Липы

По Новосибирской вдоль Сенкт-Петербурга...
За узкоколейкой – в рощице просвет...
-- Господа, сходитесь! – И ударил гулко
Выстрел невозвратный – и упал поэт...

Возле тихой рощи катится троллейбус.
Искрами контактов вспыхивает мгла...
Может потому Россия все болеет,
Что она Поэта не уберегла.

Клен осиротелый - поминальной свечкой,
А сентябрьский дождик - по Поэту плач...
В этой тихой роще, здесь, за Черной речкой
Мать-Россию в сердце поразил палач.

В веке-людоеде -- новые...

Три угла. Три сосны на развилке дороги.
Тортик с розовым кремом и липовый чай...
День воскресный, ты зря обиваешь пороги.
На неделе две пятницы? Милый, прощай.
Легким ветром уносится синяя птица,
над рекою измен убывает Луна.
Время снегом колючим легло на ресницы,
заморозило сказку счастливого сна.
Мне пора на свободу, колечка не жалко,
тортик с розовым кремом ты сам доедай.
Чай из липы заваришь для новой товарки,
что невесел-то? Ключик на полке. Прощай.

Графская поляна,
Роща, Спасов скит.
В воздухе медвяно
Тишина дрожит.

Липы в два обхвата,
Плес и перекат,
Вечер, мальвы, хата,
Да пологий скат.

Солнцем цвета меди
Догорает день.
Время, бег замедлив,
Тянется, как тень.

Берег сном подернут.
Медленный закат.
Все в краю озерном,
Как сто лет назад.

На старой лавочке, в старом дворике,
Где липы кивают мохнатыми шапками,
Где игрища спорятся детскою сворою,
Дышало счастие воздухом сладким.

Носилось дворами, да лузгало семечки,
Срывало траву, да подъездами пряталось,
Искало себе влюбленность беспечную,
Да нежным стеснением от нее маялось.

У ржавых качелей, в тихом дворике,
Где пахнет черемухой, грушей и яблоней,
Кострищем с картошкой, меж тропок окольных,
Сидела душа на знакомой завалинке.

Ты на меня так удивленно не гляди.
Я - не купец, мне дела нет до торга.
Прими мой дар тебе – мгновение любви,
мгновение забытого восторга,
щемящее волнение в груди
и нежность с легким ароматом липы.
Не примешь – глухо вслед мне застучат дожди,
осенние дожди под неба всхлипы.

Художник осень рисовал,
А в центре листопада - вас.
Лица знакомого овал,
Морщинки возле милых глаз...

В плаще и бежевом кашне -
Скупой ноябрьский наряд.
Штрих за штрихом... Всего важней,
Зовущий в душу тёплый взгляд,

Неповторимые уста,
Разлёт бровей, румянец щёк.
Тут цвет багряного листа
Палитру подобрать помог.

Художник осень рисовал:
Берёзы, липы, старый клён...
Он что-то тихо напевал.
Наверное, он был влюблён.

Дождь полуночный. И снова мне грустно.
Письменно грустно, грустно и устно.
Под потолком светит грустная люстра.
Замерли строки без смысла, без чувства.

Ночь не желает делиться, как прежде,
Книгу чудес хмуро спрятав в шкатулку,
Рифмы оставив без всякой надежды.
Сердце стучит равномерно и гулко.

Капли дождя попадают на листья,
Рядом растущей развесистой липы.
Грусть льётся тембром грудного регистра,
Музыкой очень похожей на всхлипы...

Шёл однажды по лесу волшебник.
Просто так ходил себе, бродил…
Оживил он ссохшийся валежник,
Липы в сарафаны нарядил,

Бусы алые надел рябинам,
(Засверкали в солнечных лучах)
И червонным золотом старинным
Жёлуди раскрасил на дубах.

Синей рябью растревожил речку,
Пошептался тайно с камышом,
Ветки ивы закрутил в колечки
И в деревню дождиком ушёл.

Это осени сынок-проказник,
Средний, тихий ласковый дружок.
Жаль, что ни один весёлый праздник,
Октябрю не дарит свой флажок.

За окном метель куражится,
Словно ведьма на метле.
Мы живём, или нам кажется,
Что живём мы на земле?

Может это - чья-то выдумка,
Чей-то сильный передоз.
Погулять, пожалуй, выйду-ка,
Охладиться на мороз.

В тёмном небе нет ни звёздочки.
Обжигает холодком.
Липы, клёны и березочки,
Вдоль по улице - рядком.

Спят, объяты летаргиею,
Ветви голые в снегу.
Спите, спите, дорогие, и
Не корите вы пургу.

Скоро март - стволы согреются,
Пробудитесь ото сна.
В жизни - главное...

Острожником, внезапно вышедшим на волю,
вдыхаю тишину заброшенного парка.
Могучие дубы, дразнясь, шумят листвою –
в тени их крон и в солнцепек не жарко.
Зеленая скамья и темная аллея усыпаны жасминовыми лепестками.
Последние цветы шиповника алеют,
лужайка полотном искрится пестротканым.
Что привело сюда, какая цепь событий?
Здесь только птицы, я да пара белок рыжих.
Прозрачный запах липы, счастья миг забытый.
Вдыхаю. Задыхаюсь. Мне бы выжить… выжить.