Котомка

Прощальный Солнца поцелуй губы иссушил.
Свою котомку собрало Лето.
И ярко-красным сполохом листвы
Огонь любви опалил сердце.

В окно стучится дождь с утра.
Сердясь, напомнил бездомный ветер:
Всё спите, но давно пора
Сорвать плоды златые с веток.

Плоды созревших нежных чувств
Не сохранить зимой в чулане.
И краской жаркой сладкий вкус
Разлился в холоде тумана...

Полынная горечь блистает в росе пред рассветом,
луна убывает, сжимая браслет на запястье.
Что руки творили? Что прячется в платье конфетном?
Семь раз измеряя, изменишь ненастье на счастье?
А гусли трень-бренькают... дева ночная - прохлада....
Где феи и розы? На кронах кричат воронята.
Аккорды минорного лада, ну, просто засада...
Туманная четверть, в которой ежу лишь понятно
каким новолуние станет -сиренево- белым ли танцем,
зеленым простором полей иль лазоревым цветом?
В котомке...

Вдруг, если Балтика вспенится сильно,
Станет всё русское снова пихать -
В баночке шпрот мы отыщем токсины,
Канцерогены, гидрид вашу мать !

Вновь, если Батька нам будет из пущи
"Кузькину мать" между делом пихать -
Требовать станем сметану погуще...
Нефиг водой, блин, её разбавлять !

Вот и южанин, слегка обожжённый,
Нас в ВТО* так не хочет впихать -
Значит кислятиной пахнет "Боржоми"...
И "Ркацители" отраве под стать !

Ну, а за то, что вы дiвоньку Юлю
Стали за газ во все дыры...

То не день был и не ночь,
Серо — утро или вечер.
Человек с котомкой прочь,
Шёл судьбе своей навстречу.

Надоели ему споры,
Жизнь с оглядкою назад.
За Кудыкины он горы,
Шёл в волшебный Счастьеград.

Горы там — у неба края,
С белой шапкою вершин.
Шёл к ним страха он не зная,
По тропе в камнях, один.

В сером мире тихо было,
Птиц не слышно пенья в нём.
Сердце вдруг его заныло:
Вспомнил он родимый дом.

Вспомнил тех, кому он люб.
Ту, что в мире краше всех,
Сладость нежных её...

Вот, познакомьтесь, Есенин Серега,
Ходит в цилиндре по сельской дороге,
По той, что в колхозные входит поля,
Где Сологуб ночью бесов гонял,
Которые бегают днем по долине,
Где Мережковский бухал с Муссолини,
Где Маяковский стреляет по птицам
За то, что советскую тырят пшеницу,
Которая в целом идет на муку,
Которую Брюсов давал мужику,
Который летал на шабаш к сатане,
Который бывал в Киммерийской стране,
В которой по пыльным скалистым отрогам
Максимильянище странствует строгий...

Ворота Рая. Русский и американец
Распределенья ждут. Архангел Гавриил,
Обоих, с меткой – редкостный «засранец»,
С грехов котомкой в преисподню снарядил.

Дает нечистый им обоим выбор барский.
Два вида ада, это все ж альтернатива.
Два вида русский ад и ад американский.
Пусть выбор не богат, но тоже перспектива.

Возник вопрос резонный у героев наших,
Мол, собственно, в чем принципиально разница?
Ответ звучал печально. Грешным душам Вашим,
В адах обоих точно светит задница...

Куда бы нас судьбой не занесло –
На Сахалин, на Фиджи или в Осло,
Мы получаем будущее в прошлом –
Подарок от судьбы – конструктор слов.

Его употребляем для забав –
Из блоков строим дом и пирамиду,
Для имиджа – гордимся внешним видом,
А после сносим кубики в кабак.

Обидно, что инструкции просты –
Традиционно по шаблонам учат,
И остаются непонятной кучей,
Детали лишние – опоры и мосты.

Штифты крепки, но если ум пытлив,
То архитектор усомнится в форме,
Пусть даже его...

Там не всё чисто и гладко.
Души – чернее смолы.
Дождь - тяжелее припадка.


И вместо стекол… броня.
И холода ближе к маю.

И ни черта не понять:
строят вокруг - иль ломают…


Странный здесь всё-таки люд…
Странный!
А всё те же вещи:

и на Меркурии - лгут,
и на Сатурне - клевещут.


За сто парсеков мой дом.
Но как в бреду:
кровь и ладан…
Тот же кумач за окном.
Те же штыки и приклады.


Значит – дорога одна:
мимо Плеяд,
вдоль траншеи…

С посохом стертым до дна...

Что-то случилось
В родимом лесу,
Нынче недобрые
Слухи
Ползут…
Будто есть рыцарь
В зелёном
Плаще,
С верным
Конём
И орлом на плече.

Он невидим,
Доставая стрелу –
Целится уж
Ни в волков,
Ни в лису!
Он
Атакует
Купцов
На охоте
И
Королей,
Что направились в бой:
Не миротворец,
Защитник
Животных,
А вор и бандит,
Но отнюдь не простой!

Грабит
Нещадно
Любых богачей,
Средь пасмурных дней
И туманных
Ночей,
Утром и вечером,
Без
Выходных
Действует
С бандой
Умельцев...

Последний день жизни и первый день лета,
Беретты холодный поклон у виска…
Тоска, и кому это надо – таскать
Себя и котомку по белому свету.

Последняя капля, последние маты,
Аматорский стиль в сжатой фразе письма:
«Весьма преуспел, но утратился смак…»,
И россыпью всюду стальные маслята.

А в чём преуспел, кто теперь растолкует?
Пакует вещдоки угрюмый старлей,
Налей, и помянем, побольше налей…
Стакан до краёв за погибель такую.

И выпьем ещё, чтоб чего-то хотелось,
А тело не звало...