Листок

В ВЫШНЕМ ПРИСУТСТВИИ

И в мире сём живём не все ли мы в Присутствии неизъяснимом, Вышнем
И день за днём под небесами службу общую несём
Правдивым словом ли, немой молитвы ль внутренним огнём,
Иль проявлениями действенной любви и сострадательности к ближним…
Так или иначе – не все ль до одного хранимы в этом мире нижнем
Воистину великосердым, всемогущим Божеством?
А посему и беспокоиться особенно и печься о самом
Себе, по правде говоря, не представляется ль излишним?!


НЕ ЗАРАСТЁТ...

Кто же, жизни роль мою писал,
Кто же, был спектакля режиссёром.
Кто же Он — Творец иль Театрал,
Почему, глядит с икон с укором.

Почему, как жизнь не поверни,
Тем прожив, жалеешь о том позже.
Почему, как вечность злые дни,
И как миг, проходит день хороший.

Почему, вопрос всегда в нём прячет,
Бытие, на что-то дав ответ.
И так часто, в гонке за удачей,
Нас ждёт пепел, под огнём побед.

Почему, как мотылька кострище,
Жизнь сжигает, рвущихся на свет.
И к ним может, быть суров...

"Мне кажется, что от нас в жизни ничего не зависит. От таких мыслей становится очень жутко и страшно". (Из мыслей студентов В.Филатова.)

- Я насквозь совсем промок,
Ветром брошенный листок.
Обделен совсем умом,
Как из грязи липкий ком.