только чувства всё не те…
Циферки угрюмые.

Прагматический хорей,
Рифмы все логичные.
Всё разумней, всё мудрей…
Ничего в них личного.

Скучный листик я возьму
Прозы зарифмованной,
Опущу его во тьму.
Текстов отбракованных.