Колыбель

Куда любовь ушла? Не уж-то осень
В моей душе; и лист уж облетел,
И птиц прощальный крик многоголосый
В холодном чистом небе прозвенел.

Куда любовь ушла? Её весна и лето
Уже прошли: окончился любви сезон.
Смогу ли вновь я пережить всё это,
Когда был до беспамятства влюблён?

Пожухли травы и плоды созрели,
Проплакали дожди, уж скоро снег.
И всё живое, как ребёнок в колыбели
Затихло и уснуло на ночлег.

Куда любовь ушла и что теперь осталось
Моей, уже совсем другой, душе?
Ведь что...

...Где-то там, безмятежным полетом,
Блаженствует страсть.
В колыбели качая извечные мысли,
Рождая открытия дня.
Где-то там, в беспредельном пространстве,
Мечтает она о грядущем.
Лелея огонь,даруя всем жизнь.
И от трепета слышно вибрации,
Доносящихся вихрями в наши умы.
Не имеют значения дистанции,-
Все доступная карма любви.

...Съедает огонь письмена о любви,
Строчки светлых поэм в брызгах свежей крови.
-Ниже к земле! Осколки роем,
Злится сирена страшенным воем.

Норы подвала...

В дебрях непроходимых августа,
один на один,
мне –
разоблачать глубокую полночь,
перебирая, на манер волхвов,
допотопные звёзды, в поисках той, единственной,
нависающей пьяным компасом
над колыбелью
улиц, дорог, домов.
Отсутствие привычки оглядываться назад –
как обезболивающее,
как первый шаг
в одиночество придорожных вокзалов,
где ветка рябины с капелькой перламутровой крови
вслушивается в голос,
похожий на
двенадцатиструнный голос дождя.
Скрывшись за горизонтом...

Питер Пен - ещё не созрел
стать взрослым мужчиной,
а это веская причина -
он, вечный ребёнок,
ещё с колыбели, с пелёнок.
Чужды ему взрослые игры,
хи-хи, надуманные и проигранные.
Хи-хи, ничего там нет интересного -
заранее всё известно.
Мир фальши и обмана,
опустошает быстро карманы.
Всё продаётся и всё покупается.
И, это счастьем называется ?
Быть взрослым страшно,
и, даже небезопасно.
Пусть укроет его страна,
"Неверленд" зовётся она.
Мир сладких грёз и детства,
никуда от него...

Ребёнок в белоснежной колыбели,
омытый Таинством Божественной Купели.

Дерево Дарующее, видит оно будущее,
кроною своею и листвой.
Как-бы в колыбели, в зелени постели,
сыплются стихи к твоим рукам.
Дерево Дарующее, я к тебе приду ещё,
ты поёшь и молишься всем своим талантливым Богам.
Его плодоношение, духовности свершения
сердца и души приносишь нам.
Музыка и пение, плавные движения,
данные для сцены королям.
Одиноко Дерево, коротаешь время своё,
кроною своею и листвой.
Нет с тобой Единственного,
всеми нами признанного,
возвратился Дух его домой...

Мы ничего не знаем.
Мы не помним.
О тех мгновениях, когда,
В грудь первый раз ворвался воздух.
Не помним выдох первый в крике:
Это - Я.

Мгновения! Одно, второе, третье...
Качнулся маятник судьбы,
Пришли в движение валы,
Загрохотали шестеренки,
И вот уже пошли часы...
И !
В тот же миг, у колыбели,
Явились псы невдимою тенью
Кружит бесовский хоровод.
- Он наш, он наш! - вожак ревёт.
- Он по Закону наш, Адамов плод!
Никто его у нас не отберет.

Меченый, меченый, меченый...

Луна морозным светом блещет,
Скрывая тени в темноте.
Зовут магические вещи,
Сверкнув искрой на бересте.

Упавший лес в глухую пропасть,
Лишь от мороза слабый треск.
Страшит предчувствием злая новость,
И тем сильнее лунный блеск.

И без движения коченея,
Замрешь и слышно,как зовут,
К теплу дыхания идут,
С собой дурную весть имея.

И все окутает туман,
С куплетом песни колыбели.
Какой чудовищный обман,
Застывших в холоде нирван,
Несут замерзшие качели...

P.S. Якут ,ко сну...

I

Даровали, Господь, мертвым чадам Твоим
Тесьмы красной мотки да сребряны сувои,
Боле таинств не ждем, а в рядне предстоим,
Перстов прячем искол за смарагдами хвои.

Серебро, серебро, много ж было его,
Так покрали шары с ёлок жалкие тати,
Снеже черный округ, тлумных звезд святовство,
Царичей неживых весело ль им венчати.

Сестры нас предали в новогодней гурме,
Девы белы влачат по адницам рамена,
Их и лядвий пронять здесь неможно Чуме,
Только розы горят в огне храмного звона...

Наши души стремятся друг к другу – не страшна нам январская стужа.
Без упрека, сомнений и лжи мы с тобою еще - «малыши»,
Что лежат в одной колыбели,
Среди дивных и сочных растений, и арчой окуряется люлька,
От злых духов нас берегя и от острой сосульки.
По проселочным тропам жизни прошли – малыши-старики,
Умудренные тайною трагики, злые сатиры.
А теперь заселяют квартиры во четыре стены.
Хочешь, прысни в кулак, хочешь, мину скриви, мандарином в меня залепи,
Все ж пока мы еще...