Лист ком

За мною надежда,
за мною дела,
На флаге Господь,
во мне правда цвела.
Свет истинный
освящает тропу,
Все в гору, к вершине,
к Олимпу иду !

***/Ереван 10.13 г./***

А кому, то надо?— Никому не нужно,
Отчего же жить так — жить на свете душно.
Что-то шепчут тени, темнотой в углах,
Забирают воздух, нагоняют страх.

Крутит и ломает, тело — ком страданий,
Не дошёл, споткнулся — плод сгубил стараний.
Короли и пешки — все игрушки судеб,
Жизнь Игрок прошляпит — Смерть Игрок их срубит.

В той, в прошедшей жизни — кони бьют копытом,
В этой — я в пространстве, крышею накрытом.
Сыто здесь, но скучно — жизнь болота тина,
Петь опять пытался — было всем...

Осень сыплет листья...
На асфальт продрогший.
Улетают птицы в тёплые края.
Надо мною вальсом...
Тихо грусть кружится.
В опустевших парках...
Вновь... костры горят.

Осень сыплет листья…
На дома и крыши.
Город весь окутан пеленой дождя.
Отголоски лета...
Не слышны и тихо.
Тихо бьёт по стёклам...
Ветер сентября.

Осень сыплет листья...
Карнавал печальный.
А в печали этой... мысли о тебе.
Мысли о разлуке...
И о нашей встрече.
Повороты странные...
В жизни и судьбе.

Лариса М.

Всем кому за тридцать пять и до бесконечности

Захотелось пожелать чуточку беспечности.

И повсюду брать с собой, в каждую дорогу

Настроенье в цвете ярком, но совсем особом.

Ярко, ярко, с блеском нежным, чисто фиолетовым,

А кому то не по нраву, просто посоветую

Перейти на часть дороги, по другую сторону.

Мне улыбка, вам серьезность, ну а так всё поровну.

© Copyright: Надежда Мунцева, 2019
Свидетельство о публикации №119100207793

О ком, весна дождями плачешь,
О ком, слезинки вод их льёшь.
Зачем, берёзы веткой машешь,
Как будто, гонишь иль зовёшь.

Когда-то давнею весною,
Жизнь подарил мне месяц-май.
И маюсь я с тех пор душою,
В ней заступив, себя за край.

А мир изменчив – потрясенья,
Несут в нём факты перемен.
Не все, во благо измененья,
Но все, добавят нам проблем.

В них мир смешал печаль с весельем,
И на дне глаз грустинка спит.
Ведь вслед за радостным мгновеньем,
Спешит суетный, серый быт.

Всё...

Стих осенний ручей,
В нём замёрзла вода.
Листок жёлтый, ничей,
Сжат в объятиях льда.

Сорван ветра рукой,
Сухой лист со ствола.
Выпит он желтизной,
Нет в нём жизни тепла.

Без ствола лист ничей,
И его дни прошли.
У него нет корней,
Он не пьёт сок Земли.

Живым корни нужны,
И утративших их.
Ждут забвения сны,
Вне стволов им родных.

В ручье тусклым стеклом,
Корка мутного льда.
В нём лист жёлтый пятном,
Вмёрз, уснув навсегда...
Марковцев Ю.

Сколько ж раз, всё с чистого листа,
Начинать пытался, цель назначив.
Но дней будних быта суета,
Каждый раз, решала всё иначе.

И я каждый раз тонул в заботах,
Меркантильной, данности Земной.
И мне каждый раз мешало что-то,
Отодвинуть, быт на план второй.

И я вновь и вновь, в цель путь оставив,
Шёл маршрутом повседневных дел.
Между тем что должен и что вправе,
Выбрав то, чем Долг мне жить велел.

Новый день свой, сделать листом чистым,
Можно лишь, придя в него пустым.
Но...

Не люблю, быть кому-то обязанным,
Не люблю, за собою долгов.
Ими я, словно путами связанный,
И их вспомнив, выть волком готов.

Лишь от близкого, верного друга,
С кем уже, вместе съел соли пуд.
Бескорыстною, будет услуга,
Без долгов, обязательств и пут.

Ну а все остальные стреножат,
Обязав, меня их добротой.
И я буду, услугу им должен,
Дав им право, командовать мной.

А я жить не люблю по приказу,
Но мир сжал, обстоятельств нуждой.
И я снова, кому-то обязан,
Доброты, помощь...

Вернёт мир всем всё бумерангом,
Но тем, в ком совесть есть, трудней.
Проступок, что умом оправдан,
Вины злом, будет признан в ней.

Уступок злу необходимость,
Расчёт ума признать готов.
Но совесть не приемлет хитрость,
Двойных стандартов дел и слов.

Не став и слушать оправданий,
Тех, в ком огнём она горит.
Их души муками страданий,
Накажет совесть, дав им стыд.

И даже если грех не подлость,
И был оправдан в нас умом.
За результат ошибки совесть,
Нас всё-равно, сожжёт стыдом...

Так тонко чувствуется осень
её дыхание во всём.
Морозных дней оставив проседь
укрыта зелень серебром.
Так хочется поднять и бросить
листву упавшую к ногам.
Так тонко чувствуется осень
её бушующий пожар.
Ах , сколько красок мимолётных,
утратит чудная пора
в глубинах луж и стужах сонных,
что принесёт с собой зима!