Кулак

Деревенька у речки. Привычен народ,
Там, с утра и до ночи, трудиться.
Только, люд, в деревеньке, недружно живет,
Недовольные, хмурые лица.

Не дают страх и злоба зажиточным спать.
Зависть мучает тех, кто беднее.
Не желают они не любить, не прощать.
С каждым годом, им жить все труднее.

Появился, однажды, в деревне слепой,
Старичок, с ним поводырь, пес грязный.
Попросился бедняк к пастуху на постой,
Но сказал пастух:"Ходит сброд разный".

Ничего не ответил старик, промолчал,
Не...

Чьё-то счастье идёт по дороге..,
не идёт, а шатаясь - бредёт...
Заплетаются пьяные ноги,
погляди, вот сейчас упадёт...

Может дома заждались детишки,
а жена проревела весь день...
"Задержался" с работы муж...слишком,
а сейчас - невменяемый пень.

"Пешехода" разули, раздели..,
всё забрали, что было при нём...
Понимает с трудом, еле-еле,
...сколько время...и где его дом...

Как игрушка в руках "безпредела",
не хозяин себе без мозгов.
Не "водила" обмякшего тела,
а приманка для...

- Мнём – говорил мим – мним мир,
время мнимо, сумма историй, нео-
твратимо, принцип неопределённо-
сти в пространстве, приближают к
концу, не остановить конницу, на по-
лпути? и не пойти вспять?
Ругался матом, (бил кулаком о стол):
- Б….., б….., б…!
***
- Где ты тая?
Туман тая,….над, оголяя крыши до-
мов, ад, и рай…… слов,
сказочный разворот,
выпал осадок….вод, лов, твоих
мыслей, образов череда, полынь,
лебеда, хвощ, авось не пойдёт дощ…
всходит солнце, …………..
пенье птиц...

Я иду по пустым коридорам,
Круг меня изменения ложь.
На обоях не стало узора,
И пятно на двери, словно брошь.

Я не вижу, но знаю живое,
Позади меня, тени пятно.
Власти нет у него надо мною
И грозит кулаком мне оно.

Злится тень на живое, ведь нежить,
Не выносит живых тел тепла.
Чистых душ неприятна ей свежесть,
Её сила, во мраке угла.

И беда, в угол загнанным жизнью,
Если сдавшись, угаснут они.
Света нет в них, угла мраком дышат,
Во тьме тени, идя жизни дни.

Я иду по...

Отчего мир устроен так,
Губят в нём, из-за красоты.
И в нём шлют в увяданья мрак,
Её ради, сорвав цветы.

От того ль, в нём у роз шипы,
Что и добрый в нём, с кулаком?
Что душою он быть слепым,
Может, боли не видя в нём?

Отчего мир устроен так,
Что в нём сорною, злой травой,
Задушить в поле может злак,
И цветок, загубить любой?

От того ль, это всё в нём так,
Что плюс с минусом, в нём во всём?
Что в нём дня нет, без войн и драк,
Что ломать, всегда легче в нём?

Отчего мир...

В углу, когда-то, стояло пианино,
Хозяйка и я – мы едино.
По воздуху летали ключи да ноты,
Пальцами по зебре, отдаваясь свободе.

Впуская звук в себя, вы слушали меня,
Забыв о заботах опустевшего дня.
Ваши лица менялись на светлые тона,
Я запомню, как вас меняла струна.

Я создана, чтоб вас музыкой одарить,
Мерзкую тишину на улыбки сменить.
В моих струнах чувств больше чем на языке,
Я поверю воде, что бежит по щеке.

И ты его будишь, наигрывая шепоты.
На высоких стонах рвется...

Игрушкой, что всем надоела,
Случилось и мне в жизни быть.
И грусть, в сердце горлицей спела,
Заставив, о счастье забыть.

Ненужность и всем чужеродность,
Больней, чем удар кулаком.
Изгоя печаль, а не строгость,
В глазах моих, хмурым дымком.

Людей, отчуждения стылость,
Чуть грустным, их сделала взгляд.
Не верю, в Небес к миру милость,
Я в нём, часто жизни не рад.

В нём врут, вам в глаза честно глядя,
В нём Бог нужен, чтобы дал благ.
И часто, предательством сзади,
Бьёт друг...

В моих стихах ни капли были – кривое зеркало юдоли,
Хоть женщины любовь дарили, добавив щедро в раны соли.
Запомнил каждую из них, за то, что в жизни рядом жили -
А тем, души что не купили, всем посвятил прощальный стих...

Я, уходя не хлопал дверью, не громогласил кулаком -
Жить не желал под каблуком, согласно дамскому поверью!
Стакан воды?.. Нет, лучше пива, бокал с доставкой закажу
И, весь до дна испив счастливо -"Жисть удалась", друзьям скажу!

Владимир Зайченко...

(Мои переводы поэзии Чарльза Буковски)

Боже, чего только нет у людей: кишки, рты, легкие, уши, пупки, половые органы... чего там еще?... волосы, поры, язык, у многих зубы, да много чего... ногти, ресницы, пальцы, колени, животы... Помимо этого у каждого человека есть свой личный внутренний ад, и не один. Всё это так скучно. Почему никого это не угнетает?

Люди тратят своё время, расходуют жизни на тупой, монотонный труд. Чарльз Буковски, Будда из бара, всю жизнь просидел за бутылкой, а в...

Не проси, будет всё всё-равно,
Так как нужно, не жди Неба милость.
Будет так, как решило оно,
И не быть тому, что не случилось.

Ветер бьёт пустоты кулаком,
И глаза боль смывают слезою.
Не пущу я, тебя беда в дом,
Не крадись в тени тёмною мглою.

Круг сомкнётся и ночь позовёт,
Отберёт волю зов тёмной силой.
И печаль холоднее чем лёд,
Сможет жизнь, сделать сердцу не милой.

И сожмёт его боль лапой в ком,
И на миг разучусь я дышать.
И упав в пыль дороги лицом,
Не сумею, сам нА...