Кругом зажгутся фонари

Бабочки затейницы
Кружат хоровод,
Хитрые красавицы
Кто их разберёт?

Разберёмся быстро мы
С этой красотой,
Есть у нас для этого
Инструмент простой;

Мы сачком для бабочек
Будем их ловить,
Каждую в отдельности,
Чтобы изучить.

И когда раскроется
Бабочек секрет,
Выпустим обратно их,
Радуют пусть свет.

Есть такие бабочки,
Будто листьев парочки,
Маскируются в лесу
Под зелёную листву.

Под засохший лист ещё
Тоже очень хорошо;
Вот прикинулась осой...

Комната. Зима. Вечер.
У окна - молодой человек.
Смотрит. Как мягко светит
Фонарь. И как серебрится снег.
Вдохновенно: "Был вечер чудный...".
Посильней подбирает слова.
Восхищаясь обыденным в будни,
Пусть и в самый канун рождества.
Вдруг звонок. Телефон. Отвечает.
То давнишний студенческий друг.
Волшебство за окном исчезает...
В темноте только матовый круг…
"О, привет! Как живешь?" - "Да, не очень.
Позвоночник. Кровать. Скукота..."
(Так небрежно - пустяк, между прочим).
"Вот звоню...

По-осеннему воздух прозрачно-прохладен
И солнечный лучик не греет природы лица.
Золотая листва опадает, кружась листопадом,
А с осенью ранней утихает душевная боль.

Успокоится трепет души, что с любовью воскрес
И с прохладой души ледяным осколком потухнет,
Как восковая свеча, что медленно тлела однажды.
Горячие чувства любви угаснут как эта свеча.

Успокоится сердце в осенней прохладе,
А полночные звезды зажгутся, лик луны окружая.
Ветер ночной зальется песней октябрьской хмури,
Я...

Не слова уговоров, не угрозы, не просьбы,
Не разбудят приязни, не зажгут любви пыл.
Только с виду пушисты, белым снегом сугробы,
Но в них павшим понятно, то что мир их остыл.

Стать не каждая солнцем, в небесах звезда может,
Городские трущобы, выпьют сок жизни тел.
Взвоет ветер в трубе и ознобом по коже,
Чувство горькое что, я опять не успел.

Не успел, опоздал и ошибся дверями,
И ошибся дверями, и попал не туда.
И меня путь увёл, между ними и вами,
В мир где пастью трущоб, людей...

Роман в стихах: Роман в трёх строчках

Часть II. Год за годом

Глава 1.

Декабрьских мгновений бликов,
Свечение мокрых фонарей.
Прошедших дней судебных ликов,
Но снег всё краше тех огней.

Ведь льётся свет по переулкам,
И холод родственной души.
Как прячут сердце по шкатулкам,
Надев тяжёлые плащи.

Выходя из пышного салона,
В обрывках утренних газет.
Вся жизнь не более сезона,
Как дождь кричит тебе в ответ.

Не стоит сна, не стоит муки,
По капле света и тепла.
Пойми, лови...

По Новосибирской вдоль Сенкт-Петербурга...
За узкоколейкой – в рощице просвет...
-- Господа, сходитесь! – И ударил гулко
Выстрел невозвратный – и упал поэт...

Возле тихой рощи катится троллейбус.
Искрами контактов вспыхивает мгла...
Может потому Россия все болеет,
Что она Поэта не уберегла.

Клен осиротелый - поминальной свечкой,
А сентябрьский дождик - по Поэту плач...
В этой тихой роще, здесь, за Черной речкой
Мать-Россию в сердце поразил палач.

В веке-людоеде -- новые...

Ещё кругом ночная мгла.
Ещё так рано в мире,
Что звёздам в небе нет числа,
И каждая, как день, светла,
И если бы земля могла,
Она бы Пасху проспала
Под чтение Псалтыри.
Ещё кругом ночная мгла.
Такая рань на свете,
Что площадь вечностью легла
От перекрёстка до угла,
И до рассвета и тепла
Ещё тысячелетье.
Ещё земля голым-гола,
И ей ночами не в чём
Раскачивать колокола
И вторить с воли певчим.
И со Страстного четверга
Вплоть до Страстной субботы
Вода буравит...

.« Тот, у кого спадающая чёлка,
И смерти ждёт, как сказочного волка».
Царевну лебедь приобнял за стан,
И станет ли гадать о злате
И тех деньках, что предстоит прожить,
Тужить не станет о былых потерях,
И ряху не наев не станет выть,
О неудачах, промахах и то,
Что было, не сместить событий,
Начертанных ему, на кистях рук,
И Кук, не выведет из лабиринта мук,
Страданий горестных и слёз на лук,
Не облегчат души и сновиденья,
И вновь понять возникшие виденья,
Не стоит...

Удачу, если хочешь, разверни,
И поцелуй восторженную в губы.
И не считая светом фонари,
Прерви полёт по замкнутому кругу...
---

Не бойся, шагни. Этот страх за спиной
Остался потухший с немыми устами.
Ведь ты же Любовью пробился, родной,
Душою коснувшись с собой в зазеркалье.

Не бойся, отпей этот чувственный сок.
Из чистой энергии соткано эхо.,
С долин всепространственных звука и цвета
К тебе направляется дивный поток.

Войди, пусть откроются все лепестки
Твоих позабытых...

Надеюсь, я уже созрел
писать роман. Мой друг-читатель
(да, я на "ты" - ты мой приятель!),
бросай рутину глупых дел!
Садись-ка в кресло поудобней…
Я поведу рассказ о том,
чем я и сам грешил тайком
(кто с правдой - тот и благородней!),
когда и молод был, и глуп.
И верил, что Земли я пуп!

Роман, конечно, о любви.
Пусть рвутся новые поэты
изобретать велосипеды,
а наше дело - c'est la vie!*–
сбирать цветы ночных мечтаний
в букет красноречивых слов
о тонкостях проблем полов,
о...