Край кудрявых тополей

Под печальный шорох листопада,
Капель переливчатый трезвон.
Солнцем не прогретая прохлада
Предвещает дремлющий сезон.

Припев:
Танцуют танго за окном
Берёзки, тополя.
Я знаю больше не придёт
Любимая моя.
За тучей, льющейся дождём,
Исчезла в вышине,
Но там её никто не ждёт,
Лети, душа ко мне.

Одинокий ветер песню свищет
На мотив безвыходной тоски.
Потеряв подругу, воя, ищет,
Поднимая жёлтые листки.

Изменил скворец свой голос звонкий,
Сердце обогнула грусть-змея.
В молнии...

Порваны в клочья святые патерики,
В лапах халдеев кощунственный свет.
Самовлюблённые Штаты Америки
Миру диктуют безбожный завет:

«Будьте как мы, азиаты с европами,
Пиво лакайте, смотрите кино.
Мы замуруем вам женскими попами
К Господу двери и к правде окно».

Ржёт пропаганда кобылою сивою,
Телеэфир управляет людьми.
И позабыты Белград с Хиросимою
И незарытые трупы Сонгми.

Царство зверей и поганых безбожников
Щупальца тянет к чужим берегам.
Стелется след от кровавых сапожников...

Пока мы верим в сказку,
Мы в сказке и живём.
В ней яркие все краски,
Тепло в ней под дождём.

В ней ветер — друг сердечный,
Лес — шепчется с ручьём.
Удачу в ней я встречу,
И приглашу в свой дом.

Меня в ней понимают,
Ручьи, леса, поля.
За своего считают,
Меня в ней тополя.

Люблю я сказку эту,
Она — меня в ответ.
Мне дарит Дар поэта,
И в сердце тёплый свет.

Пока мы в сказку верим,
Мы в сказке и живём.
А в сказке даже звери,
Стремятся жить добром.
Марковцев Ю.

Нет, не лей в ночи напрасно слёз ты
И в тоске и грусти не молчи.
Вечные ликующие звёзды
Мирно улыбаются в ночи.

Выйдет месяц, неземной красою
Озарив дома и тополя,
А наутро свежею росою
Дивная умоется земля.

Прогони с чела печаль и хмурость,
Не жалей о юности своей.
Наши годы нам даруют мудрость,
И сердца становятся добрей.

Нам любовь порука в настоящем,
Что любой из предстоящих дней
Засверкает жемчугом блестящим
От улыбки ласковой твоей.

Плыла по небу туча
Толстая и злая,
Облака помельче
По пути съедая.
На глазах росла она,
Ширилась, копилась,
А потом дождем слепым
В город опустилась.
Омывала листья
Тополей и кленов,
Предлагая счастье
Городским влюбленным.

Ивы роняют прутья
В плесень и цвель воды.
Ветер лениво крутит
Пыли белёсый дым.

Серый татарник, сливы,
Чахлые тополя
Ливней, прохладных ливней,
Жаждет и ждёт земля!..

В пыльной закатной мути
Солнце багровый зрак.
Вспыхнет на перепутье
Ржавый дорожный знак.

И разведёт пути нам
Лето по спинам трав.
Русла. Сухая тина.
Старой реки рукав.

Старых надежд остуда.
Старых печалей ржа.
Скрипнет, в часах кружа,
Вечной любви минута
Из никогда, оттуда

И проливного чуда
Жаждет...

Приглушенно стелется вечерний свет. Седина домов в оконных мотыльках
Растекается закатом. Шелуха проулков и дворов цветет пустыней.
На клочке бумаги оживает бриз, дрожь в морских устах,
Глубины темнеющая зелень. Я леплю из воздуха – из глины
Ветров снежных – узелки на память. Тишина находит свою нишу
У моих дверей, в моей прихожей, в складках мысли,
В жилах батарей, где сок апрельский дышит,
Задирая старческую маску поздних зимних чисел.
И мгновение, вместившее меня и все наигранное...

Обглоданный усталостью маршрут осеннего прилива
сведет объятьем ржавым. Писать об осени весной –
бессонницы привычка, когда глазури лунной недосказанность клюет
застывший слиток глаз, и ветров черных грива
расчесана шершавым плеском лип. Фонарный зной
отравой бледной греет, астрологический серебряный налет
задекорировал небесной нефти море.
Писать о золоте в дыханье малахита –
примета расщепленного ядра нервозной памяти,
когда рассвет, налитый мышьяком, струну настроит
в венозность...

Сегодня гуляем по лесу ,
Вот дождик пошёл и роса,
Ах как я люблю невесту ,
Ты счастье в моих глазах …

Как больно любовь остывает…

Как больно любовь остывает,
Как тяжко на сердце потом ,
Всерьёз кто любил - тот знает ,
Сурово по жизни идём …



Русь моя…

Русь моя , ты придумана что ли,
Где же твой поэтический дар ,
Где же песни свободы и воли,
Где же вольный задор твой и жар ?



Ты моя такая нежная…

Ты моя такая нежная ,
Не придуманная что ли,
А любовь твоя...

Ветер мокрую листву ворошил,
Мокрый лист ему с земли не поднять.
Ты спросила: милый мой, как ты жил,
Было ль грустно одному, без меня?

Впору совесть разменять по грошам,
Рыжий тополь мне кричал: ну, соври!
Только что-то взбунтовалась душа,
Или что там еще бьется внутри.

И соврать бы мне пришлось на пятак,
Раньше не было ведь с этим проблем.
К черту правду, если в ней - все не так,
Рассказать бы ей чем жил, а не с кем.

И тогда бы, на осколках души,
Не рыдать, свою...