Кто мозгом слабоват

Когда повсюду фальшь и пошлость
Трясут прикидом слов красивых
А настоящих чувств истошность
Вдали, в лугах, кобылой сивой...

Моя мысля проста и верна!
А рифма, что от ортопеда,
Спасет наш мир от всякой скверны,
Над пошлостью кует победу...

Она вам в мозг больной закатит
Мою мыслю как шарик в лузу.
(Ну кто виновен, если катет
Не лезет на гипотенузу...)

Величье Пауз несомненно.
На миг умолкнет слов поток.
И мысль кристальная как снег альпийский, пронзит как ледяной клинок.

Пегас мой ржёт.
И ржёт как сивый мерин.
Обидно – ржёт ведь надо мной.

Судьба вот интересная особа.
Кому то наливай через край.
Другому цедит понемногу.

Карьера хорошо.
Но карьеристов ненавижу.
Они по головам как по ступеням в рай…..

Вот дырка на носке.
Какая неприятность.
Но хорошо, что нету дырки в голове, вот это был бы алес.

Куда несёт нас поутру...

Проросла каким то сором
Вся моя душа,
Надо мною черный ворон
Кружит не спеша.
Что он выкружит не знаю,
Кружит ну и пусть,
Я пока не умираю,
Просто точит грусть.

Мозг мой лжи пропитан ядом,
Аж, до тошноты,
Потому то кружишь рядом,
Черный ворон, ты.
Ждешь - пождешь свою добычу,
Жди, я не гоню,
Только вот мечтать привычку
Дай, похороню.

Родниками я шагаю
Вижу омуты,
Знаю, собираешь стаю,
Черный ворон, ты.
Прилетайте! Хватит яств вам,
Будет пир горой...

Каков на вкус китовый ус?
Плавник тигровой акулы?
Щупалец осьминога?
Иголка морского ежа?
Клюв черепахи?
Омара ноги?
А рыбы-луны губы?

Смотрящий на мир языка оком,
Угодник и нянька чрева,
Макает дитя природы в соус,
Смакует кусочек первый…

Де-ли-ка-тес!
Кашу сам ешь!
У него будет стресс от каши!
Заморского перепела дай филе,
И ещё –
Кенгуру лапу!

Форели икру
Поутру…
В обед лангустом закусится…
Ах, жаль, что, к несчастию,
Нету в миру...

Дождь хлестал по щекам,
Словно руки имел
И дал волю рукам,
А я молча терпел,
За обиды, за все,
Что тебе я нанес,
Дождь хлестал по щекам
И стекал в виде слез.

Я по лужам ступал,
Рвал дождя пелену
И внезапно пропал,
Гнев, державший в плену,
Мозг пронзила вина,
Будто сердце стилет,
Понял я, ты такая одна
И других в мире нет.

Дождь хлестать перестал,
Может, понял меня,
А может, мысль прочитал
И гнев тоже унял,
Закричал я дождю,
Слез своих не стыдясь...

Ты пришла. Да теперь мы встречаемся только ночами,
Лишь в моих неспокойных и мозг будоражащих снах.
Молча, вечности тень пролегла между нами
И с тобою находимся мы на полярных мирах.

Жизнь и смерть, суть – два мира различных.
Если жизнь это свет, значит смерть это мрак,
Мы, рождаясь, горим, а затем затухаем, как спичка,
Смерть, как данность, приемля, душой не приемлем никак.

Говорят, мама, будто бы жизнь есть и в мире загробном
Жизнь загробная, или как там называют ее.
Только если...

Скачут в мозгу мысли пьяные,
буд-то кони в моей голове.
Необузданные, рьяные,
ржут,гогочут на зелёной траве.
Мысли пьяные хоть не пьющий я,
и мотает из стороны в сторону,
жизнь моя такая колючая,
вытекает на радость ворону.
В тёплой воде,а телу холодно,
на кафеле красном жизни не видно,
вытекает на радость ворона,
и коней уже нет,обидно.
вот появились и ангелы белые,
но уже не видать санатория,
на руки взяли тело бренное,
чтобы бросить в пасть крематория.
Так...

Видел осенью странное дело:
Против ветра газета летела...

Память детства: пейзаж избяной,
Вдоль по улице ветер сквозной,
Полнолуние в тучах заметно;
Ночь, октябрь, я иду против ветра,
А газета несётся за мной...

Колдуны если были сильней -
То манеру обычно имели
Превращаться ночами в свиней...
Что же было тогда в самом деле?

/Дед, зарубку черкнув на судьбе,
Пошутил, аж два зуба блеснули:
"Быть писателем, видно, тебе -
Коли черти бумагой пугнули...

Осколок ранил весну раннюю
И расколол на куски землю.
Тело твоё только тень, мишень.
Крикнула вдруг тишина: «Это война!»

ПРИПЕВ:
И некому жить и некому петь.
И не с кем любить и некуда деть.
То небо, ту грязь не спрячет весна
Откуда взялась эта война?

Косые вспышки огней в детей
И чья то кровь на руках, в мозгах.
Прячется совесть во сне, ко мне
Движется вновь тишина: «Это война!»

ПРИПЕВ:

Книжный червь жилец томов и маленьких книжонок,
Работаю своей был увлечён.
Он жил в резном шкафу среди зерна как маленький мышонок,
Три раза в день съедал по пол листочка за приём.
Но вот однажды плотно пообедав,
Удобней уложив своё брюшко.
Задумался червяк о смысле жизни бренной,
О книге то, что ей судьбой дано.
Ведь вот как в жизни получается не просто,
Все знают, нет вкуснее чистого листа.
Однако сплошь листы невкусною начинкой начиняют,
И не видать такому безобразию конца.
И тут...