Куда б не вывела кривая

Царь Соломон, мыслитель доантичный,
Не просто так старался для людей,
А с целью, чтоб вели себя прилично
И с каждою прочитанною притчей
Серьёзней становились и умней.

Простому дать смышлёность, знанье умным,
Разумному совет - так думал царь,
Чтоб даже тот, кто рос ребёнком трудным,
Сумел постичь в загулах беспробудных
Загадки мудреца, как календарь,

И речь замысловатую убогих.
Глупцам лишь наставленья - звук пустой.
Начало всех начал есть страх пред Богом,
и тех, кто не идёт его...

талантлив ли поэт
решать не нам
увы - решит история за нас
как раз в тот час
когда относят тело в храм
история и смерть выносят приговор

и та, что не имеет наклонений
и та, глаза пусты которой вечно
не глядя на прижизненные крики
не глядя перечни наград за книги
за чашкой кофе снова все изучат
и вновь прочтут
и может будут чувства
все - кроме слёз
ведь никогда не плачут
(не в сущности своей имея слезы
а только принося другим их в бренный мир)
и может быть обсудят стиль и слог...

Брошенный дом, заколочены окна.
И только тени живут в нём теперь.
Крыша бежит и пол в месте том, мокрый.
Криво висит на одной петле дверь.

Брошенный двор весь бурьяном порос,
Пуст и давно не играют в нём дети.
Пуст, в нём трава в человеческий рост,
Ею играя, гуляет в ней ветер.

Брошенный дом без людей умирает,
Он не жилой и в упадок пришёл.
В нём домовой ночью грустно вздыхает,
Слёзы-дождинки роняя на пол.

Милая рожица, добрые глазки.
Древний народец, живущий добром.
Вымер...

На далекой планете пыхтела разумная жизнь.
Для землян не понятна, нелепа, смешна и убога.
А планета вертелась волчком, так, что только держись.
И окрестные жители тоже придумали Бога.

Бог был синего цвета, трехглазым, хвостат и рогат,
Но для них он был всех и красивей и стАтней.
Подставляя вечерним лучам свой малиновый зад,
Делал жизнь на планете для многих светлей и понятней.

Солнце их набухало, грозило навеки, увы,
Превратить тот мирок в неживой колобок пропеченный.
Не помогут...

Я начинаю последнюю главу своего странствия.
В гриве ветра путаются следы озябших ночей.
Дикое эхо моря плещется солью в груди.
Путник возвращается в дом, путник горных пространств,
Дитя рассвета, поборник холодных речей
Стальных романсов изумрудной волны.
Куда привело нас горе, куда привела нас гордость?
Вдали разбиваются грозы свободы, молнии бесприютности.
Тени шаркают попятам, тени струн, тени бродячих песен.
Куда привело нас наслаждение, куда привела нас молодость?
К праху надежд...

Душа, спеленутая с детства
И крылья под тугой повязкой,
На предложение - раздеться
Отчаянья кривая маска...

Как солнца луч,в стеклянной призме,
разложен на цветные части,
Так разбегаются по жизни
Любовь и ожиданье счастья.

Там, где надежд приют высокий -
лишь тени страхов обитают ...
И черно-белые полоски
Все равномерно разделяют...

И в сотый раз стремясь подняться
И крылья высвободить дерзко,
Я мордой бьюсь, и в этой сказке
на happy end-ы нет надежды....

Два пути за околицей нашею,
На ладонь мою будто легли,
Две дороги, судьбою мне ставшие -
Словно линии жизни мои.

На одной повстречал я любимую,
Это ты, ангел мой во плоти,
И дорогою этою длинною
Я хочу лишь с тобою идти.

На другую дорожку над пропастью
Я ступал только лишь иногда -
Наслаждался безумною юностью,
Но спасала меня ты всегда.

Моё счастье, моя ты судьбинушка,
Я с тобою судьбу обманул -
Без тебя я ещё бы мальчишкою
На кривую дорожку свернул.

Те дороги - пути...

А я гуляю, в шляпе, по бульвару.
А солнце жарит, как костёр в аду.
И мысль меня, в поту, обуревает.
Быть может, я совсем с ней не в ладу.

А мысль такая: «Может, правда, люди,
Мы сотворили вместо чуда бред?
Жизнь нам дала всё нужное на блюде,
А мы платить на стали за обед.

Нам показалось – мало лука, соли.
И подсластить сильнее нужно всё.
И ходим все теперь с зубною болью.
В душе одно перчёное старьё.

Улыбок нет почти на наших лицах,
Кривой усмешкой только, второпях,
Одарим...

В жизни долгой всякое бывает,
Все хоть раз кривили в ней душой.
Только добрый в ней другим прощает,
И бывает строгим лишь с собой.

Не казни себя дружище строго,
Если ты по глупости грешил.
Не грехи страшны, а сердца злоба,
Если боль из мести причинил.

Если делал зло, того желая,
Унижал, пусть даже это враг.
О добре при этом забывая,
И искал не истину, а благ.

А грехи?! — Мы все грешны на свете!
Ошибались все мы иногда.
Перед совестью своею мы ответим,
От неё не скрыться...

Сто лет не видел твоего лица
И плохо стал переносить разлуки...
Что толку нервно встать и восклицать,
Кривить лицо, заламывая руки?

Я слабость ни к кому не понесу,
Держать удар как-будто бы приучен.
Но, как в лесу охота на лису,
Охотник хитрой жертвою измучен...

Такая тонкая твоя игра
Взгляд, слово, жест и всё со мной готово
Так устремлён к тебе, мой милый рай,
Что обманусь опять. В надежде снова...

Что у любви нет всё-таки конца,
Что радость заслоняет сердца муки...
Сто лет...