Красивое начало

Начал летоисчисление,
Мир с распятия Христа.
Словно до того мгновения,,
Суть его была не та.

Словно лучше всё вдруг стало,
И эпохи новой в нём.
Заложить смогла начало,
Смерть распятия крестом.

Твердят в церкви что лишь веря,
Душу сможете спасти.
Что лишь Бог распятый двери,
В Рай поможет ей найти.

Странно ум людей устроен,
Нет в отечестве своём.
Не пророка, не героя,
Не великого умом.

Люди чистых душ масштабность,
Видят в ком-то, лишь сгубив.
Плоти тела, духа святость...

Красивых люди не прощают,
как в горле кость - чужая красота...
О них завистники вещают,
что в женщине красивой - пустота...

Наверняка такая ноша,
Создателем даётся неспроста...
А ей, наверно, быть по-строже,
что б не свалиться вниз, потом, с моста...

К тем устремляются мужчины,
как мотыльки во свете фонаря...
Есть шанс - не встретить "половины",
а повстречать простого "звонаря"...

И находиться "под прицелом",
всегда; куда она бы не пошла...
Среди злорадствующих, смело,
себя...

Началось и закончилось... Всё...
Я познала слезы счастья и грусти...
Больше я не надеюсь... Всё...
Знаю, скоро моё сердце отпустят...

Хотя, его и не держал никто...
Зачем кому-то я?
А мне так было нужно тепло...
И я верила в тебя...

Ты, я знаю, в ярости будешь...
Когда точно узнаешь, что я
Охладела к тебе... я знаю ты будешь..
Но, жаль, не оттого, что любишь меня...

А мне надоело... хотя если б знал ты...
Что потерял не успев и понять...
Всё, я забыла... ведь мною играл ты...

Красивое имя Олеся
В ночи я его повторял.
Как жаль, что бывает так в жизни,
Тебя не найдя потерял.

И близости нету предела,
Лишь в буквах и цифрах, увы
Красивое имя Олеся!
Любви виртуальной порыв.

Начать всё с чистого листа. Рискнуть.
Каллиграфически прекрасно, без помарок
Вписать события, но сносками ремарок
Всё пояснить – и замысел и суть…

Пометить зоны риска, а конфликт
Убить в зародыше – без жалости, без страсти…
Альтернативу , в коей разные напасти,
Спихнуть в неизданное, как реликт.

Ну а затем – конечно новый лист!
И вектор совести – путь всем укажет в небо.
Возможно, в целых пять буханок хлеба
Оценит книгу Главный Букинист.

Красивый блеск обманет влажные зрачки,
Вновь лунный свет прикроет ласковую осень.
Она примерит нежности плащи
И в танце закружит моделью Восемь..

Затянет кружево манящею листвою,
По кругу пустит женственные плясы.
Ведома полуночною звездою..
Протяжно заиграет в альтовые басы…

Чудна.. божественна…печальна и игрива..
Как чадо малое красива.. хороша…
Пронзает мужеством, накопленною силой
Поистине вековая душа..

Изгиб дорог оставит бурные желанья:
Продолжить путь в завистливую...

Начало долгого пути.

Вниз по Драконовым горам,
навстречу трехкилометровым водопадам,
считывая со скал
рисунки художников палеолита.

Прохлада виноградников спасет
от кочевой пыли солнца.

Гостеприимная бедность встречает
ночлегом.
Скорость гепарда, мощь буйвола, сила льва
оседают
в легендах и песнях
у вечерних костров.

Борьба за выживание в кратере ночи.
Превращения шаманов.
Кости древности в оскале
молчащих пещер.

Пылающий рассвет на берегу океана
обжигает
золотом...

Начало июня
Сиреневый мир!
Сирень отцвела,
Зацветает люпин.
Сиреневы свечи,
Сиренево поле.
Утонешь в сиреневом
этом раздолье!
В сирень колокольчиков
Луг окунулся
И желтенький лютик
В луг, брызнув, проснулся.
Цветы полевые
В сирени сияют
В саду фиолетом
Ирис зацветает.
Шагает июнь,
Убегая от мая…
Картину мы эту
С мольберта снимаем.
И холст натянув,
Вновь бросаю мазки,
И красного лета
Добавлю в стихи.

Начало второго. Тупая жара.
В асфальт эластичный влипают машины.
Растянуто лето безвольной пружиной
Растянуты завтра, сегодня, вчера

Вспотевшее время мечтает остыть
Остыть, и застыть, и простыть ненароком,
И кажется месяц неслыханным сроком;
И время теряет извечную прыть.

Холодненький дождик
Желанней нарзана!
Не из пластилина ль поленовский пруд?
Пылится растресканный лак фортепьяно…
Линолеум речки рассветом протрут.

И лета длинна летаргия,
И Лета
Уже обмелела
И сходит...

Начать с листа, где снова бело,
Все прошлого спалить черновики.
Без сожаления и смело,

Чтоб не осталось ни одной строки,
От рук унылого поэта.
Прощай, пророчество ночной тоски.

Миг остаётся до рассвета,
На письменном столе ждёт белый лист,
Он дожидается сюжета.

В котором вдруг всё оживёт на бис,
Где строчки запоют, танцуя твист.