Лирика в стихах

Где-то прячутся сны, и вздыхает рубиново эхо.
На пороге зимы облетевшие кроны ветвей...
Прячет стоны дождей многолосье остывшего лета,
Белым пухом зимы возвращая сезоны дождей.

В мутном окрике сна, прорывая глухую завесу,
Бьётся яростно мысль, неподвластная почерку снов--
Ты перечишь себе, измеряя стихии по весу,
Ты теряешь себя, уходя лабиринтами слов...

В белый юный рассвет восходило эфирное утро,
Полосатый туман отпускал новый солнечный век.
Желтоглазая ночь уходила кому-то...

Стихотворенья это наши мысли,
Застывшие ваянием пера...
Мы видим то, что так достойно кисти
И на бумагу строчка вдруг легла.
Стихи это не только рифмы-птицы,
Рифмы-огонь и рифмы-кружева
Стихи это когда в них вихрь кружится,
Тогда в них сила вечная жива.

Не могу придумать, больше не стиха,
Вместо строчек ясных, сыпется труха.

Всё, что смог придумать, схоже так на пыль,
Кажется бумаге - чувствами остыл,

Жалко, глупо видеть - этой жизни край,
Но я помню ярко, ярко помню май.

Лето просто кончится, новый будет круг,
Но с тобою вместе, в осень старый друг.

Пусть бумага тихо отдохнёт в углу,
Я же в голос с ветром
"Лишь тебя люблю"

Тихо!!!
Гениальное вылезло стихо!
Вот и стухла,
погасла округа.
По-соседски задрыхла подруга.
В обезьяньем раю - в Гвинее,
в мерзкой Африке
гений – гений!
А в мороз?
Со стаканом и с хренью
прибалдев от стихотворенья,
шар земной я покрою славой.
Сашка Пушкин пригреется справа,
а английская королева
пусть приложится рядышком,
слева.

Кончался март, не таял снег,
Кружась на кончиках души,
Выстреливая в сердце.
Что нам сказать желал он,
о чем напомнить?
Он избывал свою тоску о нас,
Он землю остужал собой от воспаленья,
Пронзительно борясь с напором солнца,
Разогревал он наше измененье.
Но люди вниз смотря, спешили,
И мимо, мимо шли самих себя,
Ключи к стихиям потеряв уже давно.
Но снег метался, ветр хлестал,
Пытаясь сон души развеять в нас.
По почве зыбкой люд твердокаменно ступал,
Забвению предав души святое...

Какие чудные стихи,
Полёт, свобода, вдохновенье
И любовь - совсем не как виденье,
Отчётлива как жемчуг в небе -
Первозданной красоты.

И самым лучшим из стихов
Мировоззренья не сломать,
Но тот кто чувствовать готов,
Готов их суть воспринимать,
Тот безусловно в них найдёт
Какой-то образ для себя
И душу мыслью теребя,
Он не без пользы текст прочтёт.
Он стих почувствует, поймет
И что-то для себя возьмет.

Зачем стихи мне начать писать,?
она все равно это не будет читать.
Зачем я это говорю, я скоро так умру.
Она со мною только формально, а в душе моей такая ранна.
Хочу любить и быть любимым,
хочу узнать в чем сут любви,
Люблю я одинь и не взаимно,
Я думаю это странно, и мне обидно.
Встану ранно и буду ждать, когда же она мне будеть писать.
И каждый день разачерование, негодование не понимание.
Я даже ощибок в стихах своих не замечаю, они мои чувства, они моё сознание. Они для Вас мое...

Я хотел родство найти стихами.
Мне такое дорого родство.
Но для многих (убедитесь сами) -
Это баловство и плутовство.

Станут, сверкая, стихами.
Звездами первого снега
Обожгут ладони