Лад-они

Нам ли в лунную полночь лежать у ольхи?
Может просто до чёртиков диких напиться?..
Иногда чтоб любить, мы читаем стихи,
Иногда пишем стих, чтоб в кого-то влюбиться.

Не гляди на слова, отодвинься от строк,
Всё, что спето вчера, хороню на бумаге.
А в груди, как и раньше, беснуется рок
И безумное сердце земного бродяги.

Расскажу тебе тайны далёких былин,
Обласкаю твоё ненасытное тело…
Но по лунным дорогам гуляю один,
Чтобы лучше писалось да ярче горело.

Ты погладишь ладонью тату...

Жил да был один микроб,
Явный замарашка.
У него был грязный лоб,
И в грязи рубашка.

У него была жена -
Серая микроба.
Собирала пыль она
Для еды на пробу.

Даже дочери у них -
Вредные бациллы -
Вызывали громки чих
И боялись мыла.

У микробов был свой дом
На моей ладошке.
Жили в нём они ладом
С мышками и кошкой.

Но однажды в микроскоп
Я их обнаружил.
Долго мылом руку скрёб,
Чтоб идти на ужин.

Стала чистой как сугроб
Белая ладошка.
Где теперь живёт микроб?
Может...

Что было классикой когда-то?
Что ныне классикой считать?
Расцветом творчества людского
Любое время может стать.

Кто для потомков снова сможет
Шедевры классики создать?
Чем вспомнят нас в наш век торговый
Я вам попробую сказать.

С перепродажей оголтелой
Мы стали что-то забывать
Про души творчеством живущих,
В мир денег бросив выживать.

Про связи с логосом вселенной,
Про то, что может вдохновлять,
Про альтруизм живой природы
И про потребность создавать.

Ведь...

Если ладья в негодности:
Раной зияет трещина,
Может от безысходности
Громко заплакать женщина.

Сильные же – сражаются
Ведь по природе – воины.
Молча латать стараются
В жизни своей пробоины.

Правда, бывают хлипкие:
Встретив удар, спиваются.
А остальные – гибкие:
Гнутся, но не ломаются.

Стиснув от боли челюсти,
Вновь обрастают силами.
Словно они для крепости
Свиты двойными жилами.

Но иногда двужильные,
Стоя перед распятием –
Плачут мужчины сильные:
Деды, отцы и братия...

Изумляют сутки круглые,
Постоянно время катится,
Пролетают будни трудные,
Наш народ втихую святится…
Донимают чужаки ушлые,
Беспределом дела ладятся,
У чуваков сердца бумажные,
Того гляди, огнём завяжутся…

16.07.08

Какие скрытые желанья,
Заполнили вместилище души?
Какие новые познанья,
Застыли в ожидании мечты?!

Кто скажет, что нас ожидает в прошлом?
А будущее чем завершено?
Как не скатиться говорить о пошлом
Когда любовью все освещено?

Вопросы порождают вновь вопросы.
Желания соседствуют с мечтой.
И дай мне Бог услышать те ответы
Что позволяют быть в ладу с собой.

Ей тридцать шесть, она еще цветет,
Как солнце осени, млажавой позолотой,
Она все так же в рвеньях и заботах
Из кубка жизни щедро негу пьёт,
И даже время не перечит ей,
Не смеет оборвать в ней стройность лада.
Случайной встречей утренней прохлады
Я снова полон бархата очей,
И легкости души, что память греют.
Ей тридцать шесть, мы сном давно знакомы,
Хрусталь дождя сокроет ее тенью
И заберет с собой осенней комой.
Прощай, прощай, мне хватит и того,
Чтобы елеем умостить порезы...

Я тебя никогда не забуду,
Даже если все будет иначе.
С поцелуем воздушным отсюда
Мне хотелось бы, что-нибудь значить.

Для тебя и далекого моря.
Где расходятся теплые ветры.
Где рождаются алые зори
Над пустыней морской, километры.

Где пылают морские закаты
И в горах пробиваются грозы.
Где штормят, и бушуют накаты,
Где на камни ложатся слезы.

Я стою и вдыхаю над бездной.
От всего необъятного лада.
Как же мне одиноко и тесно.
Как немного мне в жизни надо...

Ещё чашечка кофе и сигарета,
Пара глотков с лёгким привкусом дыма…
Очередь мыслей ждала до рассвета,
Нетерпеливые шмыгнули мимо….


***
В паутинки заплетёт Лето
Взмах руки, осенний дар феи…
Растворит в седых ветрах где-то
Праздник Лета, превратив в змея…

Сорван с пальца кончик той нити,
Что на привязи вела крепко…
Удаляется со всей прытью,
На свободе не нужна клетка…

Паутинки на лету сбросив,
Змей воздушный улетит в сказку…
Фея в гости пригласит Осень,
Будут вместе выбирать...

Ворох листьев в саду
лёг страницами прожитых дней,
Город в сонном дыму
от вчерашних слезливых костров;
Я с собой не в ладу
и бреду мимо скучных теней,
Я шепчу, как в бреду,
опьянённый застольем ветров.

Сколько нужно пройти,
предназначенных небом, дорог,
Чтоб привыкнуть в пути
к миражам наших истинных грёз,
Сколько раз падать вниз,
чтоб взлететь сквозь сознанья порок,
чтоб войти в парадиз,
проплывая моря горьких слёз.

Каждый прожитый миг
не вернуть, но не стоит жалеть...