Лирика философская

Мой милый забыл,
что в любви мне поклялся.
Как видно, остыл –
он с Другой повстречался.
В её любовь умчался.

***
Танец саламандр
так разгорячил твой ум,
опьянил глаза,
что ты забыл про сердце.
Забыл про мою любовь.

***
Огонь в личности
затмевает искры звёзд.
Несёт обычность,
стремление к созданию гнёзд.
И нет любви – привычка.

***
Сердце тоскует.
Твой образ в нём навсегда.
Душу волнует
мерцаньем – твоя звезда.
Люблю только тебя. Да.

***
Листья желтеют.
Природа...

Мужская дрожь – разбег и муки,
фальстарт не знает пустоты…
Былая ночь, луна и тучи –
проспали сладости судьбы…

Боль оных строк рекой бегущей
разносит сводные мосты…
Глазная соль, слеза и уши
не чуют больше красоты…

Какая ложь в мечте прилунной –
любить низменность чистоты?!
Мытарюсь прочь тропой безумной,
не быть мне осью высоты…

Взрывная дробь – финал болючий,
наган остался без руки…
Рыдает плоть, трепещут духи –
так крах резвится у Души?!

Ах, родятся люди по весне,
Но порой – и осенью дождливой.
Грустным делом вспомни обо мне,
Если плачешь – быть тебе сопливой!

Лепестками роза дарит свет
И весной, и осенью ненастной…
Не считай ни зим своих, ни лет:
Если любишь, быть должна прекрасной!

Может, мне хватит быть сильной и просто заплакать?
Честно признаться, что я безнадёжно слаба,
самодостаточность вытереть с медного лба
и перебраться в любимые джинсы в заплатах.
Выбрать себе монологи и ставить спектакли.
Может быть, следует выучить слово «прошу» -
к джинсам подходит, которые снова ношу,
жаль, что к лицу моему не подходит ни капли.

Тщетны попытки, не выпустит цепкая память,
голосом тихим окликнет, коснётся плеча.
Время накапает жалостно, душу леча,
дней и минут...

(Мои переводы поэзии Чарльза Буковски)

Боже, чего только нет у людей: кишки, рты, легкие, уши, пупки, половые органы... чего там еще?... волосы, поры, язык, у многих зубы, да много чего... ногти, ресницы, пальцы, колени, животы... Помимо этого у каждого человека есть свой личный внутренний ад, и не один. Всё это так скучно. Почему никого это не угнетает?

Люди тратят своё время, расходуют жизни на тупой, монотонный труд. Чарльз Буковски, Будда из бара, всю жизнь просидел за бутылкой, а в...

Рамзес дал знак-идут из зала вон..
Но ты простишь прощальный мой поклон,
Небесная и гордая царица,
Или и дашь твоей воды напиться...
Тобой я посвящён,сплетением судьбы...
Передо мной склонялись все-рабы,
И стражники,и слуги,все,но ты ли,
Когда была царицею рабыни,
Ты слово молвила-и раб у твоих ног..
Итак,прими прощальный мой итог...
Когда закатом дня,я любовался выей,
И шёпотом прислужницы-рабыни,
Я мёдом напоил твои уста,
И ложе из цветов-душа моя полна....

философско-шуточная лирика.

И даже "на один разочек" вовсе не хотелось
И с ангелом не по пути. И почему-то, не летелось,

С "камнем" на шее, в душЕ со слезами
В ночь, в темноту, в низ, седьмым и шестым кругами

Зачем? Почему? Для чего сюда?
И ангельские крылья ни к чему. Пока.

Храните их Небеса. Я скоро!
Одна нога, другая, здесь, там...И всё готово.

Конвейер. С дУшами и людЯми. От велИка и до мАла.
Шесть,... два, раз. У попа была собака...Начинай с начала.

«Проверь меня, о, мудрый старец,
Дабы сомнений не осталось!

Я философский факультет
Закончил на «отлично»,
По логике – вопросов нет…
В том убедишься лично!»

Взглянув с улыбкой на младого,
Отказывать ему не стал.
Видать, он знанием подкован,
Коль так уверено сказал.

И, предложив ему присесть, --
«К твоим услугам, дорогой.
На логику устроим тест,
(Хотя, и не бог весть какой).

Не поспеши ответить сходу.
Подумай, прежде, чем сказать:
Два чудака по дымоходу...

Спасибо за прозу и за стихи
И за желание радость дарить,
И как бы ни были дни те плохи,
Ты продолжай о любви говорить.
Ведь та любовь в словах твоих,
Она мудра по философски,
Она нежна как у матери стих,
Крепка и сильна по-отцовски.

Кто то ищет формулу любви,
Кто то ищет философский камень,
Но любовь, так часто водевиль
В золоте войны бушует пламень.

Я ищу чистейший альтруизм
В идеал врывается погрешность
И сомненья чуждый механизм
Вновь отправят в космос безмятежность.

Люди исторически хитры,
Подменяют выгодой идеи
Пленники мы все своей игры
Истина не служит лицедеям.