Коснусь

Маленькая и пушистая снежинка
Упала на ладошку малышу.
Не успев коснуться маленькой руки
Тут же в воду обратилась и исчезла
Не оставив и следа.
А малыш, смотря на это
Не поймет, куда снежинка эта
Белоснежная пропала.
Ведь такого не должно быть:
Чтобы только что она лежала на ладошке
У него и сражу же с водой ушла,
Незаметно для него.
Смотрит на ладошки он упрямо
И пытается найти ответ
На происшествие такое.
Но не может он понять
Как такое происходит
И все-таки мечтает...

Комната. Зима. Вечер.
У окна - молодой человек.
Смотрит. Как мягко светит
Фонарь. И как серебрится снег.
Вдохновенно: "Был вечер чудный...".
Посильней подбирает слова.
Восхищаясь обыденным в будни,
Пусть и в самый канун рождества.
Вдруг звонок. Телефон. Отвечает.
То давнишний студенческий друг.
Волшебство за окном исчезает...
В темноте только матовый круг…
"О, привет! Как живешь?" - "Да, не очень.
Позвоночник. Кровать. Скукота..."
(Так небрежно - пустяк, между прочим).
"Вот звоню...

Я искал всю жизнь ответы,
Чтобы в них вопрос найти.
Всё казалось — рядом где-то,
Со мной истина в пути.

Что вот-вот смогу коснуться,
К свету истины, прозрев.
Но надежды врало чувство,
На миг душу мне согрев.

Как огня тепло незрячий,
Ощутит, не видя свет.
Задев истину, так счастье,
Душа чувствует в ответ.

Ощутит, её увидя,
Но не в силах показать.
Тьмой проблем, забот, событий,
Будет пОлон ум опять.

Не кончаются вопросы,
Ответ каждый их несёт.
Часто то, что с виду просто...

И вновь за Летом наступает Осень,
скупой старухой дарит нам тепло,
прохлада ночью травы тихо косит,
вновь Лето отдает свое седло

наезднице лихой - рыжеволосой,
она окрасит листья желтизной,
и льдом застынут утренние росы.
уходит Лето брошенной женой,

сопернице оставив все богатства,
отшельницей ей маяться в скиту,
безжалостно разрушит Осень царство,
ее цветов, последнему листу

уж суждено от ветви оторваться,
и на земле, как удобренью тлеть,
поможет ветер Осени прибраться...

высокий чистый Разум
меня Безумьем ранит
мне холодно и больно
никто не понимает

когда предутренний туман
в нашем саду струится
мне кажется, что Все обман,
что Все мне только снится

О. милый Гамлет
Брат мой ненаглядный,
забудем Боль
ты как и я здесь лишний -
нежеланный
…
Коснись Меня Моя Любовь!

Осенний экспромт 14-1

А я возьму седую прядь
И накручу её на палец.
Солидный возраст?! Хм… Благодать.
Красив осенний ранний глянец.

В природе золото листвы.
У человека умудрённость.
Есть иногда желанье выть.
Но это тоже – просветлённость.

Намёк – на поздние цветы
Ещё не всё упало в пепел.
Чуть лихорадит ночи стынь.
Но есть зато канонов слепок.

Кому он нужен? Просто щит
От стрел, «сочувствующих» плоти.
Так каждый первый зорко бдит
За угасанием природы.

Седые пряди...

И золоту могил, почивших в Боге,
Несть имени и несть числа.
Блаженны недотроги,
Блаженна лет узда.
Смертельна цитадель,
Тоскующих по Чаше.
Узрело сердце, погребенное в веках:
Мир ваш остыл,
Он лишь стандарта сажа,
И в фаворитах Люцифера не был никогда.
В рубиновом песке растает камень,
Индиговою станет стылая волна.
На проволоке Небес вздохнет лишь Ангел,
И проскользит над Бездной, как судьба.

Мир Новый нас вобрал в себя…
Как в жемчуге послание октября.
То золото дубов...

Милый друг, уж давно мы знакомы,
Столько лет пролетело с тех пор,
Когда летние, тихие звоны,
Птичий крик нарушали наш двор.
И когда у реки мы сидели,
Жгли костёр, да смеялись до слёз,
А потом на звезду всё глядели
И хотели коснуться мы звёзд.
Пролетело то детство смешное
Вот уже и семнадцать мне лет,
Стало все по-тихоньку другое,
Но те годы оставили след...
И пусть время шальное уносит
Наше детство и нашу любовь,
Ты вернёшся, и кто-нибудь спросит:
"А возможно ль вернуть это...

Зов перламутровый старца в тумане,
Взгляд отрешенный – всё испытал.
То не Сантаяно ль, что внутренним миром жил,
Внешний его не волновал. Он одиночество Бога любил.
Да, это он нам послужит проводником – миновать скользко зыбкий сон.
Видишь ли склон Красной Горы?
Из подземелья ее выход в седьмое Небо.
Мыслью коснися новой Земли, на которой давно ты не был.

Вот с нее мы и шагнем по Мирам,
О которых Джордано костер рассказал.
В склепе – столетья,
Идеи же – вечностью безупречны...

Не верь,.............уже летать пристало, и не беда,
что сил так мало и под руки ведут тебя, два инока,
из храма в келью, просители, припав за дверью,
и след целуют, наклонясь, ползут, (коленями
по праху), лишь бы коснуться, за рубаху, (без воли,
он, его не стало, стяжания лишь покрывало).