Критика

Мы расстаемся. Всё так резко…
Мы рвем друг другу имена.
И между нами – Rupes Recta –
Прямая Лунная Стена.


И вниз летят обломки душ…
Остатки встреч, осколки дружб…
И свадебный кортеж кривой
тебя увозит, как конвой…


Я не погиб. Хоть был погибшим.
Затоптанным был под салют.
Теперь: не я иду по крышам.
Теперь: они – по мне идут…


И в жутком крике сатаны
на юго-западе Луны
на Терракотовой стене –
ты гвоздь в ладонь вбиваешь мне…



+



Мне одиночество...

Вот и осень наступила…
Мне на горло каблуком.
Голос звонким был и милым,
А теперь шепчу с трудом.

Но ведь я её не трогал.
Лишь слегка критиковал.
Осуждал совсем немного.
Не скандалил. Меру знал.

Отомстила осень грубо.
Горло ноет и болит.
Листьев красочные трупы
И деревьев голый вид

Мне теперь напоминают,
Как жесток царицы нрав.
Осень, вот она какая –
Не ответит: «Ты не прав»,

А на критику любую
Сразу следует удар.
Спор проигран мной вчистую.
В горле яростный пожар.

1
Я не глуп и не глух,
Но понять не могу
Ни мятежный твой дух,
Ни проклятья врагу,

Ни страданья твои,
Ни борьбу за права.
Хочешь плыть за буи?
Так не стой как диван.

Хочешь новых свобод?
Хочешь жить без цепей?
Стал высокий полёт
Новой целью твоей?

Так не смог бы тебе
Целый мир помешать.
Может хватит, как пень,
В огороде, торчать?

2

Может хватит торчать, словно пень в огороде,
С идиотским плакатом у всех на виду?
Разве ты ни на что в этой жизни не годен?
Разве...

Губернатор Голубев раскритиковал Минздрав
И конечно Губернатор здесь как всегда прав…
Вакцинация по всей России с понедельника идёт,
А у нас в Ростовской области кто-то чего-то ждёт.

То не все учреждения подключены к порталу…
Вот к массовой вакцинации и пришли с таким
Финалом!
Повсюду вакцинация идёт полным ходом в России…
В глубинках области, она продвигается с усилиями.

Вакцину ещё никто не завозил в районы говорят…
Вот Голубев и критикует Минздрав наш опять,
А критиковать...

Нету в Рассее поэтов счастливых,
Нету в Рассее богатых поэтов
Средь стихоплётов, закормленных в нивах,
Среди богемы бездарных эстетов.

Самое страшное даже не в этом,
Классики смотрят со стен кабинетов,
Страшная тайна известна поэтам:
Любит Россия лишь мёртвых поэтов.

Пачкает лист графоманская бяка,
Самовосторг полыхается нервно.
Впрочем, лев мёртв, и живая собака
Будет по-всякому лучше, наверно.

Может и этот помрёт слишком рано, -
Вдруг его в классики тоже запишут:
"Миром в...

В какой уж раз моя Душа
К секретам страстью удивляет.
При этом "всё и вся круша"Мужскую смелость проявляет.
Я засыпал под лёгкий шум
Ночного бриза в снастях мачты.
Дорожка света from the Moon
Плела немыслимые страсти.

Спал, как безгрешное дитя,
Перекрестив постель по Вере.
И, вдруг те на, как бы шутя,
Again, Душа, в своей манере: -

My dear Friend! На этот раз
Не полечу я в космодали.
С чертями предстоит мне «ралли»
И показать при этом класс!

Опять ты будешь матом гнуть...

На небо звездное взгляни,
Пойми, как мало значим мы.
Что во Вселенной одиноки,

И в то же время не одни…

______________________________



Мы много думаем, мечтаем,
О смысле жизни рассуждаем…
Мне видится простой ответ:
Смысл в том, что смысла нет!

_________________________________



Как люди любят осуждать,
Кричать везде, закрыв при этом уши.
Но чтоб точней критиковать,
Попробуй сделать это лучше.

_______________________________



Как жизнь похожа на кино,
Где...

Сколько добрых написано строк!
Но, по-прежнему, неумело.
Был мой критик сердит и жесток,
Но всегда доставалось за дело.

Кто он - добрый волшебник иль злой?
Похвалил бы хоть изредка, право,
Дал бы сердцу на время покой,
Прекратив над стихами расправу.

Но в душе неизменно живет
Беспокойный и вечно горящий.
Он не скажет: "Ну что ж хорошо!
Этот стих - Настоящий!!!"

Я ему не могу угодить.
Под его проницательным взглядом
Тяжело и легко мне творить!
Никому стихоплетства не надо.

Он кончил жизнь трагически,
Как истинный поэт,
Строкою, предвещая злую долю.
Годов сложил количество
Чуть-чуть за сорок лет.
И душу отпустил свою на волю.

Скорбели села, города
Тем олимпийским летом.
Москва прощалась навсегда
С мужчиной и поэтом.

Не слыл он клерикалом
И не безбожным был.
Как лампочка накала
Светил, светил…

У бога всуе не просил
Прощенья за грехи.
Душой терзался и любил.
И пел свои стихи.

На них тогда повесили
Политики ярлык,
Но просчитались критики...

Поэта обидеть не трудно.
Ты только ему напиши:
Читать его опусы нудно,
От рифмы воротит с души.

И сразу «непризнанный гений»
Готов покраснеть от обиды.
Прервет производство творений,
Приблизив себя к суициду.

О! Мудрые критики, где вы?
Закрылись в своем «далеко».
Избранникам чувственной девы,
Поверьте, без вас нелегко.

Пусть смело доверят вам строфы
Певцы неразгаданных чувств.
Спасете вы от катастрофы
Одно из прекрасных искусств.

Ведь вы не осудите строго
Азарт...