Красивые стихи о жизни

Лежать, смотреть, сквозь смерть дышать,
Не понимать причин существованья...
Возникшее желание сбежать,
Записка на столе как оправданье.

Стоять на высоте, смотреть безмолвно вниз,
Забыть, что есть возможный путь обратно,
Шагнуть...
Запомнить ветра дикий визг,
Услышать: "Все ушла... и безвозвратно..."

Ну почему же вышло все так странно,
Ведь я хотела в небо к облакам...
И вот лежу на тротуаре бездыханно,
И крепко смертью сдавлена рука.

Нет слез - я этого хотела?
Нет боли...

Как жаль, тебе не пел я колыбельных.
Тогда стихов и сказок я не сочинял,
Ни ментовскИх (увы), ни корабельных,
Не поумнел с тех пор, но кое-что понЯл.

Кого-то ты во сне ручонками ловил,
Так мал, что на предплечье помещался.
Еще ты сладко спал, когда я уходил,
Уже ты крепко спал, когда я возвращался…

И даже, если случай редкий выдавался
Мне спать тебя в кроватку уложить,
Ручонками своими вместо сна ты брался
Тянуть, щипать, крутить и теребить!

Потешный, словно маленький щенок...

Постепенно зреют мысли,
Постепенно тает лёд,
Обострённый поиск смысла
Избавляет от невзгод.

Ты поверь, смотря на ветви
Замерзающих в в ночи,
Что деревья гонят стужу,
Вместе с ветром хохочи.

Ты поверь, что небо хмурясь,
Просто грееет облака
Или туча растянулась,
Подскользнувшись свысока.

А устав от серах красок,
Вспомни летний маскарад,
Сад цветущих пестрых масок
Или спелый виноград.

В зимней дрёме свят снежинки
Чуть согреешь – слёз роса.
Чувств замерзших холод льдинки...

Сказать так много я хочу
Но с уст моих не слова
И только старый карандаш
Царапает бумагу по ночам
Мой карандаш он говорит
Вместо меня
И лишь ему я доверяю
Он как и лис бумаги белой
Жизнь страстью наполняет
Боль забирая
Они вдвоём как ...
Вечные любовники
Друг друга не бросают
Не позволяет мне их разлучить
То что они нужны мне....
Так же как и я им.

За окном весна,но всё равно на сердце грустно
Всё потому что в моей жизни пусто.
Нет ничего,что привлекало бы меня
Нет никого,кому могла бы высказаться я.
Вот ручка и листок бумаги
И полились рекой стихи.
Стихи о том,что плохо мне,
Стихи о том,что больно мне,
Стихи о небе и земле,
И про безответную любовь к тебе.

Я любить любил
И мечтать умел,
Жизнь как стих сложил
И как песню спел,
Не везде в размер,
Не всегда в аккорд,
Но цеплял за нерв
Я, не знавший нот.

Въелось в пальцы, струн
Серебро навек,
Но я нес искру,
Растопить тот снег,
Что на души лег,
Приморозив их,
Я, увы, не бог,
Но пишу свой стих.

А потом тот стих
Я пою как песнь,
Грешен, господи,
Уж, такой как есть,
С недостатками
И пороками,
Все в стихах моих
Между строками.

Кто прочтет – поймет...

Спроси меня, как пишутся стихи.
Скажу, что этого не знаю.
Мне кажется здесь игры всех стихий
Поэзию душе являют.

Поверь, я для забавы не ищу
Ни на земле, ни в поднебесье строки.
Удел мой — меткой быть как шут,
Чтоб отделить от святости пороки.

Чтоб мысль стихов, бегущая вперед,
Единство слов и чувств передавала,
Жизнь без прикрас рисуя в свой черёд,
Прекрасной лирикою душу наполняло.

Не знаю точно, как пишу стихи.
Но строчки тянутся за строчкой, -
Так шлейфом...

Нам подкинули котёнка:
был он маленький такой,
слабый, рыженький и тонкий,
но, однако, не слепой.

Дочка котика вскормила
из пипетки молоком,
вырвала из лап могилы -
кот подрос, стал молодцом.

А потом уже другого
кто-то добрый под порог
нам подбросил. Что ж такого?
Милостивых любит Бог.

И теперь уже котята
по ночам вовсю шалят,
как шкодливые ребята.
Может, кто возьмёт котят?

Второго котёнка мы пристроили в хорошие руки,
а рыжего дочка никому не отдала, и вот что из этого...

В каменном замке живёт привидение,
А я воздвиг замок мой из стихов.
Песню поёт там моё вдохновение,
Стены расписаны вязью из слов.

В каменном замке прохладно, нет жизни,
И не поможет зажжённый камин.
Здесь уж давно не живут даже мыши,
Призрак лишь бродит, тоскуя один.

Замок стихов мой живой и он дышит,
Небо без дна служит в нём потолком.
В нём каждый гость своё в песне услышит,
И обогрет её будет теплом.

Каменный замок разрушат столетья,
И средь руин будет призрак бродить.
В...

Выжить здесь мне помогает души песня,
Без неё бы я пропал в чужом краю.
Я не знаю что со мною будет если,
Потеряю в пути песню-стих свою.

В трудный час, когда вокруг чужие лица,
Когда больно словом бьёт чужая речь.
Я смогу от боли в песне своей скрыться,
Как щитом, отбить стихом обиды меч.

Я души своей тепло в стихах оставил,
Мотив песен, что нам пела в детстве мать.
И в миг скорби, обезумев от печали,
Я смогу мотивом тем её прогнать.

Стих мой — мне подарок Бога, его милость...