Ладонь

Падала чья-то голова,
Гонители иноверия жгли костры.
Кто-то держал в руках искусственные цветы изящества мысли.
Красноречие палачей было трогательно - низкопробным,
В бюро забытых вещей надели бирки Вере, Надежде и Любви...
Прокаженные фавны торговали званиями года.
Разлюбившие святые не смотрели в глаза распинающих друг друга.
В тишину громче неба множилось беззаконье,
Где спина и ладони ощущали память боли потомков Христа,
Где любила и спина ладони за каждый удар хлыста.
Кто-то...

Разбудите меня ото сна,
В нём простите фантазии смелость.
Перепил вчера с другом вина,
Мне уснуть и забыться хотелось.

Прикоснитесь рукою к виску,
Подарив мне прохладу ладони.
Остудите мне ею тоску,
В ней сгорая, душа моя стонет.

Кружит голову запах духов,
Невесомый, тревожно-манящий.
Не пойму — то ль Вы призрак из снов,
То ли я это — не настоящий.

Сон, как сладко-горячечный бред,
Обретают в нём плоть миражи.
Боли бед и фанфары побед,
В нём уже, не волнуют души.

Разбудите...

Не унести миров в котомке,
Не унести морей в ладони.
Поймут ли что-нибудь потомки,
В чужой им песне-полустоне?

Поймут ли, совести шептанье,
Поймут ли, в чём певца печаль?
Ведь спрячет радость и страданье,
В себе, времён и жизни даль.

К себе не знавший снисхожденья,
Жалел их, тех кем был судим.
Не взяв их зла, им дал прощенье,
Оставшись, миру их чужим.

Бездонным небо лишь казалось,
В него упавший, сгинул в нём.
И не спасла от боли жалость,
Прощенья праведным огнём.

Не...

Пух невесомый, первых снежинок,
Тает коснувшись, ладоней тепла.
А в луже крошево, чуть мутных льдинок,
Есть во льду тонком, хрупкость стекла.

Меньше с годами в сердце восторга,
Белой красою, зимы ледяной.
Зимняя скользкой, бывает дорога,
И ненадёжна, тропа под ногой.

Падает снег, неся весть о метели,
А душе хочется солнца с теплом.
Станет ознобом, мороз первый в теле,
И я с прогулки, спешу скорей в дом.

Первый снежок, чистый словно невинность,
Мир запятнает, следами людей...

Небес проклятье и востог,
Плеснули в мир судьбы ладони.
Грустит распятый людьми Бог,
На, ими ж, созданной иконе.

Даётся людям жизни крест,
Без прав замены и продаж.
Мы все рабы путей и мест,
В них судеб прихоти и блажь.

Мир строгих логик и абсурда,
Наполнен странностью примет.
На счастье бьётся в нём посуда,
И без копейки — рубля нет.

И не поможет жизни опыт,
В местах где правда не твоя.
Разнятся мерностью расчёты,
В различных сферах бытия.

Небес проклятье и восторг...

Сердце степи погремушкой поёт:
«Попробуй, как заканчивается и как начинается жизнь», -
произносит она поцелуем...
И поля, располосованные плетью её хана,
распусКаются маками...
Сплетаются языки, тела и тени...
Она прикрывает голос рукой,
И пламя, восходящее к кончикам её пальцев,
обретает натяжение.
Красные печати на белом ветру
Цитируют ритуалы близости,
Перемешивают акценты
И смотрят, как огонь перемещает нас по ветру.
Бока зверя, плененного ногами,
Где ковыль обезумевшей лирой...

Упала в ладони остывшая вечность грёз.
И позабыть обо мне – для тебя не вопрос.
Белая вьюга моих опечаленных чувств.
И вечер отчаянно пуст.

Припев:
Одиноко.
Одиноко.
Спит любовь у
Своего истока.
Не мечтаю.
Не мечтаю.
Замерзаю.
Замерзаю.
В безысходности я
Замерзаю.

2
Слезами прольётся земных откровений свет.
Может случайный звонок – от тоски амулет.
Дремлет спокойно услужливый мой телефон.
Вновь сердца отчаянный стон.

Припев:
Одиноко.
Одиноко.
Спит любовь у
Своего...

Я начал писать это стихотворение с самого рождения...
Оно приближалось, оставляя следы во времени и траве.

О, дорогие нежные убийцы,
О, вы привыкшие к цветам...
Здесь никто не может написать слово «цветок»,
не желая его срезать.
Нет, не ставь меня на весы,
Там, где я прижимаюсь губами к небу...
Там, глубоко в твоём ребре, цветёт роза.
О, пламенная арфа - ночь,
О, звуки колыбельного дождя в листве,
Что сонными ладонями прикрылись...
Пустите их ко мне.
Всей обнаженностью своей
Я...

...И этот дождь закончится, как жизнь...
И наших душ истоптанная местность
с провалами изломов и кривизн
вернется в первозданную безвестность.

Там, в темноте, Предвечная Река
к своим пределам тени предков гонит,
и мечутся, как звери, облака
под взмахами невидимых ладоней,
и дождь, слепой, неумолимый дождь,
питая переполненную сушу,
пророчеством становится, как дрожь
художника, рождающего душу.

...И наши голоса уносит ночь...
Крик памяти сливается с пространством,
с молчанием...

По снегу, летящему с неба,
Глубокому белому снегу,
В котором лежит моя грусть,
К тебе, задыхаясь от бега,
На горе своё тороплюсь.

Под утро земля засыпает
И снегом себя засыпает,
Чтоб стало кому-то тепло.
Лишь я, от тоски убегая,
Молю, чтоб меня занесло.

И каналы тянут руки серые ко мне.
И в ладонях их уже не тает белый снег.
И в ладонях их уже не тает белый снег.

Сыграйте мне, нежные скрипки.
Светает. Написан постскриптум,
И залит обрез сургучом.
Пора, грянет выстрел, и...