Клочок бумаги

Настанет день, иссякнет ночь.
И не останется душой больных, несчастных,
А главное, не будет безучастных.
Никто не выпишет бумаг – ни в час рождения,
Ни в час ухода.
Акт смерти отменен,
и бюрократ больше не числится
В списках Природы.
И всё ж и в о е одухотворенно – в Новом мире,
Нет ни стекла, и ни бетона,
и зодчество деревьев и цветов,
озер, рек, гор и сердцу дорогих животных – наш образуют дом.
Мы дышим полной грудью,
Мы любим без вины, не предавая,
Не книги мы, а Небеса читаем...

Ничего брателло, слово серебро, а молчанье
как известно, подороже, ладно, не криви, се-
бе, свою, дружбан, ты, рожу,.............
ни пуха и ни пера и недостаток, в твоём раци-
оне витамина а, не спасёт и от признания и т
воей вины, а беруши вынь из слуховых прох-
одов, как? лучше? и не надо нас пугать и дру-
гих уродов, глаз чтит влажность, слезу и твою
брат отважность, трусость, береги как зеницу
ока, свою «прогузглость» и ходики тут ни при
чём, это жизнь виновата, что бьёт всё...

Убивает и ранит не только слово, ни стара
песнь, ни нова, как, рождение нового тела,
расширение, его, до своего предела, обра-
зование полостей и пазух, из-за быстрого
роста, не поднять тоста за здоровье, не ус-
пели, быстро, дни его пролетели, умер, си-
нусы, тем не менее, не заполнить все гно-
ем, или можно? опасности превозмогая п-
редел, лист бумаги от стыда рдел, от напи-
санных слов, виноград превратился в вино,
а затем в уксус, скис, от доступа кислорода,
резать не надо без...

как астроном один заметил верно:
«нам не до звёзд во время фейерверка!»
----
училка воскликнула: «знание - сила!» -
и... хрестоматией муху убила
----
тупице книжек умных не давайте,
чтоб он не стал тупицею в квадрате!
----
сказал (на весь сортир:) мудрец:
«зачем бумага - есть же льстец!»
----
гавканье шавки, кретина хула -
это не критика, а... похвала!
----
царём того зверушки выбирают,
кто регулярно их употребляет!
----
единодушные единомышленники -
не думающие...

Не переделывай меня,
Я всё равно останусь прежним.
Как лист бумаги от огня,
Сгорят, развеются надежды.

Пускай останусь я таким,
Каким однажды ты узнала -
На взгляд на первый, неплохим,
Ну, а потом пиши пропало.

Ну, что поделать, я такой.
И лет уж прожито немало.
Хоть до конца и не седой,
Но жизнь с годами доставала.

И вот теперь, не знаю как,
Стараюсь быть одним из многих.
Однако вот такой пустяк,
Даёт лишь повод для тревоги.

Но я скажу тебе секрет:
Я разный с первого же...

Август метёт теплом.
Сонная слабость лета.
Солнце за облаком –
мёд с молоком.
На километры
звенят гладиолусы,
астры и георгины
На голос реки
слетаются плачем ивы.
Червлённая тушь восхода
марает бумагу неба –
ни дня без строчки.
Влагой
слёз
мы расточает друг друга.
Последняя слабость лета.
Пыльный трилистник,
тронутый Богом,
колышется вслед.
Преданием устным
шепчет на ухо
осень.
Постой,
не спеши,
присядь на дорожку,
слушая ветер
в прихожей,
как бархатный проигрыш...

Неизлечим, пожалуй тот
Патологический цейтнот
Является которым Муза,
Основа нашего союза.

Готова ль ты, моя подруга,
Страдать от этого недуга,
Нехваткой времени, болеть,
Всегда спешить, забыв про смерть?

В судьбу невинный сей порок
Войдет как неизбежный рок.
И в сменах жизней быстротечных
Существовать мы будем вечно.

Но в этом случае, о Муза,
Я стану для тебя обузой.
Тотчас придет к тебе другой,
Талантливый и молодой.

Все люди смертны, вечна ты,
Бумаги чистые листы...

Плачет сердце. На бумагу
Льётся строчек – слёз поток.
Мысли – дикая ватага.
Чувства – спутанный клубок.
У несчастного поэта
Кто-то душу уволок.

И теперь сидит и плачет
Разобиженный поэт.
Умирает, не иначе,
Рифмоплёт во цвете лет.
Потому что от любимой
Третий час ответа нет.

Признавался так и этак:
И стихами и цветком.
Подарил ей шесть конфеток,
Шоколадку с пирожком.
А она пообещала,
Что подумает потом.

Ждёт поэт. Поэт страдает.
Ветер страсти в голове
Листья – строчки...

Я не знаю кому и зачем это нужно -
Написать книгу так, что нельзя прочитать.
Где полно лишних слов, в них вникаешь натужно,
Не уверен при этом, что и надо вникать.

Неужели нельзя объяснить всё иначе:
Заключить в пару строк смысл сотен страниц.
Мне бумаги не жаль, ведь она не заплачет,
Жаль потерянных дней, бездействующих лиц.

Да, бездействуют все, и лишь только сам автор,
Всё пытается в чём-то меня убедить.
Нет надежды на то, что прервёт он внезапно,
Свой бессмысленный текст, где...

Не заходите голым на Facebook,
И там не оставляйте фотографий,
Немедленно запрячут вас в сундук
И запоют словами эпитафий.

А, может, просто - женщина она,
Красивая, с душой свободной птицы,
Не черная дана ей сутана,
И голым телом можно ведь гордиться.

Когда прекрасны тело и душа,
А надо быть учительницей в школе...
Вся молодость ее с детьми прошла,
Разденешься пред миром поневоле.

А где мужчина, ненаглядный тот,
Который станет каменной стеною?
Не видит красоты лишь идиот,
И...