Короткие стихи третий лишней

Не графоман я — я стихами,
Живу, дышу и говорю.
Не соревнуюсь ими с вами,
Как вы, шедевров не творю.

Вам утончённым, дарит ужас,
Мой слог своею простотой.
Ступенькой к славе стих вам служит,
А мне не служит — друг он мой.

Не всякий глуп, кто просто сложен,
А кто не прост, не всяк умён.
Быть мусор ярким может тоже,
И громким карканье ворон.

И мысль, в негромких слов убранство,
Одев, про жизнь скажу стихом.
В нём нет притворства и лукавства,
Позёрства нет, ни капли в нём...

Среди миров бесчисленного множества,
Здесь на Земле, стихом я свой создал.
Писал душою как и жил — как сложится,
И всю её, в вязь слов простых отдал.

Мой мир стихов — в нём шторм души неистовой,
Её Любви, в нём солнце дарит свет.
Покой степей родных и зорьки нежность чистая,
Есть боль и гнев, но злобы всё же нет.

В него входя, снимать не надо обуви,
Лишь перед тем, с неё грязь отряхни.
Не примет он, лишь тех, кто душой злобные,
В нём быть не могут, никогда они.

Когда я в мире...

Был стих мой криком в пустоту,
И оглушил, вернувшись эхом.
Отверг мир слова простоту,
Слепца, не ставшего поэтом.

Не славы и не денег для,
Полёт в стихе душа искала.
Но притяжением Земля,
Взлететь ей в Небо не давала.

Стихи, не ставшего поэтом,
Уйдут из мира вместе с ним.
Не обогрев людей в нём светом,
Не дав тепла добром своим.

Не рвался я из грязи в князи,
Не бЫл — ни тем и ни другим.
Друзей, не выгоду и связи,
Ища, толпою не любим.

И оглушённый стиха эхом,
Пью слепоты...

Шинели, погоны, падения, взлеты,
Суровое море, шторм, рев корабля,
Подводные лодки, лихие матросы,
Все это знакомо - стихия моя.

Вхожу в свою рубку, приказ отдаю.
Опять мы уходим в свою глубину.
К далеким, холодным и сильным ветрам.
Знакомое дело ходить по штормам.

Ни берег, ни радость земных моих дней
Ничто не сравню со стихией моей.
Суровое море, шторм, рев корабля.
Приказы, отсчеты - стихия моя.

А если любимая вновь позовет,
Приказ отдаю:"Полный ход и вперед."
К далеким...

Белым веером стихов
я к тебе нагряну ночью,
Белым веером стихов
околдую, заморочу.


Белым веером стихов -
ни поддаться, ни отринуть,
Белым веером стихов
на груди твоей затихну.

Я настроения мотив,
В стиха напев-речитатив,
С души частицею вложив,
В своё «Я» миру дверь открыв,
Слова рифмуя, сплетал в вязь,
Понять событий стремясь связь,
И наших жизней с ними ход.
Чтобы узнать что наш мир ждёт,
И избежать беды и боли,
И крови с потом, горькой соли.

Чтобы понять зачем живу,
Живу ль? - Иль грежу наяву,
И сон — реальностью зову.
И сквозь иллюзий ложь плыву,
И сам себя, в себе создав,
И тенью тени мысли став,
Того, Кто За Моим Пределом,
Живу во сне нелепо...

Нам не дано предугадать,
когда на Землю благодать?
Но Слово явлено не всуе!
Что человеческие судьбы
усмотрены, предрешены -
в покоях горней тишины.
Черёд...
Сойди... Прими...
Одной стезёй - прямой,
в обитель матери родной.
Благая весть для милосердной:

"Утешит Сын по Слову Верный
и Истинный от Света Дух,
кому воинствовать - от скверны
и праведным быть - по суду".

Третий поход на Русь, “крестовый”…
04.08.2020

Поэма,
из серии “Душевные сны”.

*

Я засыпал под звуки Гимна,
Уже вне Моря Бытия
Под обновлённым Триколором
В Новомосковском регионе,
Теплом, согревшая меня,
Постели люкс! Рядом – Жена,
Храпит как Женщина, дородная…

Озвучен заново – Второй,
Страны моей, а мне обидно,
Что Гимн не принят властью мой,
Написанный на конкурс, видно,
Что с Михалковским текстом, Гой –
Не конкурент, по-русски писанный…
Который я отправил выстрелом...

Короткий выдох сказочного лета,
Его прощально-нежный холодок
С последним блеском солнечного света,
Разносит оголтелый ветерок.

Весь мир необычайный,стал прелестней,
От свежести разлитой красноты.
Ах,как обворожительно чудесны,
Орнаментом расшитые холсты.

Разгульным звоном лес с утра разбужен,
Шуршанием,в красе осенних грёз
Причудливо раскрашенных макушек,
Высоких,беломраморных берёз.

Давно сошла жара,но воздух сладок,
Без удержу шмели кружат в лугах.
Уже под стук медовых...

Бумага. Стол. Свет.
Душа, растекающаяся вечерним кремом.
Сон далек. Фонарный букет
Осыпается в окна люминесценцией ленной.
Смотрю волком. Вдыхаю чайкой.
На кухне любовь, уют и ужин.
Промокший асфальт – чешуя русалки.
Свет соседних окон кривится в душу.
А знаешь, в этом что-то найдется,
В этом что-то есть, еле слышное
Нашему уху. Тихо смеется
Душа, поглощенная черными крышами.
Бумага. Стол. Свет.
Осень, смотрящая в скважину двери.
Сон далек. В зале ее силуэт
Украшает фиалками...