Лист бумаги

Поэзии в обычной комнате Нет.
В ней правильные стены,правильный свет.
В ней пыль даже правильным слоем лежит.
Красивее правильной комнаты Нет.

Печка стоит,верстачок не большой.
Тусклый свет горит,царапина по стене бежит.
Стол и тот не много кривой.
Стул тоже кривой,другой поровнее.
Это места для частых друзей.
Третий?
Третий чем-то похожий на произведение искусства дикарей.
Я на нем сижу.
С тем,кто слушает меня сейчас,беседуя-рассуждаю.
Поэзия похожа на женщину из Токио.
Моя...

Два на три разделишь, в результате,
Дробь получишь и в ней за нулём,
Бесконечный ряд шестёрок скачет,
Единицы, меньше став, числом.

То, что зачеркнёшь, опять напишешь,
Лишь на чистом, новом дне-листе.
Только в вакууме душ, потом излишни,
Звук не дав, слова нам в пустоте.

И не разрушай любовь чужую,
Два на три, тебе не разделить.
Лишь в не целом, бесконечно-злую,
Цепь последствий, сможешь получить.

А сердец остуженных прохлада,
Им морозом, хрупкость дав стекла,
Порвёт льдом их...

Прошёл который час, а не приходят мысли,
Оставили идеи, взяв отгул? Насовсем?
Уже синеют руки, коченея,
Настойчив я - нужна мне масса тем.
Вконец отчаявшись, в судьбе разочарован,
На лист бумаги плюнул - есть пошёл,
Обедая, был несказанно очарован
Всем тем, что я в тарелочке нашёл:

Стихи и проза - лишь названия,
Искусство настоящее -
Когда передаёшь переживания,
А не вульгарные надменные слова.

Читать меж строк - известны средства,
но не найдут любые маги
многозначительней подтекста,
чем просто чистый лист бумаги.

Слеза упала на лист бумаги!
Сегодня я плачу большими слезами!
Сегодня погиб наш лучший друг!
Странно, но все потускнело вокруг!

Сидим, веселимся, но вдруг - звонок.
Ваш Игорь разбился, ваш лучший дружок!
Стихла музыка, потекла слеза.
Минута молчания в дом к нам пришла.

Вдруг сердце заныло я вся затряслась!
Хотелось мне крикнуть-жизнь это мразь!!!
Но нет, я не стала кричать,
Я знала что, жизнь вторая нам мать!

Как странно, недавно мы вместе сидели,
Ходили гулять, день рожденья...

Жизни еще не дописана повесть,

Две-три главы сочинить осталось,

И за былое не мучает совесть,

Бранить судьбу. Черта лысого.

Живу нормально. Пожалуй, - счастливо.

Неизбалован я маслом-маслянным.

Но, не жалейте меня, участливо,

Не заставляйте стихи переписывать.



Я не пою, ни романсов, ни песен.

Плохо играю на пианино. Не интересен

Мужчина, таланта лишенный. И пресен.

Чем же похвастать? Выходит – нечем.

Привычка имеется, складывать в строки

Мыслей обрывки...

Льет за окном холодный дождь,
И слышно как стучит по крыше.
Меня уж точно ты не ждешь,
И точно больше не услышишь.

Душа чиста как лист бумаги,
И ничего уж не болит.
И ничего уже не надо,
Мне сердце тихо говорит.

Так хорошо что мы расстались,
Теперь уж точно понял я.
Что ничего б не получилось,
Ведь я не смог жить не любя.

Хоть мы й не долго были вместе,
Но было видно и тогда.
Что мы друг друга разлюбили,
И что быть вместе не судьба.

Ведь если б вместе мы остались,
То...

вселенная
размером с пиксель
переменила цвет


* * *
на плачущей скрипке
лопнули все струны
кроме последней

и ее черед
настанет


ОДИН К БЕСКОНЕЧНОСТИ

я – нечто.
и поэтому – ничто.
ибо пропорция соотношения
со вселенной =
один к бесконечности.


* * *
амбарная мышь
забралась в мешок с крупой
эх жить-поживать!


TOP SECRET

старательно скрываю ото всех
свое маленькое пугливое «я»
ведь это оно во всем виновато


* * *
смотрюсь
в лист бумаги
как в бездну...

А в «Дублине» в четверг играют музыканты…
То льётся синий предвесенний джаз,
То мальчик с потрясающим бель канто
Свои ночные страсти передаст…

И тихий шепоток за столиком напротив,
Хотя, подслушивать, наверное, грешно…
Ах, милая, не уходи… Она уходит…
А он себе берёт ещё вино…

И очень грустно музыке внимает…
Опять тоскливо… Пятница идёт…
Она совсем его души не знает…
Зато четверг… Вино и джаз. Он пьёт.

Смешались ноты с тёрпкой красной влагой…
То, молча, он глядит во тьму окна...

Прощение. Раскаянье.
И чуждое отчаянье.
Любовь неповторимая,
Как свет - неоспоримая.
Жестокость и проклятие.
Разлук чреды заклятие.
Святое покаяние.
Людей непонимание.
Чужое счастье – горькое,
Но тихое, безвольное.
И жизнь – попытка счастья,
Что сердце рвёт на части…


Я грешу с Вами в мыслях всечасно.
Я встречаю Вас в тёмном алькове.
Улыбаюсь пугливо, кричаще,
Не внимая словам о позоре.
Вы нужны мне. И с нежностью вашей
Я борюсь. Силы нет. Пропадаю.
Для меня Вы на свете всех...