Краска

Помнишь,
Как разливается морем
Вселенная Айвазовского.
Миг
И день наполняется легким воздухом
В дыхании кисти Моне.
Обнажи свой взгляд
И разойдется пряничным солнцем
Девственность форм Гогена.
Сны
Преломятся нежностью,
Словно линии Рафаэля…
В памяти глаз, рук, губ
Срисуем чистую полночь,
Звездами поднятый сад –
Краски весны
На полотне для двоих…

Я сразу смазал карту будня,
плеснувши краску из стакана;
я показал на блюде студня
косые скулы океана.
На чешуе жестяной рыбы
прочел я зовы новых губ.
А вы
ноктюрн сыграть
могли бы
на флейте водосточных труб?

Реален мир, он полон красок:
Оттенков, лжи, полутонов,
В ассортименте - сотни масок
И сотни для лукавства слов.

ТакОва жизнь, твердят французы
Суров, но честен бич Творца,
Сплетают мысли в косы музы
Под хохот фурий у крыльца.

А объективная реальность
Стремится попросту сломать,
Фривольная судьба, фатальность
Когда такая катит масть.

Все в этой жизни гармонично,
За все приходится платить,
За все мы отвечаем лично,
За крой, за шов и даже нить.

Выцвели краски снаружи –
Выверну жизнь наизнанку.
Шлепать в сандалях по лужам
Лучше, чем сесть за баранку.

Городу – в лоб, откровенно:
– Завтра не жди на свиданье!
К чёрту – загары от кремов,
И липосакцию – в баню!

Выбежать в пляжную свежесть,
В детскую шалость, как прежде!
Солнышком тело понежить,
Сбросив бесстрашно одежду.

В поле, в раздолье, в гулянку.
К звёздам, в разгар сенокоса.
Слушать «ку-ку» спозаранку,
Не задаваясь вопросом.

В лес – за малиной, черникой...

Наше время. Франкфурт-на-Майне.
Три часа. Ночь. Город спит.
Тишина. Вроде все спокойно.
Только душно. Жара стоит.

Это лето выдалось жарким.
Так уж не было двести лет.
И рассказ этот будет ярким,
Ибо полон он жизненных бед.

Сколько лет город жил спокойно?
Сколько лет он не знал войны…
Все тихо пока. И невольно
Мы уверены, что правы.


ЭПИЗОД 1

Две маленькие девочки лет десяти –
Сара и Майя, и их щенок Джек
Шли на заброшенную ферму и по пути
Смеялись и менялись обертками...

Цветёт душица и цикорий,
Слепит лазурью небосвод,
И всё сливается в мажоре
Летящих бабочками нот.

Ложатся краски акварели
С картин открывшихся миров,
Эфир разлившейся свирели
Уносит в пойму детских снов.

И снова слышится из Леты
Далёким эхом звонкий смех…
Там навсегда осталось детство,
В стране ромашковых утех.

эротика любви.... проникновенная тантра любви,
раскладывающаяся преломляющаяся
на цвета и звуки до бесконечности любовь,
и всякое к ней приближение есть истина

приближение к истине и есть величественная любовь
здесь нет белого и черного .... плохого и хорошего
иллюзия ее границы- есть любовь и ее высшая эротика
где нет точек сравнения - только ее всезаполняющее пространство

любовь это высшая точка... высшая линия
в этом бесконечном приближении
и каждый день и каждое новое...

Воистину неисповедимы,
Пути Господние твои..
Хотим все мы пожить красиво..
Почувствовать любви..

Не ведая, не зная, не гадая,
Течет река, издалека..
Два берега и два расстоянья..
До встречи шаг, и до расставания.. миг..
Длиною в жизнь…

Не зная где находим,
Где теряем, что говорить,
Что делать, что творить,
Чтоб правильнее быть
Чтоб верно поступить?

Не знаю, и опять теряю,
Чтоб снова обрести.. Тебя..
Такую милую и неземную..
Прекрасную богиню Солнца и Луны..
И счастье...

Я женщину свою рисую в снах весенних,
Портрет ее лица ложится на холсте в каких-то красках нежных,
Трепещет локон у виска,
Морщинка тонкая коснулась середины лба.

А центр этого рисунка – огромные глаза,
Задумчиво и нежно они направлены в тебя.
В них видишь осень на восходе солнца,
А иногда бежит на берег тихая волна.

Я женщину свою рисую в снах,
Ветра играют в темных волосах,
Улыбка нежная загадочно тепла,
Сама любовь с портрета к сердцу вышла не спеша.

Но сон прервался стуком...

Ушли отцы. Сыны близи от Нила вод
Плодились дрозофилой неприличной.
Когда ж был запланирован Исход,
Одних мужчин уж было шестьсот тысяч.

Пересчитал всех Избирком по головам,
Но женщин вовсе не было в отчёте.
Пустое - горло драть за их права,
Ведь головы у женщин не для счёта.

Четыре сотни лишь прошло и тридцать лет.
Гесем народ еврейский не вмещает.
Динамики подобной в мире нет,
Мальтузианцы просто отдыхают.

Приплода в десять раз за каждые сто лет
Не знали даже мудрые китайцы...