Летний

Ты остался моей загадкой.
Ты остался моим миражом.
Может, горько, а может, и сладко
Вспоминать про тебя лишь тайком.

А иначе – как можно иначе?
Муж, и дом, и семейный уют.
Никогда я в подушку не плачу,
Знай: любовь задарма не дают.

Да, и выбор мой был неслучаен.
Он был правильным, знаю теперь.
Почему же порой так отчаянно
Вспоминаю закрытую дверь?

Летний вечер, заботы людские,
Я – у двери твоей на полу…
Розы рыжие, листья густые,
Слезы, думы, разбитый каблук.

А потом – у...

Суббота, вечер. И бутылка Хванчкары.
На блюдце тонко, ломтиками, сыр…
Пред упоением в тиши ночной поры
Латает влага боль сердечных дыр,
Вливаясь в них живительным огнём…
День дремлет наигравшимся котом...
Вздыхает, притомившись, тихо, дом...
Очнулись, бродят тени за окном...
А мы вино в бокалы разольём...
И тонкий летний аромат
Сквозь фиолетовый закат…
Глоток вина, тепло... Живём!..

Голубые слоны капризны,
Розоватые слишком хитры.
Серый слон, он – добряк по жизни,
И мечтатель большой. Комары,
Слепни, мухи, не докучают
Замечтавшемуся слону.
Он в жирафе души не чает,
И ещё – в антилопе гну.

Обожают слоны подарки,
Что приносит им детвора.
А ещё, в летний полдень жаркий,
Обливать себя из ведра.
Для того у слона есть хобот,
Иногда он в него трубит.
Слон боится мышей, и "в оба",
Он под ноги себе глядит.

Слон в мечтах хорошо летает.
А когда наступает весна...

Поздняя осень. Коварная слякоть.
Мокрые ноги. Простуженный плед.
Длиной зимы - разудалая пакость,
Сном вспоминается летний секрет.
Долгий по крышам пульсирует дождь.
Серый рассвет. Птиц забывшийся гомон.
Осени, в мыслях вальсируя, ждёшь.
Непредсказуемый, скрученный кокон -
Желтые листья на мокрой траве.
Лето утрачено! Рваное небо.
Хмурые мысли у нас в голове,
Будто кусок зачерствевшего хлеба.
Сон просветлённой наивной мечтой,
Лето вернуть; - «чтоб растрогало осень
землю...

Повидав немало слез,
Услышав стоны умирающих,
Почуяв на себе последний вздох,
И детские мечты здесь разбиваются.

Война упала прямо с неба
И детских душ похитила покой,
Ведь на войне уже не ждут рассвета,
И в Грозном не встречают летний дождь…

Сердца детей, наполненные грустью,
Глаза, что безмятежно смотрят в облака,
Похолодевшие от боли с тихой скорбью,
Надеясь, что услышат их молитвы небеса.

И в окружении природы безграничной,
Не чувствуют те дети счастья и побед.
И...

Теплый летний день, дождь польет вот-вот,
Тополиный пух водит хоровод.
Солнце из-за туч взглянет не спеша –
«Радуйся!» Ан нет, мается душа.

Где-то далеко громыхает гром.
Ветер закружил белоснежный ком.
Слезы льют рекой – и унять нельзя.
Тополиный пух…. исчихалась вся.

Шёл ливень с неба; туча солнце скрыла.
Но всё же скульптор трудится примерно.
Ему работа радость приносила,
А он всегда любил её безмерно.

Взглянув в окно, он летний дождь заметил,
Подумал миг и тут же оживился.
И, не спеша, рукой узор наметил,
Им шарм дождя в скульптуру воплотился.

В окно он снова глянул на мгновенье
А там уже лучи вовсю играли…
Движенье, выдох, вдох, ещё движенье, -
И вот глаза скульптуры засияли.

Отметил он, что сделано не мало,
А в теле нет ни капли...

Холодные капли в лицо
И вновь закрываю глаза
Как хотелось бы мне
Смочь вернуться назад.
В летний запах ночи,
В тонкий слой тишины
В то,чего лишь теперь
Мы с тобой лишены.
В страсти нежный комок.
Подсознательно в кровь
Как шептал мне на ухо
Нежно: словоЛюбовь..
Но теперь все не так
Наше лето прошло
И все чистые чувства
С собой унесло.
И лишь запах машин
Серый ливень в глазах.
Перемешано все:
Дождь-слеза.
Дождь-слеза.

Как надоело
Мне болтаться
С виселицею
Обниматься
Как надоел мне
Летний ветер,
Он все качает
меня, качает
Как надоело
Суконщицу видеть –
В печали она?
Шлет улыбки солдатам!
Она говорила:
Я так люблю мужа,
Что не могу быть
Твоей королевой.

Как надоели
Мне вОроны эти
Они караулят
Меня, караулят
Как палачи мне
Мои надоели
Они не дремлют,
О нет - не дремлют
Как надоело
Суконщицу видеть
Стоит она, слезы
Льет крокодильи
Она говорила:
Я так люблю мужа,
Что не могу быть...

Россия моя – это место святое на карте
Россия моя – это где-то меж небом и бренной землей
Россия моя – это где-то меж жизнью и смертью
Седым январем и пьянящею майской грозой

Россия моя – это снег на пушистых ресницах
Ограды кладбищ да старинных церквей купола
Лампадок огонь да просмоленных лодочек днища
Да лики святых под прицелом стального ствола

Россия моя – это память, покрытая болью
Крести иль суди все останется как испокон
Крестьянским трудом да тяжелой рабочею долей
Россия...