Крутым мастерам

Тушь и тени… Помада…
Пудры тоненький слой…
Хватит. Что ещё надо
Для Богини такой?

С сапфирами надела серьги,
Платью подобранные в тон,
И на часы взглянула мельком:
Уже пора бы… Где же Он?

Квартира чистотой сверкала;
Напитки на столе, еда…
А за окном уже смеркалось
И первая взошла звезда.

...Как Оленька была прекрасна! –
На Ней сапфиры, серебро;
Платье из тонкого атласа
Второю кожей облекло.

Плеч бархатистость, нежность шеи…
И можно с точностью сказать:
В тот вечер...

Эта история скрыта в тумане,
Была много веков во тьме.
О девушке Кетрин, о её маме,
О епископе и Сатане.
Её я нашёл в старом домишке,
Покинутом много лет назад.
На старой, потёртой, истрёпанной книжке
Надпись была: «Мессир Леонард».

КЕТРИН И ТИМ

Это было время крестовых походов,
Время плача, смерти и войн,
Инквизиция искала доходов
И неверным объявила бой.
В маленьком английском селении
Кетрин жила со своим отцом,
Она была чудесным творением,
Отец её был кузнецом.
Мать свою...

(В нашем вечно первобытном племени
Жили мы в истории без времени.
Годовые кольца нас не метили,
Кронами сплелись тысячелетия.
Солнцевосхожденье над каньонами
Исчислялось сотнемиллионами.
Тектоническими монолитами
Плыли времена палеолитные.
Ихтиандром в океане вечности
Зачиналось наше человечество.

Первобытно-первые товарищи
Жили созерцая-припеваючи
Домостройно-родовой общиною,
Обрастая вековой щетиною,
С киселя на квас перебиваючись,
В инородцев шапками кидаючись.
Пили...

Он живёт на крыше,
Человек из жести.
Он живёт и дышит,
С ветром поёт вместе.

Был из жести сделан,
Мастером-умельцем.
Жестяной он телом,
Настоящий сердцем.

Был волшебник-мастер,
Добрый, но рассеяный.
Жизнь дал, а счастье,
По ветру рассеял.

И один на крыше,
Человек из жести.
Он живёт всех выше,
Но в том мало чести.

Сердцем жестяным,
Человек страдает.
Он совсем один,
Дружбы он не знает.

Нектаром нежности пропитан,
Весь в слоге радуги цветов.
Блаженством мудрости усыпан,
В полете верности ветров.

Вникая в сложности структуры,
Внушает праведность времен.
Казалось,в дикости природа,
В итоге,-преданность имен.

Нет двоемыслия картины,
Рисует мастер мастеров.
Ему не свойственны рутины,
Не выбирает берегов.

Его незримые идеи,
Приходят с правдою одной.
И не обманут лицедеи,
Шурша коварством за спиной.

Его ладони к солнцу зримы,
Глаза вселенской доброты.
Его...

Был небосвод сегодня тёмен ,
Сверкали звёзды еле еле ,
И день какой-то словно сонен ,
И ты, не вставшая с постели …

Сады цвели на нашей даче ,
Кругом весь яблонь белый цвет ,
С любовью поступлю иначе -
Весна нам шлёт такой привет …

Кругом природа оживает ,
А мы как будто бы во сне ,
С утра нас солнышко ласкает ,
Ну, хватит жить нам в полусне…




Родина …

Моей реки , Вишурки берега,
Я помню, так - как будто бы ладонь,
Ещё стоят на берегу стога,
Что я косил, и память ту...

Небеса зарницами умыты,
Лес румяный полон тишиной.
Облаков торжественная свита
Украшает купол расписной.

Неделимы яркие фрагменты
В золотом орнаменте ковров…
Заслужила ахи-комплименты
Чудо-осень – Мастер Мастеров.

7 ноября 2010 г.

Дорогие господа изМыслители,
БакенБарды и сцен оПисатели,
И все прочие музоДоители,
Вдохновенные их поЧитатели,
Вас приветствую я, гордый нищий!

Это вы дали вечность героям!
Это вами прославленны битвы!
Чьей писались дрожащей рукою
В откровенья слезах все молитвы?!
Вам хвалу возношу, и поклоны…

***

Но поклоны мои не смиренны;
Впрочем, ваши ведь вашим кумирам
Были так же скупы и надменны,
С хитрым прищурным взглядом сатира.
И виной тому – зависти лира,
Что без умолку в...

Сегодня гуляем по лесу ,
Вот дождик пошёл и роса,
Ах как я люблю невесту ,
Ты счастье в моих глазах …

Как больно любовь остывает…

Как больно любовь остывает,
Как тяжко на сердце потом ,
Всерьёз кто любил - тот знает ,
Сурово по жизни идём …



Русь моя…

Русь моя , ты придумана что ли,
Где же твой поэтический дар ,
Где же песни свободы и воли,
Где же вольный задор твой и жар ?



Ты моя такая нежная…

Ты моя такая нежная ,
Не придуманная что ли,
А любовь твоя...

Шел снег, незримый, как мечта, летящая за облаками,
И эта даль и высота была заполнена стихами.
Я знаю, Мастер не любил стихов, но их являя миру,
Сам Воланд над Москвой парил и улыбался даже мирно.

Роман о Дьяволе писать рука бессильная устала,
Когда она могла б понять как иллюзорна эта слава,
И как забытые стихи средь звезд погашенных томятся.
И разглядев ты их впусти в свой мир, пускай они резвятся.

И нам являя суть стихий, от чаянья земли и неба,
Ты их в свой тихий дом впусти,там...